KRITIK: H R Haitch, Union Theatre ✭✭✭✭

Julian Eaves rezensiert H R Haitch – A Right Royal Musical Comedy im Union Theatre.

Andrea Miller, Emily Jane-Kerr, Christian James, Tori-Allen Martin, Prince Plockey und Christopher Lyne in H R Haitch. Foto – Nick Rutter H R Haitch Union Theatre,

14. Mai 2018

4 Sterne

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Eine herrlich komische Variante der alten „Pygmalion“-Geschichte wird hier als sommerlicher Leckerbissen serviert – passend zu einer bevorstehenden royalen Hochzeit – in dieser ausgelassenen Posse über ein Essex-Mädel aus dem Pub, das am Ende den Thronfolger heiratet.  2015 war das Stück – vor ausgewähltem Publikum – erstmals in einer denkwürdigen Workshop-Aufführung in der Actors’ Church zu sehen; jetzt kommt es in einer umfassend weiterentwickelten und gereiften Fassung zu uns, entstanden aus der Zusammenarbeit von Iris Theatre (den ursprünglichen Produzent*innen) und Shrapnel Theatre. Maz Evans hat Buch und Liedtexte geschrieben und sie mit einer berauschenden Mischung aus kluger politischer Satire und herrlich derbem Schlagabtausch vollgepackt, während Luke Bateman die Musik mit strahlenden Ensembles, herzzerreissenden sentimentalen Balladen und dem einen oder anderen Pastiche à la „Crown Imperial“ ausstattet: Musikalischer Leiter ist Oli George Rew, am Pub-Piano geparkt, mitten in Justin Williams’ und Jonny Rusts prächtiger Nachbildung eines Barking-Pubs (im Erdgeschoss), darüber eine erhöhte Ebene als „Palast“ – und eine hübsche Treppe, die zwischen den beiden (sozialen) Ebenen rauf und runter führt. Ben Jacobs beleuchtet das Ganze mit unkomplizierter Leichtigkeit, und Maddy Ross-Masson steckt das Ensemble in angenehm passende Kostüme, die das Pompöse mit dem Grellen mischen.

Tori-Allen Martin und Christian James in H R Haitch. Foto: Nick Rutter

Unglaublicherweise stemmt ein Ensemble von nur sechs Personen die komplette Geschichte – angeführt von Tori Allen-Martins üppig charmanter Hauptrolle als Chelsea Taylor, der (verwitweten) Tochter des Wirts, die sich in den inkognito auftretenden Prinzen verliebt hat, der als Barpersonal unter ihnen arbeitet: Christian James’ aufgeweckter, sonniger Bertie (alias Prinz Albert).  Es wird hier mit einer ganzen Reihe „neuer/alter“ royaler Namen gespielt: Prinzessin Victoria (grossartig furchteinflössend: Emily Jane Kerr) als Berties ehrgeizige Schwester (die sich beklagt, sie sei nur „die Reserve für den Erben“), Prinz Richard (überragend wandlungsfähig: Christopher Lyne) als ihr (verwitweter) Vater – ja, er spielt auch Chelseas Dad – und Queen Mary (die fluchende Monarchin und Grossmutter von Bert und Vic, ausserdem Ur-Oma Vera für unsere Chels).  Noch dabei?  In Evans’ sauber gedrehtem Text ist das alles wunderbar klar und leicht zu verfolgen.  Ach ja – plus der Essex-Underdog Vernon/Prime Minister Nathan (der enorm sympathische Prince Plockey).  Das sind die Figuren, die wir am besten kennenlernen.

Prince Plockey und Andrea Miller in H R Haitch. Foto: Nick Rutter

Dazu kommen zahlreiche Einspielungen auf einem Breitbild-TV (manche Dinge vereinen die Nation!) – mit anderen Darsteller*innen als diversen Personen des öffentlichen Lebens aus den Nachrichten oder als News-Überbringer*innen.  Es ist eine Show, die den Medienzirkus der Celebrity-Kultur – inklusive der betitelten Variante – ganz eindeutig verinnerlicht hat.  Allerdings haben sich die Autor*innen entschieden, die Handlung sieben Jahre zurück, ins Jahr 2011, zu verlegen.  Sie sind von der Klugheit dieses Schritts überzeugt; dennoch kann ich mich des Gefühls nicht erwehren, dass kaum etwas so schnell datiert wie politische Satire.  Der Humor wirkt auf uns wie durch Zauberhand, als passiere alles genau jetzt.  Vielleicht ist es für die Autor*innen nur ein vorübergehendes Anliegen, genau auszuloten, was die Leute vor sieben langen Jahren interessiert hat – oder auch nicht; aber ich frage mich, ob das Publikum sich wirklich genauso hineinziehen lässt wie sie?

Das Ensemble von H R Haitch. Foto: Nick Rutter

Auf der Bühne hält Iris-Artistic Director Daniel Winder derweil alles in Schwung, mit einigen flotten, aber unaufgeregten Bewegungen von Choreografin Lily Howkins, die nie den Zauber bricht, wo wir uns befinden sollen oder wer diese grösser-als-das-Leben-Figuren eigentlich sind.  Der Respekt vor „Realismus“ in der durchgeknallten Farce der Handlung spielt den Darsteller*innen voll in die Karten: Sie schaffen es konstant, uns „bei der Stange“ zu halten – und uns bei ihren mitunter atemberaubend frechen Spässen mitgehen zu lassen.  Die Sprache kann zum Beispiel unfassbar derb sein, aber die Wahrhaftigkeit des Spiels – makellos gehalten – sorgt dafür, dass man genau hinhört: Und tatsächlich hört man weniger Obszönitäten als vielmehr ein ganzes Verzeichnis von Ungezogenheiten, sprachvirtuos und geradezu betörend. Es ist pures Vergnügen, und die Bauchlach-Anfälle, das hämische Kichern vor schurkischer Freude, rechtfertigen die Präsenz dieser Sprache mehr als genug.  Das gilt besonders für den ersten Akt, der straff geschrieben und raffiniert gebaut ist, konzentriert auf die findige Dramaturgie des (zeitgenössischen) Märchens.  Die zweite Hälfte ist weniger rigoros konstruiert, mit ein, zwei Längen, auf die man womöglich verzichten könnte: Die Autor*innen hängen besonders an einem eingeschobenen Weihnachtslied über einen Tisch; es ist lang und wunderschön geschrieben, führt uns aber vielleicht ein Stück zu weit weg vom energiegeladenen Vorwärtsdrang der Haupthandlung.  Ausserdem gibt es für Bertie ein Potpourri-Mash-up aus Songtiteln anderer Quellen – und das wirkt inmitten der ansonsten so stimmig geschriebenen Partitur, die Bateman und Evans zusammengemixt haben, etwas seltsam platziert.  Das Publikum wird daraus machen, was es will.

Was man aus dem Abend mitnimmt, ist dieses warme, schöne Gefühl, stellvertretend selbst ein bisschen danebenbenommen zu haben – und, wie Tori Allen-Martins perfekt getimter Konter, wenn sie peinlich übergriffige Fragen bekommt, etwa: „Bist du noch Jungfrau?“, .... eine LANGE PAUSE..... dabei die ganze Zeit umherblicken wie ein unschuldiges Reh im Wald, bevor sie mit weit aufgerissener, argloser Miene antwortet: „Worin?“

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