CRITIQUE : Sylvia, Théâtre Cort ✭✭

Sylvia

Cort Theatre

6 octobre 2015

2 Étoiles

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C'est Central Park. Luxuriant, vert, invitant. Un après-midi magnifique.

Un homme d'affaires profite du parc. Un chien bondit vers lui. Ils se lient d'amitié. Il lit l’étiquette, découvre que son nom est Sylvia, et la vole. Il emmène Sylvia chez lui, clairement épris de l'idée d'une femme dans sa vie qui l'aimera inconditionnellement et ne se disputera jamais vraiment avec lui. Contrairement à sa femme depuis plus de vingt ans, la mère de ses enfants, son amour d'enfance.

Il impose Sylvia à sa femme, insiste pour que le chien rejoigne la famille, peu importe ce que pense la femme. Il permet aux besoins de Sylvia de passer en priorité et, franchement, il semble obsédé de manière anormale par Sylvia, au point d'être jaloux des chiens avec lesquels elle s'accouple lorsqu'elle est en chaleur. Il laisse son mariage dériver dans des eaux houleuses et dangereusement proche du naufrage.

Qui remportera cette guerre entre l'épouse et la chienne ?

Quelqu'un s’en soucie-t-il ?

C'est la reprise à Broadway de Sylvia, la pièce curieuse d'A.R. Gurney jouée maintenant au Cort Theatre. Dirigée par Daniel Sullivan (qui, lors de l'avant-première que j'ai vue, prenait beaucoup de notes), c'est le genre de reprise qui fait se demander pourquoi certaines pièces sont jamais reprises. C'est un flot fractieux, désespéré et misogyne de bêtises puériles - du moins dans cette vision de celle-ci.

On imagine que la vraie raison de la reprise est que le personnage central masculin, l'homme d'affaires vieillissant qui vole le chien, Greg, présente un véritable défi pour un acteur habile et doué : comment garder le public de son côté avec ce prig patriarcal auto-absorbé ? Comment démêler les nuances, les peurs, les incertitudes, la fragile conscience de soi de ce personnage difficile et complexe ?

Il y a de nombreuses façons de lire la pièce, mais la plus évidente est probablement correcte. Sylvia est une métaphore pour une petite amie trophée ; elle est quelqu'un que Greg peut utiliser pour se sentir mieux dans sa peau, plutôt que de vraiment travailler sur ses propres problèmes de personnalité complexes. Quelqu'un avec qui il peut effectivement tromper sous les yeux de sa femme, qu'il peut utiliser pour la défier, qu'il peut utiliser pour soumettre sa femme.

De toute évidence, il y a des aspects shakespeariens dans le personnage : l'auto-examen, la réalisation de soi, la détestation de soi, la procrastination et le narcissisme. Au moins. Greg n'est pas un héros, mais il est le personnage central. Si la pièce doit fonctionner autrement que comme une dénigration bon marché et répugnante des femmes, l'acteur jouant Greg doit être capable de faire quelque chose d’un miracle.

Au lieu de cela, ici, Greg est joué par Matthew Broderick. J'utilise le mot "joué" au sens le plus lâche. Broderick dit les mots, mais il n’y a pas de jeu d’acteur. Imiter Elmer Fudd est la meilleure chose qu'on puisse dire de ce ruisseau visqueux de pudding au riz à la vanille sans saveur. Toujours avec la voix aiguë qui semblait si attachante comme Leo Bloom dans The Producers, Broderick ne repose pas tant sur ses lauriers qu'il ne les écrase. Il n'y a aucune trace de l'énigme qu'est Greg, aucun signe des conflits ou des subtilités. Juste un personnage de dessin animé avec une voix ridicule, souhaitant qu'il chassait des lapins.

En contraste frappant avec cela se trouve Julie White, une actrice aux compétences formidables, qui est éclatante de talent dans le rôle de Kate, l'épouse opprimée. Elle se hérisse, fond, souffre et brille, créant un personnage réel, complet et totalement déchiré de la femme de Greg, choquée par la façon dont elle est traitée. Il est impossible de ne pas ressentir la désolation et le désespoir de Kate - White transmet la douleur obsédante avec une facilité consommée.

Elle parvient aussi à encapsuler parfaitement la difficulté que Sylvia pose à Kate : d'un côté, elle est une rivale calculatrice, de l'autre elle est un animal sans défense. White garde ces balles en l'air et perce la véritable cause de la tragédie ici : le Greg égoïste de Broderick. C'est une interprétation parfaitement jugée de White, d'autant plus remarquable en raison du manque de tout type de véritable soutien de la part de Broderick.

La délicieuse Annaleigh Ashford joue Sylvia. La conception ici est exigeante : elle doit être un chien, mais un chien qui parle et ne se déplace pas à quatre pattes. Comme une mer-canine, Sylvia est essentiellement en partie femme nubile, en partie labradoodle rebondissant (ou un croisement de ce genre). Ashford est remarquable, physiquement flexible et engageante, mais aussi résolument 'autre'. White joue une femme ; Ashford joue une femelle-chien, plus humaine qu'animal, mais avec des caractéristiques de Scooby-Doo appropriées. Il y a des moments où son esprit est libre et ce sont les plus merveilleux - il y a d'autres moments, où la main de Sullivan se fait sentir, où elle semble naïvement restreinte.

La Sylvia d'Ashford est gagnante dès le départ, et elle imprègne le personnage de tranchants et de douceur à parts égales. Elle est l'idée de tout le monde du parfait animal de compagnie, mais, en même temps, elle ne se dérobe pas au côté horrible de Sylvia en tant que femme-trophée. C'est une performance complète, et il y a des moments où vous oubliez qu'elle est, en fait, humaine. Lorsque, dans les scènes finales de la pièce, une énorme image photographique du vrai chien Sylvia est affichée, c'est clairement un chien, mais également manifestement Ashford. Remarquable.

L'échec le plus évident de la pièce réside dans les rôles secondaires. Un acteur est demandé pour jouer trois personnages : un macho propriétaire de chien cultivé, une femme snob de Vassar qui est une ancienne amie de Kate et dont le sexe, inexplicablement, est irrésistible pour Sylvia, et un thérapeute conjugal androgyne qui juge le mariage de Kate et Greg. Au mieux, ces personnages sont insensés ; au pire, ils compromettent activement la pièce avec une irrévérence objectionnelle et extrinsèque.

Les trois rôles sont bien joués par Robert Sella, bien que ses Phyllis et Leslie (la femme et le point d'interrogation) soient horriblement stéréotypés et les rires forcés plutôt que naturels. Il y a tellement de faux femmes dans la liste des personnages de la pièce, c'est bizarre.

La conception de David Rockwell est excessivement adéquate - les tons verts de Central Park sont naïfs et irréels, ce qui correspond certainement à la narration de Gurney. Les décors intérieurs chaleureux volent et apportent un sentiment d'accomplissement somptueux à la domesticité de Greg, Kate et Sylvia. Japhy Weideman éclaire tout soigneusement et intelligemment, apportant une impression de chaleur là où elle est absente des performances ou du récit.

La direction de Sullivan est guindée et peu imaginative. Le ventre intriguant de cette bête théâtrale n'est jamais gratté. Seules les efforts exemplaires de White et le charme gagnant d'Ashford élèvent cela au-dessus de la litière.

Kate fait une observation ironique vers la fin de la pièce, citant le Troisième Acte de La Nuit des rois :

Si cela était joué sur une scène maintenant, je pourrais

le condamner comme une fiction improbable.

Tout à fait

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