CRÍTICA: Love In Idleness. Apollo Theatre ✭✭✭

Eve Best (Olivia Brown) e Anthony Head (Sir John Fletcher). Foto: Catherine Ashmore Love In Idleness

Apollo Theatre

18 de maio de 2017

3 Estrelas

Comprar bilhetes Recentemente, tem havido uma vaga de interesse na obra-prima de Terence Rattigan, ‘The Deep Blue Sea’, com reposições de alto perfil, um novo filme e até uma brilhante peça nova, ‘Kenny’, de Mike Poulton, baseada tanto nos acontecimentos reais que a inspiraram como no drama meticulosamente construído que deles nasceu.  Por isso, era provavelmente apenas uma questão de tempo até alguém decidir trazer à luz a sua coleção de esboços para a peça posterior, muito mais plenamente realizada e bem-sucedida — a obra conhecida por uma referência peculiar ao ‘Sonho de uma Noite de Verão’, de Shakespeare — que agora sobe de patamar, saindo do Menier Chocolate Factory nesta transferência para Shaftesbury Avenue.

Apresentada — no design gráfico cuidadosamente organizado de Bob King — como um trio entre um jovem, Michael Brown, uma mulher no auge da vida, Olivia Brown, e um homem mais velho, Sir John Fletcher, a peça oferece uma história simples: o frágil equilíbrio de um caso extraconjugal é virado do avesso pelo regresso, após anos de ausência, do filho da senhora, agora muito mais crescido e problemático.  O facto de o amante mais velho (e casado) ser também ministro no gabinete de guerra de Churchill, e de a sua amante ser uma socialite de eficiência irrepreensível, faz com que a facilidade com que este arranjo é desfeito por um rapaz imaturo de 17 anos recém-regressado da evacuação para o Canadá não resista a mais do que um exame superficial.  Mas esta é apenas a primeira e principal de literalmente dezenas de fragilidades do texto.  Isto é uma verdadeira caixa de truques, talvez montada à pressa pelo normalmente muito mais cuidadoso Rattigan, em que a cada página ou duas surge um novo estilo, uma nova “influência” (ou apropriação).  No mundo do entretenimento leve do West End, poder-se-ia argumentar que estes reparos não importam.  Mas isso só é verdade se mais nada na peça importar, também.  E, se assim for, então porquê encená-la?

Eve Best (Olivia Brown), Anthony Head (Sir John Fletcher) e, ao fundo, Edward Bluemel (Michael Brown). Foto: Catherine Ashmore

Bem, acho que sei a resposta.  Dá carta-branca a três atores talentosos para mostrarem do que são capazes.  No caso dos homens, um protagonista jovem, carismático e de físico apelativo tem a oportunidade de desfilar a sua imponência efébica, enquanto um contraponto mais digno é oferecido por um ator de caráter de cabelo grisalho, que nos lembra que, em assuntos do coração, a experiência conta muito mais do que qualquer quantidade de impetuosidade juvenil e amuos.  Entre estes dois polos traçados a negrito, a senhora em questão, puxada para um lado e para o outro como uma marioneta edipiana pela mecânica do enredo, tem duas opções: ou tenta o impossível e procura sintetizar alguma “construção de personagem” coerente a partir dos retalhos que lhe são dados no “papel” montado pelo autor, ou — e é isto que acontece aqui — é uma personalidade forte, com um público fiel e devoto, em quem se pode confiar para, só pela força de vontade, atropelar as inúmeras contradições e non sequiturs que o escriba sonolento lhe coloca no caminho, e abrir passagem até à meta, fazendo o público acreditar que não desperdiçou por completo o preço do bilhete.

Nestas circunstâncias, graças a Deus por este elenco.  O rapaz é interpretado com energia pelo estreante de cabelo farto e desalinhado Edward Bluemel; o cavalheiro mais velho é composto com habilidade soberba pelo patriciano experiente Anthony Head; e a mulher que tem de se debater entre os dois — perdoe-se a expressão — é nada menos que Eve Best, que aqui dá um exemplo de manual de como uma interpretação de aço pode resgatar uma peça do esquecimento.  Perante a determinação destes três em garantir que o seu profissionalismo triunfasse sobre a insuficiência do autor nessa mesma área, o público, ao final das quatro cenas espaçosas (em todos os sentidos da palavra) que compõem esta narrativa, ergueu-se — não, não por pressa de apanhar os comboios para casa, mas por sincera admiração pelo feito que acabara de testemunhar: a transmutação de uma orelha de porco numa bolsa de seda.

Eve Best (Olivia Brown) e Edward Bluemel (Michael Brown). Foto: Catherine Ashmore

Neste esforço titânico, os intérpretes são competentemente apoiados por um dos diretores mais experientes do país: Trevor Nunn.  Poucas pessoas saberão melhor do que ele como ocultar falhas de construção, erros de psicologia, equívocos de tom, o tilintar metálico de diálogos inacabados ou o abandono displicente da lógica que entulham este texto como montes de escombros de rascunhos anteriores, bombardeados.  As primeiras páginas não são más, muito à Noel Coward no modo, com apenas um toque de Somerset Maugham.  Com a entrada do jovem, porém, resvalamos para um território subfreudiano à Graham Greene, um “riff” pesado sobre ‘Hamlet’, e o cenário — solidamente construído segundo os planos sisudos de Stephen Brimson Lewis — começa literalmente a vacilar diante dos nossos olhos.  Com rangidos audíveis, avançamos cambaleantes para o universo de John Drinkwater e, depois, somos transportados para um set de cinema de Powell e Pressburger — ou será Basil Dearden.  E perguntamo-nos: porquê?

Edward Bluemel (Michael Brown) e Anthony Head (Sir John Fletcher). Foto: Catherine Ashmore

Enfim.  Lewis permite que Miss Best esteja deslumbrante em permanência, numa série de vestidos requintados, embora supere todos os desenhos ao mergulhá-la num visual “verité” extremo à Googie Withers para o tableau final.  Ainda assim, ela eclipsa sempre a concorrência mais produzida: Charlotte Spencer como a fútil Diana Fletcher (a esposa interesseira do seu amante), ou Nicola Sloane como a espalhafatosamente apetrechada Miss Wentworth.  Sloane e Vivienne Rochester também podem interpretar — brevemente — outras duas mulheres da casa dos Fletcher: a criada Polton e a secretária Miss Dell, ambos papéis negligentemente subescritos e descartados por um autor aparentemente apenas preocupado em dar o máximo de tempo de palco possível às suas estrelas.

Entretanto, Paul Pyant garante que as luzes se acendem — e se apagam — nos momentos apropriados; Gregory Clarke assegura que ouvimos um rádio e, no início do espetáculo e durante as mudanças de cena, um estrondoso cinejornal; e Duncan Mclean apresenta essas imagens para tentar dar credibilidade ao que acontece nos intervalos.  Tudo tem um aspeto muito elegante — até as paredes de prisão que parecem cercar o interior sóbrio e pouco adornado da casa de Sir John.  Se sentir que tem mesmo de acrescentar isto à sua lista de redescobertas de peças justamente obscuras e esquecidas, então, pelo menos, não lhe fará mal — visualmente — fazer uma visita.

Seja o que for que faça, por favor não se detenha no facto de existirem muitas, muitas peças bem melhores que poderiam ter sido escolhidas, e às quais todos estes recursos poderiam ter sido dedicados — e não foram.  Se quiser perguntar por que razão isto aconteceu, por favor envie toda a correspondência sobre o assunto aos produtores.

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