RESEÑA: Hangmen, Teatro Wyndham ✭✭✭✭✭

Craig Parkinson, Tony Hirst, Sally Rogers, Ryan Pope, Simon Rouse, David Morrissey y James Dryden Foto: Helen Maybanks Hangmen

Wyndham's Theatre

25 de enero de 2016

5 estrellas

Comprar entradas Si hay alguien en quien confiar para clavar una comedia negra, ese es Martin McDonagh. El dramaturgo irlandés es, sin duda, un maestro del género, con una envidiable trayectoria que incluye The Pillowman, The Cripple of Inishmaan, The Lieutenant of Inishmore y In Bruges. Hangmen es una incorporación muy digna a su colección, y ofrece una mirada fascinante a los absurdos más sombríos de una cultura obsesionada con la muerte. Ambientada en el Oldham de los años 60, el prólogo culmina con un ahorcamiento significativo, cuyo eco —y la reacción que provoca— impulsa buena parte del relato. De forma impactante, cuando los actores abandonan el escenario, la soga del verdugo se retrae tentadoramente hacia el techo y desaparece de la vista, aunque queda fijada en la mente del público. Aunque se trate de un mundo sin verdugos, el recuerdo de su justicia brutal persiste. Hangmen cuenta la historia de Harry Wade (David Morrissey), un célebre verdugo que debe hacer balance de una profesión ya inútil. Pero Harry no es de los que permiten que las viejas glorias se desvanezcan. El pub que regenta con su esposa, Alice (Sally Rogers), está lleno de parroquianos admirados, lo que le permite ejercer de anfitrión y pontificar a placer. Esta apacible jubilación se ve sacudida por la llegada de Peter Mooney (Johnny Flynn), un joven seguro de sí mismo y enigmático, con una agenda misteriosa. Forastero evidente, su presencia se vuelve tóxica tras una conversación inquietante con la hija adolescente de los Wade, Shirley (Bronwyn James), ajena al peligro, en la que él se ofrece a llevarla en coche a visitar a una amiga en un psiquiátrico de Burnley. Cuando el antiguo ayudante distanciado de Harry, Syd (Andy Nyman), aparece por el pub, la charla gira hacia el controvertido ahorcamiento de un supuesto agresor sexual. Syd cree haber conocido al verdadero culpable, y Harry se horroriza al descubrir que podría haber sido el mismo tipo extraño que había estado en su pub apenas unas horas antes.

Morrissey está inmenso como el mordaz y autosatisfecho Harry: siempre listo para reprender a algún cliente, echarle en cara a Shirley que está “mustia” o desmenuzar con esmero los fallos de su colega más famoso, Albert Pierrepoint. La autoridad y el humor con los que Morrissey sostiene la celebridad de Harry se ven bellamente apuntalados por su creciente conciencia de su irrelevancia. Obsesionado con su imagen pública, Harry le dice a un periodista que es su derecho “guardarse su opinión” sobre la abolición de la horca, pero hace falta muy poco para que acabe revelando a cuántas personas ha enviado a la muerte o por qué, en ese sentido, debería haber “un asterisco junto al nombre”. Esas pullas atan el orgullo de Harry a su amargura, que aflora aún más en sus interacciones con Syd y Mooney y queda al desnudo en el acto final.

Johnny Flynn, Tony Hirst, Simon Rouse y Ryan Pope Foto: Helen Maybanks Quizá el aspecto más impresionante del texto de McDonagh sea el papel —capaz de marcar una carrera— de Peter Mooney, interpretado de manera extraordinaria por Johnny Flynn. Conocido sobre todo como cantautor, su Mooney no conserva ni un ápice de ese alma dulce y poética. Más bien es un sociópata risueño con talento para el monólogo. Flynn lo concreta de maravilla con una dicción desapasionada y, aun así, extrañamente persuasiva, con una cadencia que recuerda a la de Harry Waters en In Bruges. Sus frases se encadenan unas con otras de forma desconcertante, mientras él observa el efecto que causan. Aunque Mooney baja la guardia (y de forma muy dramática) en dos escenas clave, en la mayor parte del tiempo resulta admirablemente camaleónico, proyectando versiones de sí mismo para seducir a cualquier público. Ya sea invitando a una ronda a los habituales del pub o fingiendo un sofoco para convencer a Shirley de su “timidez”, su falsedad es realmente asombrosa de ver. Es repugnante e impredecible, lo que cumple una función dramática muy útil. McDonagh nos invita a reflexionar sobre nuestro deseo de impartir justicia sobre alguien así, cuando sus conductas y motivaciones siempre permanecen, al menos en parte, ocultas.

Aunque Morrissey y Flynn tienen sus momentos cómicos, buena parte del humor más explícito llega de la excelente troupe de reparto. El Syd de Andy Nyman, pusilánime y frustrado, es un contrapunto divertidísimo para Harry Wade, ya que sus intentos de proyectar una versión más simpática de sí mismo quedan saboteados por la incompetencia. La Alice de Sally Rogers es una presencia deliciosamente sobrepasada, y su relación irritable —aunque en el fondo bastante tierna— con Shirley potencia muchas de las escenas posteriores, negrísima y cómicamente. Por su parte, Bronwyn James —en su primer montaje en el West End— ofrece una interpretación llena de matices. La “timidez” de su Shirley está exagerada hasta lo hilarante, pero su fría relación con su padre y el halago que siente ante la atención de Mooney apuntan a una vida interior rica y bastante triste. Los habituales del bar (Tony Hirst, Ryan Pope, Craig Parkinson y Simon Rouse) son tremendamente entretenidos, y el Arthur sordo y algo inconsciente de Simon Rouse es, sin duda, lo más destacado del grupo. Mención especial también para el cameo de John Hodgkinson, deliciosamente malhablado, como Albert, que remata el magnífico final de la obra.

A su vez, la escenografía es una maravilla. Anna Fleischle crea tres espacios únicos: la lúgubre celda verde y beige que acoge el prólogo —y que se eleva hacia el techo al terminar—, el pub ahumado y tenuemente iluminado donde transcurre la mayor parte de la acción, y el café cutre y barrido por la lluvia de la escena inicial de la segunda mitad. Este diálogo de bravura entre Syd y Mooney sucede a varios metros por encima del escenario, lo que descoloca al público de una conversación sórdida e incómoda, pero a la vez la convierte en un objeto de curiosidad. La estupenda dirección de Matthew Dunster se nota especialmente aquí: las dinámicas de poder entre ambos hombres quedan nítidamente expuestas por las distintas sensaciones de libertad que cada uno transmite en ese espacio reducido. Sin destripar una de las mejores escenas de la obra, pocas veces la palabra “definitivamente” se ha usado con un efecto cómico tan sublime.

Hangmen es una obra ingeniosa y que invita a la reflexión, con un trasfondo oscuro característico de buena parte del trabajo de McDonagh. Es una excelente incorporación a su trayectoria, y me imagino a muchos grandes actores interpretando a sus Harry Wade y Peter Mooney en un escenario del West End durante años. Hangmen estará en cartel en Wyndham's Theatre hasta el 15 de marzo. ¡Reserva ya!