KRITIK: Eine kleine Prinzessin, Royal Festival Hall ✭✭

Julian Eaves rezensiert A Little Princess in der Royal Festival Hall

A Little Princess

Royal Festival Hall

28. Mai 2018

2 Sterne

Wer der Realität überdrüssig ist, findet in der eskapistischen Fantasie stets einen Zufluchtsort.  Und nur wenige beherrschen dieses Fach so gut wie Frances Hodgson Burnett, deren Tagtraum davon, wie es wäre, ein überverwöhntes Kind zu sein, das plötzlich aus behaglicher Fürsorge in die Entbehrungen eines Arbeiter*innenlebens gestoßen wird, ein Dauerbrenner für Erkundungen der Schattenwelt bürgerlicher Vorstellungskraft ist.  Vor ein, zwei Jahrzehnten nahm sich der in den USA lebende, britisch geborene Komponist Andrew Lippa gemeinsam mit dem Librettisten Brian Crawley des Stoffes an – und nun war ihre Show für eine einzige Nacht am South Bank zu erleben, damit wir staunen dürfen.  Das Ganze war routiniert inszeniert von Arlene Phillips, mit musikalischer Leitung von Alan Berry (dirigiert von Mr Lippa höchstpersönlich!).

Angekündigt als mit dem „Royal Philharmonic Concert Orchestra“ besetzt, wirkte das Podium mit kaum einem Dutzend sichtbarer Instrumentalist*innen etwas spärlich – inklusive eines mächtigen Drumkits hinter der allgegenwärtigen Plexiglas-Schlagzeugwand.  Egal: Ihr dünner Klang wurde von einer Anlage bis in den Himmel verstärkt, die die zarten Schwingungen in etwas verwandelte, das dem bleiernen Gesamtgebrüll einer großen Grabenband nahekam.  Im Gegensatz dazu bekamen auch die zahlreichen Stimmen dieselbe Behandlung und dröhnten in Ben Harrisons Sounddesign mit trommelfellsprengender Wucht – um nicht zu sagen: mit kakofoner Unschärfe – in unsere Ohren, sodass Crawleys Texte oft im Lärmnebel verschwanden.  Sehr viel mehr Erfolg hatte Nic Farman mit seinem Licht, das den Saal mit vielen schönen Effekten füllte; doch eine unglückliche Entscheidung führte dazu, dass die beiden Chöre – ein gemischter Chor aus Arts Educational Graduate Students and Alumni sowie der Children’s Choir – über weite Strecken des Abends im Dunkeln standen. Das wirkte ein wenig unerquicklich, zumal sie offenbar sehr gut sangen.

Für die Solist*innen war es eher ein Kampf.  Eine Ausnahme bildete Danny Mac (als der unstete Vater, Captain Crewe, der seine offenbar geliebte Tochter Sara (die klar timbrierte Jasmine Sakyiama) der unerbittlichen – und, ehrlich gesagt, ziemlich papierenen – Grausamkeit von Amanda Abbingtons eineinhalbdimensionaler Miss Minchin überlässt; keine Verwandtschaft mit der Autorin von „Matilda“, wie man uns versichert): Er schien als Einziger zu begreifen, dass die Akustik der RFH eigentlich ziemlich gut ist und nicht mit Gewalt „zum Arbeiten“ gebracht werden muss.  Seine Stimme war entspannt, schön getragen, elegant phrasiert und für jede Nuance seiner Partie wach; zudem wusste er, wie man auf einer nahezu leeren Konzertbühne überzeugend spielt: mit großzügig gesetzten Gesten, die die Reichweite jeder Äußerung erweiterten. Ob er die Handlung in weiten seitlichen Arabesken vorantrieb oder seine Tochter mit ausgestreckten Armen emporhob – seine Performance besaß eine mitreißende Athletik, die – ganz ehrlich – allein den Ticketpreis wert war.

Leider war es nicht seine Show.  Zwar räumte ihm das Buch in der ersten Hälfte reichlich Spielzeit ein – kreuz und quer auf dem Weg nach Timbuktu in Zwischenszenen, weit weg vom Hauptgeschehen in London –, doch nach der Pause war er so gut wie verschwunden.  Einige andere Mitwirkende kamen kaum zum Zug: Landi Oshinowo hatte ein paar flüchtige Momente; Rosanna Hyland fegte durch die bizarr konstruierte Rolle der Queen Netflix (eigentlich soll sie Queen Vic sein, wirkte in dieser Besetzung aber rund 40 Jahre zu jung!); Alexia Khadime blieb als Aljana unterfordert; Adam J Bernard machte das Beste aus seiner Pappkameradenrolle als Pasko – und füllte den Saal kurzzeitig mit dringend benötigter Aufregung in seinem überraschenden (angeflanschten?) Showstopper im zweiten Akt, der plötzlich in völlig zeitgenössisches Musical-Terrain wechselte und uns daran erinnerte, was all die restlichen, irgendwie nach Alan Menken klingenden Nummern nicht lieferten; Shvorne Marks stand würdevoll als erwachsene Sara herum; und selbst Rebecca Trehearn hielt das Lächeln, während sie in der „Miss Honey“-Funktion als Miss Amelia an den Rand gedrängt wurde – sie bekam nur ein einziges kleines Solo, sang es großartig, doch selbst das ging nahtlos in eine weitere, schwächere Nummer über und verweigerte ihr jeden Applaus (und dem Publikum jede Befriedigung).

Aber eigentlich war es Sakyiamas Show.  Sie lächelte viel, sang laut und deutlich – und mit nahezu gleichbleibender Klangfarbe.  Nicht umsonst sprechen die Italiener bei solchen Kinderstimmen von „voci bianchi“: weißen Stimmen (im Gegensatz zu den erwachsenen Varianten, die die „Farbe“ enthalten).  Sie musste das Ganze tragen, ganz in der Art von Matilda oder Little Orphan Annie – zwei weitaus erfolgreicheren Shows, die dieser arme Abklatsch mit allen Mitteln nachzuäffen versucht, auf die unerquicklichste und unehrlichste Weise.  Und mit geringem Effekt.  Selbst mit ihrer Sidekick Jasmine Nituan (als stoische Becky aus der Unterschicht), mit der sie sich Wortgefechte liefern kann.  Oder mit den bissigeren Mitinsassinnen von Miss Minchins Hochsicherheitsanstalt für ausgesetzte Kleinkinder, die für ihre – völlig konventionellen und vorhersehbaren – Szenen parat stehen.  Nichts überraschte.

So leicht lässt sich das Publikum nicht an der Nase herumführen.  Es merkt, wenn man ihm etwas vorenthält.  Und selbst wenn ein Stück so geschickt durchinszeniert ist wie dieses, konstruiert, um alle klischeehaften Erwartungen an kinderzentrierte Ausbeutungs-Musicals zu bedienen – inklusive Weihnachten und einem überlangen Abkupfern von „Der König der Löwen“ zur Sicherheit (alles, was fehlte, waren viele Vögel auf langen Stangen, die über unseren Köpfen hinwegschweben; und ich hätte mich kein bisschen gewundert, wenn man uns mitgeteilt hätte, das Schulmotto laute: „Ipi Tombi Hakuna Mutata“) –, selbst bei all diesem Hokuspokus weigert sich die Öffentlichkeit, sich täuschen zu lassen.  Würde das Ganze nicht als eine Art glorifiziertes Schulspiel serviert, mit dem großzügigen Auditorium der RFH vollgestopft mit verzückten Müttern und Vätern und Brüdern und Schwestern und Onkeln und Tanten und Nachbarn und besten Freunden und Dutzenden Cousins und Cousinen – wer, wirklich, würde sich das freiwillig antun?

Selbst nicht, um Danny Mac so herrlich singen zu hören.

Wer?