CRÍTICA: Não Se Leva Nada Desta Vida, Teatro Longacre ✭✭✭✭

Annaleigh Ashford, Reg Rogers, Elizabeth Ashley, Kristine Nielsen, Mark Linn-Baker, James Earl Jones e Patrick Kerr. Foto: Joan Marcus You Can't Take It With You

Longacre Theatre

29 de outubro de 2014

4 estrelas

George S. Kaufman e Moss Hart chegaram a reinar na Broadway. Eram mestres do seu ofício, escreviam textos inteligentes e intrincados para grandes comédias, colaboravam com outros escritores e compositores e encenavam o seu próprio trabalho e o de outros. A colaboração que lhes valeu um Prémio Pulitzer, em 1936, foi You Can't Take It With You, um modelo em três atos para um prazer descomplicado e talvez a comédia “maluquinha” por excelência.

Em cena no Longacre Theatre, na Broadway, está a luxuosa reposição assinada por Scott Ellis de You Can't Take It With You, uma produção que, ao longo de três atos e 150 minutos, nos lembra quão simples, encantador e contagiante pode ser o divertimento do bom teatro à moda antiga. Talvez não seja a reposição mais engraçada, nem a melhor interpretada, nem a mais reimaginada ou vanguardista de um clássico da Broadway que verá este ano, mas está certamente entre as mais encantadoras. E isso é importante, porque Kaufman e Hart escreveram esta peça para ser encantadora, não sentimental.

Ellis percebe isso por completo. A sua encenação é fluida e segura, com infinitos toques de alegria em cada canto do espaço onde a ação decorre. Há gargalhadas forçadas, gargalhadas naturais, risos suaves, risos de barriga e, ao longo do espetáculo, muitos, muitos sorrisos. No entanto, no ato final, apercebemo-nos de que Ellis tinha um propósito claro desde o início; um truque de magia que executa com grande finesse.

A peça gira em torno da selvagem e maravilhosa família Sycamore. A maioria, na verdade, não tem emprego e chamar-lhes idiossincráticos seria ser simpático. São uma coleção de adoráveis excêntricos extremos: o Avô abandonou a corrida dos ratos há 35 anos e vive para o prazer; o Pai brinca com brinquedos e inventa fogo-de-artifício para vender, pelo que explosões vindas da cave são de esperar; a Mãe escreve peças porque um dia lhe entregaram por engano uma máquina de escrever e antes disso “pintava”; a Mana quer ser uma estrela da dança, usa sapatos de sapateado o tempo todo e adota poses vistas no cinema mudo, e o marido é afectado (de uma forma que faz Julian Cleary parecer másculo) e obcecado por prensas tipográficas e por “causar boa impressão” quando conhece alguém; e Alice, supostamente a “normal”, tem um pouco de todos eles e ama a família com devoção.

Pelo caminho, vão acolhendo outras figuras, pelo que a menagerie Sycamore é ainda mais bizarra e variada do que os membros centrais sugerem. Quando Alice se apaixona perdidamente por Tony Kirby, um respeitável futuro magnata de Wall Street, percebe que não têm futuro, porque a família dele, rica e impecavelmente credenciada, nunca aceitará os seus parentes ecléticos. Assim, Tony leva o pai e a mãe para conhecer os futuros sogros — e seguem-se caos, indignação, prisão, desgostos e autodescoberta. Sem esquecer fogo-de-artifício a explodir, atrizes embriagadas e uma aristocracia russa impossivelmente grandiosa.

Tudo é meticulosamente construído, as personagens são belissimamente escritas e as situações surpreendentemente frescas, apesar de terem passado quase 80 anos. Esta reposição prova, acima de tudo, o génio de Kaufman e Hart.

O primeiro ato apresenta ao público as excentricidades extremas da família. Ellis fá-lo de forma bastante sem travões, e por vezes isso parece um pouco forçado. Mas a verdade é que Ellis está a garantir que o público compreende bem até que ponto estas personagens são extremas — quão frenéticas e bizarras, e ainda assim completamente calmas, são as suas vidas em conjunto — e quão tolerantes e perdoadoras são. O leite da bondade humana não lhes corre nas veias: dispara à velocidade da luz.

O resultado é que, no segundo ato, quando a família de Tony visita, o público já se habituou aos excessos da família e dos que a rodeiam, pelo que a repulsa altiva dos pais de Tony parece compreensível, mas injusta, pouco decente. É um trabalho inteligente, tanto de Ellis como do elenco magnífico. E isso faz com que as resoluções do terceiro ato venham sublinhadas por emoção genuína e pela essência da humanidade. Nunca se torna piegas, mas acaba por ser bastante comovente — a excentricidade e o individualismo triunfam sobre a adesão servil a normas impostas pela pressão dos pares. Afinal, há uma mensagem no meio da loucura, uma mensagem com muito trabalho a fazer neste século.

O elenco repleto de estrelas está soberbo. Rose Byrne, na sua estreia na Broadway, é bonita e tresloucada como a “normal” Alice. Os olhos denunciam as tendências selvagens da família e ela tem momentos belíssimos de comédia física. E a sua relação com o Tony atraente de Franz Kranz é totalmente convincente — desajeitada, florescente e real. Ele é uma alegria cómica, sobretudo na cena em que lhe pede a mão em casamento, mas também, constantemente, nas suas respostas silenciosas à estranheza que encontra na casa dos Sycamore.

Kristine Neilsen é deliciosamente tresloucada, mas maravilhosamente sincera, como a mãe amorosa de Alice. Tem uma voz magnífica e usa-a na perfeição aqui, encontrando sempre que pode a nebulosidade cómica da personagem. Já o seu marido inventivo e explosivo, interpretado por Mark Linn-Baker, é o capitão do navio da subtileza — e isso rende muitos dividendos cómicos. A sua loucura é interior, cerebral; Neilsen exterioriza lindamente as excentricidades da personagem — fazem uma ótima dupla.

Annaleigh Ashford está completamente “lá fora” como a obcecada por dança, fabricante de rebuçados e estudante de russo — tão “lá fora” que quase parece em órbita —, mas é uma interpretação de grande consistência e ela arranca todas as gargalhadas a que se propõe. A combinar com a sua intensidade e talvez a explicá-la de alguma forma — ou, pelo menos, a complementá-la — está o Ed delicado e pateta de Will Brill, seu marido. Ao início pareceu demasiado absurdamente extremo, um exagero a mais — mas a energia infalível e o compromisso total que ele mantém com essa opção ao longo dos três atos mostram que as suas escolhas são as certas. Formam um par improvável inesquecível.

Há participações especiais maravilhosas de Julie Halston (a sua subida de escadas, embriagada e de gatas, a recitar um limerick que a diverte imenso é um verdadeiro ponto alto da noite), Elizabeth Ashley (hilária como a aristocrata russa que agora cozinha numa lanchonete em Times Square) e Johanna Day (a sua matrona da alta sociedade com gosto pelo desejo é um puro deleite).

E no topo, com uma graça serena e um brilho fabuloso no olhar, está James Earl Jones, completamente à vontade como o patriarca dos Sycamore. A sua voz única e o carisma palpável ajudam a fazer funcionar cada momento — quer esteja a dar uma lição a um funcionário do governo sobre os males do imposto sobre o rendimento, a dar autorização ao seu neto por afinidade para começar uma família ou a pôr na ordem o imperioso Sr. Kirkby (excelente Byron Jennings). É um prazer absoluto no papel e um daqueles raros exemplos em que a escolha de elenco “color blind” funciona mesmo.

O resto do elenco é igualmente encantador e faz um trabalho excelente. Ninguém procura protagonismo indevido nem recorre a técnicas que não se adequem. Há um belo sentido de união em todo o conjunto, o que, claro, é crucial num veículo como este.

O cenário de David Rockwell é espetacularmente bom. Primeiro, um exterior de rua, onde uma casa colorida se encontra entre outras mais aborrecidas e convencionais; depois, gira e revela-se o interior atulhado e coloridamente excêntrico da residência Sycamore. As paredes e superfícies estão cheias de bugigangas e objetos — até um tanque com cobras vivas — e não há tempo suficiente para absorver todo o detalhe. Maravilhoso. Os fabulosos figurinos de época de Jane Greenwood são perfeitos e deslumbrantes, sobretudo para Byrne, Nielsen e Ashley. Há sapatos de cortar a respiração.

Jason Robert Brown contribui com uma música incidental deliciosa, que nunca se impõe, mas que ajuda sempre a manter essa sensação de alegria contagiante.

You Can't Take It With You é um pacote de alegria da Broadway, garantido para iluminar até o humor mais sombrio. E, ao contrário do título, o que pode levar consigo desta produção é a sensação feliz que a comédia gentil consegue criar e sustentar.

You Can't Take It With You fica em cena até 22 de fevereiro de 2015.

Compre bilhetes através da Telecharge