CRÍTICA: Holy Crap, Kings Head Theatre ✭✭

Holy Crap King’s Head Theatre 13 de junho de 2017

2 Estrelas

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Pois. Esta é uma obra que deve ser abordada da forma como é — penso eu — pretendida: uma farra de mau gosto por entre religião, sexo e os media, em que o objectivo é divertir-se a qualquer custo, independentemente de qualquer mérito artístico ou dramático que se tente alcançar; e provavelmente aprecia-se melhor sob uma névoa devota de álcool e — muito possivelmente — algo ainda mais forte. Quero dizer: isto está em cena em Islington. Na noite de imprensa, alguém esteve a vapear durante a segunda metade e, talvez, isso fosse indicativo de ‘tendências’ mais amplas em jogo. Quem sabe?

Se, por outro lado, procura algo mais substancial nesta proposta dos ‘The Heather Brothers’, então: ‘Abandonai toda a esperança, vós que aqui entrais!’. Há anos que os autores do libreto, música e letras deste entretenimento ruidosamente vulgar se especializam em fabricar paródias burlescas, foleiras e superficiais, que agradam ao público tanto quanto antagonizam profissionais e críticos mais ponderados do sector. Tenho quase a certeza de que esta obra terá uma recepção semelhante à de produtos anteriores, como ‘A Slice of Saturday Night’, um espectáculo que, segundo uma nota no programa, ‘conta com bem mais de 400 produções em todo o mundo e foi traduzido para 9 línguas’ (presumivelmente não representadas todas em simultâneo — embora, se o fossem, muito provavelmente isso não mudaria em nada o impacto do espectáculo). Descrever as suas criações como ‘rasas’ e ‘frágeis’ não é mais do que dizer o óbvio. E assim deve ser, porque as suas obras se especializam precisamente nisso. Uma e outra vez. Subtileza? Não. Eles não fazem isso.

Ainda assim, isto é um produto mais ‘adulto’ do que ‘A Slice’ (um espectáculo que esteve em cena durante três longos anos a bordo do SS Queen Elizabeth, da Cunard). A designer, Zahra Mansouri, claramente andou a fazer compras em sex shops, e há uma certa quantidade de parafernália erótica pouco — ou nada — usada a ser agitada debaixo do nariz de um público tolerante, ainda que não propriamente excitado, ahem, dos seus membros, ao longo da apresentação. Não chega muito mais ao palco dentro do seu orçamento, além de um conjunto de roupa de dia e, depois, no 2.º acto, vestuário fetichista para o elenco sempre disponível: John Addison é uma figura televisiva esguia e energética; Bobby Del La Ray, cuja interpretação recorda — muito, muito de perto — o seu recente Jojo em ‘The Life’; Peter Bindloss interpreta um par de personagens secundárias muito semelhantes às que já fez em ‘Jerry Springer’ (um espectáculo ao qual este esforço se assemelha muito ligeiramente); Letitia Hector oferece-nos Destiny Jackson (nunca descobrimos o que aconteceu a Harmony, Symphony e Melody — este não é um espectáculo que se incomode com histórias de fundo verosímeis); e há Arvid Larsen, que nos serve alguém chamado Rex Bedderman (perceberam?); Rachel Marwood tem o seu alter ego sob a forma de Clarissa LaFayette, algo que hesita em aproximar-se de uma femme fatale, ou pelo menos de uma vamp; e Nuno Queimado tem uma oportunidade breve, mas bem-vinda, de brilhar ao estilo da ópera italiana como Vinnie Ginelli; e, por fim, Emma Salvo deveria ser a ‘Narradora’, mas essa função útil fica confinada a alguns apartes roubados (sem risinhos!), e ela é também alguém chamado Victoria, sem realeza, além de formar uma espécie de ‘Coro’ de uma só pessoa.

A partitura, despachada sem rodeios por Ben Ferguson e Rickey Long nos teclados, com percussão e baixo, é geralmente funcional, intermitentemente pegajosa e, muito, muito raramente, com alma e envolvente, formando um pastiche implacável de canções pop dos anos 60. Porquê os anos sessenta? Não faço ideia. Absolutamente nenhuma. Questões dessas são irrelevantes. Harry Linden-Johnson amplifica os instrumentos de forma suficiente, mas não faz favor nenhum ao elenco, e quase todas as letras (pouco distintas) acabam engolidas num murmúrio quase — mas não totalmente — incoerente. Da mesma forma, Nic Farman parece estar sob instruções do seu encenador, sobre o qual falarei já a seguir, para fazer muito alarido e absolutamente nenhum sentido com mudanças rápidas e caóticas de luz. É tudo uma gloriosa confusão. Era suposto ser? Bem, na verdade não tenho a certeza.

A peça está tão mal escrita — farrapos de motivação ou caracterização passam a voar ao sabor de uma dúzia de enredos, nenhum deles permanecendo tempo suficiente para estabelecer qualquer sensação de que devíamos prestar-lhes atenção — que é difícil perceber se Benji Sperring sabe o que está a fazer… ou não. Tenho de reservar o meu juízo. Nick Thompson, o produtor e director-geral por detrás desta escapadela espectacularmente barata e bem-disposta, parece acreditar no projecto. Mas, tirando um breve momento na segunda metade, quando toda a pose (sim, com suspensórios e tudo) foi por instantes largada e o espectáculo avançou cautelosamente para um pequeno lampejo de ‘verdade’, nunca cheguei realmente a acreditar em nada do que via.

Para quem espera algo tão bom quanto ‘Shock Treatment’, de Sperring, espera-o uma enorme desilusão; para quem não se importa particularmente, nem para um lado nem para o outro, com o facto de um espectáculo ter substância ou não, então isto não irá falhar. Há, creio eu, algures no meio de toda esta maldade, um espectáculo bastante interessante a tentar sair cá para fora, mas ainda não foi encontrado.

Em cena até 8 de julho de 2017

Fotografias: Paul Dyke

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