CRÍTICA: Como Prender a Respiração, Royal Court ✭✭

Maxine Peake e Peter Forbes em How To Hold Your Breath. Foto: Manuel Harlan

Royal Court

24 de fevereiro de 2015

2 estrelas

Em tempos mais ingénuos e simples, o bordão das bandas desenhadas do Super-Homem e das primeiras versões filmadas das aventuras do homem de Krypton girava sempre em torno das perguntas: “É um pássaro? É um avião? Não, é o Super-Homem!”. A multidão via o que tinha à frente dos olhos, mas tinha dificuldade em identificá-lo. Algo desse tipo de experiência provocadora/irritante está agora a acontecer no Royal Court, onde a nova peça de Zinnie Harris, How To Hold Your Breath, está em temporada de estreia.

É um drama? É uma comédia? É uma farsa? É uma parábola? É uma alegoria? É um melodrama? É uma pantomima? É poética? É naturalista? É surreal? É tudo isto? Ou nada disto? O todo é maior do que a soma das partes, ou maior ou menor? É alguma coisa? Ou nada?

Ao fim de 110 minutos, só há duas coisas de que podemos ter a certeza: How To Hold Your Breath é muito longa; e Zinnie Harris não é o Super-Homem (nem a Super-Mulher).

A peça começa num registo razoavelmente naturalista e parece envolver as consequências de um encontro sexual fortuito entre um homem e uma mulher. Mas depressa fica claro que, seja lá o que isto for, está longe do natural. A primeira pista surge quando o homem se oferece para pagar à mulher pelo encontro. Ela reage mal — e não apenas, ou não só, porque ele oferece apenas 45€.

Ele diz que é um demónio, um diabo, um trovão; que o seu esperma é negro. Insiste que ela aceite o dinheiro; ela recusa terminantemente. Ela põe-no na rua e depois descobre uma estranha vergasta ou marca vermelha no tronco, cujo calor a magoa. Tem de ir a uma entrevista de emprego e, assim, a sua viagem começa.

É uma viagem bizarra em todos os sentidos. Dá por si a encontrar um bibliotecário estranho, com queda para lhe oferecer livros do tipo “Como…”; ele também desencadeia a primeira de várias situações em que lhe são oferecidos, direta ou indiretamente, 45€. Ela recusa, como sempre, e o bibliotecário — que afinal não é estranho a demónios — avisa-a de uma tragédia iminente.

E há muita dessa tragédia: bancos vão à falência, a União Europeia colapsa, levantam-se a anarquia e a violência civil, a irmã perde o bebé, fogem do ermo em que a Europa se tornou e dos seus habitantes perdidos, frenéticos e incivilizados, entram num barco sobrelotado que tem problemas a caminho de África e depois morrem. Ou talvez só uma delas morra. Não é claro. Mas parece que, mesmo na morte — ou à beira dela — continuam a haver entrevistas de emprego. E solilóquios cheios de paixão. E bibliotecários a oferecer ainda mais livros de autoajuda com títulos berrantes como “Como deixar de engasgar com o pénis putrefacto de alguém na tua boca”.

Mas o que é que isto tudo significa? Significa alguma coisa?

É uma peça sobre o estado da Europa, ou sobre o estado da sociedade moderna, ou algo do género? É uma série de vinhetas que retratam aspetos da vida contemporânea, mas de um modo maioritariamente desconexo e dissonante — refletindo assim a forma desconexa e dissonante como a vida moderna cambaleia? É uma espécie de tapeçaria, com fragmentos de observações ou presságios sobre um futuro próximo, para nos fazer pensar?

Ou será apenas uma mistela mal concebida de maus agouros e “verdades”? As grandes empresas são o diabo; os bancos são maus e vão destruir a sociedade; a política é má e levará ao fim da civilização; a sociedade moderna não consegue evitar; os conceitos de tribo e benevolência perderam-se, substituídos por um egoísmo obstinado; não há esperança para o futuro; manter-se fiel aos princípios levará à destruição.

O uso da linguagem por Harris é, ao longo de toda a peça, inconsistente e estranho. Secções que parecem ter sido escritas para ser engraçadas simplesmente não funcionam. Há um uso frequente de linguagem obviamente destinada a chocar ou a parecer “edgy” (“Acabei na mesma por enfiar-te o meu pau no cu”), mas isso apenas soa dissonante e parece trivial. Sobretudo porque, perto do fim, Harris consegue alguns trechos de grande e complexa beleza.

Nada na forma como Vicky Featherstone dirige a ação esclarece o que a peça pretende alcançar, que pensamento procura suscitar. Chloe Lamford apresenta um cenário curiosamente banal, mas distópico, cheio de objetos representativos da natureza descartável da era do consumo, e com uma série de fundos emoldurados suspensos como peça central, cada um sugerindo um local diferente.

Por vezes, o ritmo parece fúnebre, sensação acentuada pela falta de um propósito coerente na escrita. É quase como se alguém envolvido — talvez todos — achasse que lento é sinónimo de profundo. Não é.

Ainda assim, há Maxine Peake, uma atriz habilidosa e sensível que faz tudo o que pode para dar vida à sua personagem, Dana, e à estranha viagem que ela empreende. Peake é um prazer de ver e ouvir; tem vários discursos magníficos, cheios de paixão e energia, com as suas competências clássicas em evidência. Ao ver isto desenrolar-se, e as suas consideráveis qualidades serem desperdiçadas em material insuficiente, foi impossível não desejar vê-la numa peça tão cativante quanto ela pode ser.

Dana supostamente está no fim dos vinte e Peake, especialmente nas cenas iniciais, retratou com destreza essa sensação de juventude ardente. À medida que a viagem se tornava mais sombria, a sua Dana envelhecia e amadurecia. É uma interpretação bem calibrada, que procura extrair cada grama de interesse de cada cena e tenta amarrar o conjunto de forma coerente.

Houve bom trabalho de Peter Forbes como o misterioso Bibliotecário e de Christine Bottemley como Jasmine, a irmã mais nova de Dana. Michael Shaeffer não mostrou qualquer tipo de charme como Jarron, o demónio do esperma negro, mas isto pode ter sido uma escolha deliberada — uma forma de representar os aspetos desajeitados, frios e pouco apelativos das grandes empresas.

A cena em que as duas irmãs ficam presas no barco sobrelotado, cheio de refugiados a fugir da Europa colapsada, foi arrepiante — destacou-se do pot-pourri eclético e desconcertante à sua volta.

O programa/texto da peça afirma:

Começando com uma aparente aventura inocente de uma noite, esta peça sombria, espirituosa e mágica de Zinnie Harris mergulha na nossa história europeia recente. Um olhar épico sobre o verdadeiro custo dos princípios e sobre a forma como vivemos hoje.

Sombria — certo.

Espirituosa? Mágica? Épica?

Não prendas a respiração.

Para um ponto de vista diferente, veja a crítica de Mark Ludmon Se viu a produção, gostaríamos de conhecer os seus comentários. Publicámos ambas as críticas para incentivar a discussão.