RESEÑA: Sylvia, Teatro Cort ✭✭

Sylvia

Teatro Cort

6 de octubre de 2015

2 Estrellas

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Es el Central Park. Lujoso, verde, acogedor. Una tarde preciosa.

Un empresario está disfrutando del parque. Un perro salta hacia él. Se encariñan. Lee su placa, descubre que su nombre es Sylvia, y luego la roba. Se lleva a Sylvia a casa, claramente enamorado de la idea de tener una mujer en su vida que lo ame incondicionalmente y que nunca discuta con él. A diferencia de su esposa de más de veinte años, la madre de sus hijos, su amor de la infancia.

Impone a Sylvia a su esposa, insiste en que el perro se una a la familia, independientemente de lo que piense su esposa. Permite que las necesidades de Sylvia tengan prioridad y, francamente, parece estar obsesionado de manera poco natural con Sylvia, hasta el punto de que está celoso de los perros con los que ella se aparea cuando está en celo. Deja que su matrimonio se adentre en aguas turbulentas y se acerque peligrosamente al naufragio.

¿Quién ganará en esta guerra entre esposa y perra?

¿A alguien le importa?

Esta es la reposición en Broadway de Sylvia, la curiosa obra de A.R. Gurney que ahora se presenta en el Teatro Cort. Dirigida por Daniel Sullivan (quien, en la vista previa que vi, estaba tomando muchas notas), este es el tipo de reposición que te hace preguntarte por qué algunas obras se vuelven a montar. Es un torrente fraccionado, desesperanzado y misógino de tonterías pueriles, al menos en esta visión de ella.

Uno imagina que la verdadera razón de esta reposición es que el personaje masculino central, el envejecido empresario que roba al perro, Greg, presenta a un actor hábil y talentoso un verdadero desafío: ¿cómo mantienes al público de tu lado con este pomposo patriarca autocomplaciente? ¿Cómo desentrañas los matices, los temores, las incertidumbres, la frágil autoconciencia de este personaje difícil y complejo?

Hay muchas formas de leer la obra, pero la más obvia es probablemente la correcta. Sylvia es una metáfora de una novia trofeo; es alguien que Greg puede usar para sentirse mejor consigo mismo, en lugar de trabajar realmente en sus propios problemas complejos de personalidad. Alguien con quien puede engañar efectivamente frente a los ojos de su esposa, con la que puede desafiarlos, alguien que puede usar para someter a su esposa.

Es evidente que hay aspectos shakesperianos en el personaje: autoexaminación, autorrealización, autodesprecio, procrastinación y narcisismo. Al menos. Greg no es un héroe, pero es el personaje central. Si la obra ha de funcionar como algo más que una denigración barata y repulsiva de las mujeres, el actor que da vida a Greg necesita ser capaz de lograr algo parecido a un milagro.

En cambio, aquí, Greg es interpretado por Matthew Broderick. Uso la palabra "interpretado" en el sentido más laxo. Broderick dice las palabras, pero no hay actuación en marcha. Impersonar a Elmer Fudd es lo mejor que se puede decir de este arroyo chirriante de banalidad de pudin de arroz de vainilla. Aún usando la voz chillona que parecía tan entrañable como Leo Bloom en The Producers, Broderick no está tanto descansando en sus laureles como aplastándolos. No hay ni rastro del enigma que es Greg, ni señales de los conflictos o sutilezas. Solo un personaje de caricatura con una voz tonta, deseando estar cazando conejos.

En marcado contraste con esto está Julie White, una actriz con habilidades formidables, que es devastadoramente buena como la esposa abatida Kate. Ella sufre, brilla, duele y resplandece, haciendo real, completa y totalmente en conflicto a la esposa tratada de manera chocante por Greg. Es imposible no sentir la desolación y desesperación de Kate; White transmite el dolor sobrecogedor con suma facilidad.

También logra encapsular perfectamente la dificultad que Sylvia representa para Kate: por un lado, es una rival calculadora, por el otro es un animal indefenso. White mantiene esas bolas en el aire y perfora la verdadera causa de la tragedia aquí: el egoísta Greg de Broderick. Es una actuación perfectamente juzgada de White, aún más notable por la falta de cualquier tipo de apoyo adecuado de Broderick.

La deliciosa Annaleigh Ashford interpreta a Sylvia. El artificio aquí es exigente: debe ser un perro, pero un perro que habla y no se mueve en cuatro patas. Como una mer-perra, Sylvia es esencialmente parte mujer joven, parte labradoodle saltarina (o algún cruce similar). Ashford es notable, físicamente flexible y cautivadora, pero también decididamente 'otra'. White interpreta a una mujer; Ashford interpreta a una perra, más humana que animal, pero con características propias de Scooby. Hay momentos en los que su espíritu corre libre y estos son los más maravillosos. Hay otros momentos, cuando se siente la mano de Sullivan, cuando parece tontamente restringida.

La Sylvia de Ashford es ganadora desde el principio, y dota al personaje de una mezcla de filo y dulzura en partes iguales. Es la idea de todos del perro perfecto, pero, al mismo tiempo, no se evade del horrible lado de esposa trofeo de la existencia de Sylvia. Es una actuación completa, y hay momentos en los que uno realmente olvida que ella es, en realidad, humana. Cuando, en las escenas finales de la obra, se muestra una gran imagen fotográfica de la verdadera perra Sylvia, es claramente un perro, pero también claramente Ashford. Notable.

El fallo más obvio de la obra reside en los papeles secundarios. Un actor es pedido a interpretar tres personajes : un compañero perrero macho lleno de aprendizaje literario, una mujer Vasser esnob que es una vieja amiga de Kate y cuya genitalidad es, inexplicablemente, irresistible para Sylvia, y un terapeuta de parejas andrógino que juzga el matrimonio de Kate y Greg. En el mejor de los casos, estos personajes son tontos; en el peor, socavan activamente la obra con irrelevancias objetables y extranjeras.

Los tres papeles están interpretados lo suficientemente bien por Robert Sella, aunque tanto su Phyllis como Leslie (la mujer y el signo de interrogación) son horriblemente estereotípicos y las risas son forzadas más que naturales. Hay tantas mujeres simuladas en la lista de personajes de la obra, es extraño.

El diseño de David Rockwell es adecuadamente excesivo: los tonos verdes del Central Park son ingenuos e irreales, que ciertamente coincide con la narrativa de Gurney. Los sets de interiores cálidos se mueven y traen una sensación de logro lujoso a la domesticidad de Greg, Kate y Sylvia. Japhy Weideman lo ilumina todo cuidadosamente e inteligentemente, aportando una sensación de calidez donde eso está ausente de las actuaciones o la narrativa.

La dirección de Sullivan es rígida y poco imaginativa. El interesante vientre de esta bestia teatral nunca es conquistado. Solo los esfuerzos ejemplares de White y la astucia ganadora de Ashford elevan esto por encima de la bandeja de la camada.

Kate hace una observación irónica hacia el final de la obra, citando el Acto Tercero de Noche de Reyes:

Si esto se representara ahora en un escenario, podría

condenarlo como una ficción improbable.

Totalmente.

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