RESEÑA: Amor en la Ociosidad. Teatro Apollo ✭✭✭

Eve Best (Olivia Brown) y Anthony Head (Sir John Fletcher). Foto: Catherine Ashmore Love In Idleness

Apollo Theatre

18 de mayo de 2017

3 estrellas

Comprar entradas Recientemente, se ha producido un aluvión de interés por la obra maestra de Terence Rattigan, ‘The Deep Blue Sea’, con reposiciones de alto perfil, una nueva película e incluso una brillante obra nueva, ‘Kenny’, de Mike Poulton, basada tanto en los hechos reales que la inspiraron como en el drama meticulosamente construido que surgió de sus cenizas.  Así que, probablemente, era solo cuestión de tiempo que alguien se decidiera a sacar a pasear su colección de esbozos para la posterior obra mucho más plenamente realizada y exitosa; esa pieza conocida por una curiosa referencia a ‘Sueño de una noche de verano’ de Shakespeare, que ahora se ve “ascendida” desde el Menier Chocolate Factory en este traslado al West End, a Shaftesbury Avenue.

Promocionada —en el diseño gráfico cuidadosamente ordenado de Bob King— como un triángulo interpretativo entre un joven, Michael Brown, una mujer en la plenitud de la vida, Olivia Brown, y un hombre mayor, Sir John Fletcher, la obra ofrece una historia sencilla: el frágil equilibrio de una relación adúltera se ve sacudido por el regreso, tras años de ausencia, del hijo de la dama, ahora mucho más crecido y problemático.  El hecho de que el amante mayor (y casado) sea además ministro en el gabinete de guerra de Churchill, y que su amada sea una socialité de habilidades eficaces, hace que la facilidad con la que su arreglo se desmorona ante el retorno de un muchacho de 17 años, evacuado a Canadá, no resista más que un examen superficial.  Pero esta es solo la primera y principal de literalmente docenas de debilidades del texto.  La cosa es una auténtica caja de trucos, ensamblada quizá con cierta prisa por el normalmente mucho más cuidadoso Rattigan, donde cada página o dos aparece un estilo nuevo, una nueva “influencia” (o préstamo).  En el mundo del entretenimiento ligero del West End, podría decirse que estas pegas no importan.  Pero eso solo es cierto si nada más de la obra importa tampoco.  Y, si es así, entonces ¿para qué montarla?

Eve Best (Olivia Brown), Anthony Head (Sir John Fletcher) y, al fondo, Edward Bluemel (Michael Brown). Foto: Catherine Ashmore

Bueno, creo que sé la respuesta.  Da rienda suelta a tres actores con talento para lucir de lo que son capaces.  En el caso de los hombres, un protagonista juvenil carismático y de atractiva presencia tiene la oportunidad de pavonearse con su aplomo imperioso y efébico, y un contrapeso más digno lo aporta un actor de carácter de pelo canoso, que nos recuerda que, al menos en asuntos del corazón, la experiencia cuenta muchísimo más que cualquier cantidad de impetuosidad juvenil y malos humores.  Entre estos dos polos dibujados con trazo grueso, la dama en cuestión, tironeada de un lado a otro como una marioneta edípica por la mecánica de la trama, tiene dos opciones: o intenta lo imposible y procura sintetizar algún tipo de “caracterización” coherente a partir de los retales que le ofrece el “papel” construido por el autor, o —y esto es lo que ocurre aquí— es una personalidad fuerte, con un público fiel y devoto, en la que se puede confiar para que, a pura fuerza de voluntad, pase por encima de las innumerables contradicciones y non sequiturs que el escribiente adormilado pone en su camino, y abra ruta hasta la meta, haciendo creer al público que no ha tirado del todo el precio de la entrada.

En estas circunstancias, gracias al cielo por este reparto.  El chico está resuelto con energía por el recién llegado Edward Bluemel, de abundante melena caída; el caballero veterano cobra vida con una destreza superlativa de la mano del patricio Anthony Head; y la mujer que debe batallar entre ambos —si me permite la expresión— no es otra que Eve Best, que aquí ofrece un ejemplo de manual de cómo un “turno” a prueba de bombas puede rescatar una obra del olvido.  Asombrado por la pura determinación de los tres para que su profesionalidad se imponga a las carencias del autor en ese terreno, el público, al término de las cuatro escenas espaciosas (en todos los sentidos de la palabra) que componen este relato, se puso en pie —no, no por ganas de correr a coger el tren de vuelta a casa, sino por una admiración sincera por lo que acababa de presenciar: la transubstanciación de una oreja de cerda en un bolso de seda.

Eve Best (Olivia Brown) y Edward Bluemel (Michael Brown). Foto: Catherine Ashmore

En este empeño titánico, los intérpretes cuentan con la ayuda y el respaldo de uno de los directores más experimentados del país: Trevor Nunn.  Pocos sabrán tanto como él sobre cómo ocultar los fallos de construcción, los errores de psicología, los desajustes de tono, el tintineo metálico de un diálogo sin rematar o el abandono indolente de la lógica que abarrotan este texto como montones apilados de escombros de borradores anteriores, bombardeados.  Las primeras páginas no están mal, muy Noel Coward en su manera, con apenas un toque de Somerset Maugham.  Con la entrada del joven, sin embargo, damos un bandazo hacia un territorio subfreudiano a lo Graham Greene, un “riff” torpón sobre ‘Hamlet’, y la escenografía —construida con solidez a partir de los planes adustos de Stephen Brimson Lewis— empieza de verdad a tambalearse ante nuestros ojos.  Con crujidos audibles, nos adentramos dando tumbos en el terreno de John Drinkwater, y luego nos transportan a un plató de cine de Powell y Pressburger, o quizá de Basil Dearden.  Y nos preguntamos: ¿por qué?

Edward Bluemel (Michael Brown) y Anthony Head (Sir John Fletcher). Foto: Catherine Ashmore

Da igual.  Lewis permite que la señorita Best esté deslumbrante en todo momento, con una serie de vestidos exquisitos, aunque supera todos los diseños al sumergirla en un look “verité” extremo, muy Googie Withers, para el tableau final.  Aun así, siempre eclipsa a la competencia más recargada: Charlotte Spencer como la atolondrada Diana Fletcher (la cónyuge cazafortunas de su amante), o Nicola Sloane como la estridentemente ataviada señorita Wentworth.  Sloane y Vivienne Rochester también tienen ocasión de interpretar —brevemente— a otras dos mujeres de la casa de los Fletcher, la criada Polton y la secretaria, la señorita Dell, ambos papeles descuidadamente esbozados y despachados por un autor que, a todas luces, solo se preocupaba por dar el máximo tiempo de escena posible a sus estrellas.

Mientras tanto, Paul Pyant se asegura de que las luces se enciendan —y se apaguen— en los momentos adecuados; Gregory Clarke garantiza que oigamos una radio y, al comienzo del espectáculo y durante los cambios de escena, un noticiario atronador; y Duncan Mclean nos sirve ese metraje cinematográfico para intentar dar credibilidad a lo que sucede entre medias.  Todo se ve muy elegante —incluso los muros de prisión que parecen rodear el sobrio interior, apenas adornado, de la casa de Sir John.  Si siente que debe añadir esto a su lista de redescubrimientos de obras justamente oscuras y olvidadas, al menos no le hará daño —visual— pasarse a echar un vistazo.

Haga lo que haga, por favor no se recree en el hecho de que hay muchísimas obras mejores que podrían haberse elegido y a las que podrían haberse dedicado todos estos recursos, y no fue así.  Si desea preguntar por qué ocurrió esto, dirija toda la correspondencia al respecto a los productores.

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