CRÍTICA: A Little Princess, Royal Festival Hall ✭✭

Julian Eaves critica A Little Princess no Royal Festival Hall

A Little Princess

Royal Festival Hall

28 de maio de 2018

2 estrelas

Para quem se cansa da realidade, há sempre a fantasia escapista.  E poucas pessoas fazem isso melhor do que Frances Hodgson Burnett, cujo devaneio sobre como seria ser uma criança excessivamente mimada, de repente atirada do conforto acolhedor para as privações da vida da classe trabalhadora, é um favorito perene para quem explora o submundo da imaginação burguesa.  Há uma ou duas décadas, o compositor britânico radicado nos EUA Andrew Lippa voltou-se para esta história, com o libretista Brian Crawley, e agora o seu espetáculo surgiu por uma única noite no South Bank, para nosso espanto.  Tudo foi conduzido com grande polimento por Arlene Phillips, com direção musical de Alan Berry (regido pelo próprio Sr. Lippa!).

Anunciado como contando com a 'Royal Philharmonic Concert Orchestra', o pódio parecia um pouco vazio, com pouco mais de uma dúzia de instrumentistas em palco, incluindo uma imponente bateria atrás da habitual parede de perspex para a percussão.  Não faz mal: o som magro foi amplificado até às alturas por um sistema que transformou as vibrações delicadas em algo que se aproximava do peso e do estrondo maciço de uma grande banda de fosso.  Em contraste, as muitas vozes disponíveis receberam o mesmo tratamento e, no desenho de som de Ben Harrison, rebentavam-nos nos ouvidos com intensidade de rachar tímpanos — para não falar da confusão cacofónica — fazendo com que as letras de Crawley desaparecessem frequentemente numa névoa de ruído.  Nic Farman teve muito mais sucesso com a luz, enchendo a sala com muitos efeitos belíssimos, mas uma decisão infeliz fez com que os dois coros — um misto de estudantes finalistas e antigos alunos da Arts Educational e o coro infantil — ficassem envoltos na escuridão durante a maior parte da noite, o que pareceu um pouco ingrato, sobretudo quando pareciam estar a cantar tão bem.

Os solistas tiveram uma vida mais difícil.  Uma exceção foi Danny Mac (como o pai errante, o Capitão Crewe, que abandona a sua aparentemente adorada filha Sara (a Jasmine Sakyiama, de voz clara como um clarim) à impiedosa — e, convenhamos, de crueldades de cartão — Miss Minchin de Amanda Abbington, com uma dimensão e meia (não tem relação com a autora de 'Matilda', garantem-nos): só ele pareceu perceber que a acústica do RFH é, na verdade, bastante boa e não precisa de ser forçada para fazer o seu trabalho.  A sua voz estava descontraída, lindamente apoiada, com fraseado elegante e atenta a cada nuance do papel; e ele também sabia como representar de forma convincente numa plataforma de concerto quase vazia, usando gestos generosos para ampliar o alcance de cada frase — quer estivesse a fazer a trama avançar em grandes arabescos laterais, quer a erguer a filha com ambos os braços estendidos — havia um atletismo empolgante na sua atuação que, para ser honesto, por si só já valia o preço do bilhete.

Infelizmente, não era o espetáculo dele.  Embora o libreto lhe desse bastante tempo de palco na primeira parte — cruzando caminho rumo a Timbuktu em cenas recortadas, muito longe da ação principal em Londres —, depois do intervalo ele praticamente desapareceu.  Vários outros intérpretes mal tiveram oportunidade: Landi Oshinowo teve um par de momentos fugazes; Rosanna Hyland brilhou no papel bizarromente concebido de Rainha Netflix (era suposto ser a Rainha Vitória, mas, com esta escolha de elenco, parecia cerca de 40 anos mais nova!); Alexia Khadime foi subaproveitada como Aljana; Adam J Bernard fez o melhor que pôde com o seu papel de papelão como Pasko — enchendo por instantes a sala com a tão necessária excitação no seu inesperado (colado a martelo?) “arrasa-plateias” do 2.º ato, que entrou por território musical totalmente contemporâneo, lembrando-nos de tudo aquilo que o resto da partitura, abaixo de Alan Menken, não estava a oferecer; Shvorne Marks ficou por ali, nobremente, como Sara Adulta; e até Rebecca Trehearn conseguiu manter um sorriso enquanto era encostada ao lado no papel “Miss Honey” de Miss Amelia — só teve um pequeno número a solo — e cantou-o magnificamente — mas até esse passou de seguida para outro número, mais fraco, negando-lhe qualquer aplauso (e ao público qualquer satisfação).

Mas, na verdade, este era o espetáculo de Sakyiama.  Ela sorriu muito, cantou alto e com clareza, e com um timbre quase invariável.  Não é por acaso que os italianos se referem a estes jovens intérpretes como tendo 'voci bianchi': vozes brancas (ao contrário das versões adultas, que contêm a “cor”).  Ela tinha de carregar o espetáculo, à maneira de Matilda ou Little Orphan Annie, dois musicais muito mais bem-sucedidos, que este pobre imitador faz de tudo para copiar, da forma mais servil e pouco sincera.  E com pouco efeito.  Mesmo com a sua escudeira Jasmine Nituan (como a estoica Becky, da subclasse) para trocar piadas.  Ou com as colegas de internato mais venenosas do Asilo de Segurança Máxima de Miss Minchin para Bebés Abandonados, prontas para as suas cenas — totalmente convencionais e previsíveis.  Nada surpreendia.

O público não se deixa enganar assim tão facilmente.  Sabe quando lhe estão a vender gato por lebre.  E, mesmo quando uma peça é tão habilmente “montada” como esta, fabricada para cumprir todas as expectativas mais clichê dos musicais de exploração infantil — incluindo Natal e um roubo demasiado longo de 'O Rei Leão' para boa medida (só faltavam muitos pássaros em varas compridas a sobrevoar-nos, e eu não teria ficado nada surpreendido se alguém nos informasse de que o lema da escola era 'Ipi Tombi Hakuna Mutata') —, mesmo com todo este truque, o público continua a recusar ser enganado.  Se não fosse servida como uma espécie de Peça de Escola glorificada, com o amplo auditório do RFH apinhado de mães e pais babados, e irmãos e irmãs, e os seus tios e tias e vizinhos e melhores amigos e primos às dezenas, então quem, a sério, iria querer ir sentar-se e aguentar isto?

Mesmo para ouvir Danny Mac cantar de forma tão gloriosa.

Quem?