ANMELDELSE: Electra, Old Vic Theatre ✭✭✭✭✭

Foto: Johan Persson Electra

The Old Vic

17. oktober 2014

5 stjerner

Du befinder dig på en gold bakketop. Man kan forestille sig, at der fra det udsigtspunkt, man kan se, er et formidabelt overblik over de omkringliggende høje. Jorden er tør, sandet og gold, og en følelse af varme og rastløst forfald er indlejret dybt i undergrunden. Kun en enkelt vandhane rejser sig fra jorden – det eneste nik til liv og forfrisknings renhed. Et knudret, sandsynligvis dødt træ rager ildevarslende op fra ødemarken; tykt, skæbnesvangert og vagtsomt. Næsten som en obelisk; eller måske et fyrtårn, hvis man hang en lygte i det, med blot et spor eller måske resterne af liv som et spøgelsesagtigt hylster. Lidt bag træet står et sæt enorme, imponerende døre, måske til en grav, et slot eller et vagttårn. En imposant bygning, fuld af mørke, voldelige og skræmmende løfter. Ikke et sted, hvor man har lyst til at være fanget.

Sådan lyder den kraftfulde og stemningsmættede scenografi, som Mark Thompson har skabt til Ian Ricksons opsætning af Electra, Sofokles' berømte tragedie, der nu spiller på The Old Vic. Den irske dramatiker Frank McGuinness har stået for oversættelsen her, og noget af den irske dramatiske arv synes på en måde indgydt i stykkets ånd og skuespillet. Denne version af Electra finder plads til grum humor, og er indimellem overraskende morsom. Der anes også et strejf af den irske knægt i Orestes, især i scenen hvor han narrer Electra til at tro, at han har bragt hende asken fra hendes højtelskede og savnede bror (som hun blev voldeligt adskilt fra).

Sproget er muskuløst, råt og levende; spændt ud af historien og blomstrende med moderne sensibiliteter. Thompsons design (scenografi og en blanding af moderne og historiske kostumer) afspejler denne dualitet. Alt er både nu og dengang, her og der, umiddelbart og husket. Det er en sømløs, intelligent og fængslende kombination af tekst og design, der løfter en vidunderlig og rigt detaljeret forestilling.

For at forstå Electra er hendes forhistorie afgørende. Det hele starter med Helena af Troja.

Menelaos gifter sig med hende, og hans bror, Agamemnon, gifter sig med hendes søster, Klytaimnestra; Electra er et af deres fire børn. Den trojanske krig tager Agamemnon væk fra hjemmet i omkring et årti, og mens han er afsted, søger han gudernes gunst ved at lade Electras søster, Ifigenia, ofre til gudinden Artemis. Den handling får vidtrækkende konsekvenser.

En af dem er, at Klytaimnestra indleder en affære med den ambitiøse Aegisthus; en anden er, at Agamemnons eneste mandlige arving, Orestes, bliver sendt i eksil for sin egen sikkerheds skyld. Electra har mistet to elskede søskende, og hendes mor gør det hele endnu værre ved at slagte Agamemnon ved hans hjemkomst fra krigen (han har medbragt den smukke Kassandra som krigsbytte) og slå sig sammen med Aegisthus. Som årene går, lever Electra og hendes søster, Chrysothemis, en usikker tilværelse i skyggen af deres fars død, deres mors utro arrogance og – i Electras tilfælde – den pinefuldt langsomme venten på den dag, hvor Orestes vil vende hjem for at hævne mordet på deres far.

Sofokles' skuespil handler om den effekt, historien og livet har haft på Electra. Som Frank McGuinness ser det: "Electra er den kvindelige Hamlet, der stiller spørgsmålstegn ved et helt liv; en kvinde fuldstændig blottet af sin egen rædsel". Mod slutningen af stykket har Electra ganske vist opnået sin efterlængtede hævn – men til hvilken pris? Triumferer hun, eller tager hun blot springet ned i en ny afgrund af usikkerhed og intens, altgennemtrængende elendighed og frygt?

Defineret af sin forgudelse af sin fejlbarlige far og sin fraværende bror har Electra tilbragt sit liv fanget sammen med sin overlevende søster i det gravkammer, som hendes mors hus udgør. Selvom hun foragter hende, er Electra afhængig af Klytaimnestra for at overleve. Denne dualitet er nøglen til at forstå de plagede konflikter, der driver Electra – hun vil have sin far hævnet, men hun har brug for sin mor for at overleve. I hendes sind er Orestes' hjemkomst hendes eneste håb – han kan hævne faderens død og derefter tage sig af hende.

Men her er det ikke så enkelt. Denne Orestes er et mere kompliceret væsen. Han er kommet for at kræve hævn, for at morde sin mor og Aegisthus, fordi Apollon har befalet det, ikke fordi hans søster har længtes efter det. Han leger med Electra, da han ankommer, og lader som om, han blot bringer nyheden om Orestes' aske frem for at være Orestes selv. Og da han dræber sin mor, varsler den kolde beslutsomhed, han udviser, ikke godt for hans forventede rolle (i Electras øjne) som den "omsorgsfulde bror". Electra må se i øjnene, at hendes liv, der har været drevet af tanker om hævn, måske har gjort hende blind for realiteterne i et liv, hvor denne hævn er fuldbyrdet.

Kunne hun være mere fanget, mere rædselsslagen, mere brutalt forladt med Orestes, end hun var med Klytaimnestra? Forestillingens sidste billede, hvor Electra kaster sig over sin mors indhyllede, blodige lig og knuger det til sig, antyder denne mulighed. Det er isnende. Og en kraftfuld påmindelse om, at hævn måske virker som en god idé, men aldrig er det. (En tanke med særlig relevans i en verden, der i øjeblikket er besat af hævndrab af alle afskygninger og motiver).

Som en slags sulten vildkat med flammende øjne og blottede kløer sniger Kristin Scott Thomas sig over den sandede ødemark, kradser i den, sier sandet, ruller sig i det – indtrykket er, at dette er stedet, hvor Agamemnon døde, og hun kommunikerer med ethvert spor af ham, hans blod, hans sjæl, der stadig måtte findes dér. Det er en eksplosiv præstation af rå, lidenskabelig og ætsende smerte; fokuseret og fængslende i enhver henseende.

Hylende af forurettet raseri og ramt af den brutale skuffelse, der gennemryster hver eneste celle, da hun tror, at Orestes er død, var mesterligt udført – et portræt af fortvivlelse, angst og vrede, detaljeret og dynamisk.

Den giftige ordveksling med Diana Quicks Klytaimnestra pulserer med års udtalt og uudtalt raseri, uforståenhed og afvisende fjendtlighed – fra begge sider. Quick matcher Scott Thomas’ kviksølvagtige stil og leverer en sikker præstation som den selvsikre matriark. Hun er overbevisende på alle måder.

Jack Lowden viser endnu en gang sit enorme talent som skuespiller. Orestes har ikke meget at sige eller gøre, og rollen bliver ofte overset, men ikke i Lowdens hænder. Her er Orestes en helstøbt karakter; en vital, mandig kriger, der ikke kender sin søster, nærer mistillid til hende, leger med hende og derefter gør, som det passer ham. Der er mange beundringsværdige detaljer i Lowdens præstation – især den måde, han viser Orestes blive næsten seksuelt ophidset over både udsigten til mordet på sin mor og efterfølgende, da hendes blod dækker hans hænder. Dette står i skarp kontrast til hans langt koldere, følelsesløse aflivning af Aegisthus.

Mens Scott Thomas sniger sig rundt, skuler og kradser som en vild katteånd, antager Lowden andre af kattens træk – agtpågivenhed, en konstant parathed til at springe, og når byttet er nær, en rastløs utålmodighed efter at udføre opgaven, ladet med den elektricitet, der kommer af bevidstheden om, at det kan gå galt, og offeret kan undslippe.

I deres fælles scener er Scott Thomas og Lowden helt ekstraordinære. De ligner ikke hinanden overhovedet, men den fysikalitet, de formår at dele, sammen med fornemmelsen af en fælles, familiær og sanselig historie, er gribende. De er virkelig finjusterede i forhold til hinanden.

Som Chrysothemis har Liz White en meget svær opgave. Hun optager pladsen, der er tilbage i de enorme skygger fra Electra og Klytaimnestra, og det er en meget lille plads. Hun har været søsteren, der har accepteret alt, hvad der er overgået familien – den stille, frygtsomme og føjelige; hende, der har forsøgt at få mor og datter til, om ikke at stifte fred, så i det mindste at eksistere sammen. Hun er selvfølgelig fejlet, men det gør hendes rolle her så meget sværere. White formidler alt dette med en hjemsøgt og sky præcision, der fungerer som en god modvægt til Electras overstigning.

Peter Wight er fremragende som Orestes’ tjener; hans fyldige og fængslende stemme får handlingen sat klart og medrivende i gang. Han udstråler oprigtighed, og hans engagement i Orestes’ sag står lysende klart. Og hver af de tre kvinder, der udgør koret – Julia Dearden, Golda Rosheuvel og Thalissa Teixeira – leverede en veltalende, dyster og vagtsom tilstedeværelse, mens rædslen udfoldede sig.

Kun Tyrone Huggins lever ikke helt op til opgaven – hans Aegistgus var vokalstærk, men manglede substans på alle andre områder. Over for det komplekse og dygtige skuespil omkring ham virkede han en smule absurd.

Men det ødelægger ikke meget af den samlede effekt af Ricksons vision for denne bearbejdelse af Sofokles, som er sikker, bevidst og omhyggeligt kalkuleret. Overstrømmende af energi, instinktivt og skræmmende raseri og den følelse af komplet rædsel, som kun familietragedier kan skabe, er denne Electra en formidabel bedrift.

Hvis resten af Kevin Spaceys sidste sæson på The Old Vic er lige så bemærkelsesværdig som denne Electra, vil det være en kronen på værket.