KRITIK: Dying For It, Atlantic Theatre Company ✭✭✭✭

Die Besetzung von Dying For It. Foto: Ahron Foster Dying For It

Linda Gross Theater: Atlantic Theater Company

17. Januar 2015

4 Sterne

Die vermeintliche „Weisheit“ besagt, dass russische Komödie ein Widerspruch in sich sei. Jahrelange, todlangweilige Deutungen von Tschechow-Stücken als grosse Tragödien sind da nicht gerade hilfreich. Neil Simons wunderbare Bearbeitung einiger tschechow’scher Erzählungen, The Good Doctor, ist auf ihre eigene Art ein Meisterwerk und zeigt, dass Heiterkeit und die Feder eines Russen sich keineswegs ausschliessen. Leichtere Arbeiten von Turgenjew und Juwelen wie Gogols The Government Inspector machen ebenfalls unmissverständlich klar, dass Russland auch die Heimat sanfter Komödien und irrwitziger Farcen ist.

Nikolai Erdman schrieb The Suicide 1928, zog sich Stalins Zorn zu und wurde umgehend nach Sibirien verbannt. Das Stück wurde verboten und zu Erdmanns Lebzeiten nie aufgeführt; erst als die RSC es 1979 wieder ans Licht holte, feierte es wirklichen Erfolg – sowohl in England als auch am Broadway.

Moira Buffinis „freie Bearbeitung“ von Erdmans Stück, kurioserweise Dying For It betitelt, ist gerade mit einer Off-Broadway-Spielzeit im Linda Gross Theater zu Ende gegangen; inszeniert wurde die Produktion von Neil Pepe für die Atlantic Theatre Company.

Es fasziniert mich immer wieder, warum moderne Bearbeiter russischer Texte darauf bestehen, dass Figuren im alltäglichen Gespräch ständig die vollständigen Namen anderer Figuren benutzen. „Was machst du, Margarita Iwanowna Peryeswetowa?“ wirkt in einer zeitgenössischen Sprachfassung reichlich überflüssig: Warum nicht „Alles klar, Madge?“, wenn es doch um Klarheit und Kürze geht? Buffinis Text ist darin uneinheitlich; mal fliegen die vollen Namen durch den Raum, mal nur Teile davon oder Kosenamen beziehungsweise Anreden. Und doch: Wenn Menschen lachen sollen, ist es meist besser, sie nicht mit verschlungenen, ungewohnten Namen zu überfordern.

Buffini hat Handlung wie Figuren – das muss man sagen – ziemlich effizient gestrafft, doch blieb nie ganz klar, ob das Ergebnis Farce mit Aussage sein soll oder eine (gute oder weniger gute) Komödie der Sitten. In der Schreibweise liegt eine gewisse Trägheit und Unentschlossenheit, und das ist die erste Hürde auf dem Weg zu einem wirklich ausgelassenen Theaterabend.

Die Geschichte dreht sich um einen Mann, Semyon, dem es nie gelungen ist, sich eine Karriere aufzubauen. In seiner Verzweiflung versucht er, Tuba zu lernen (fragen Sie nicht) – scheitert, und kommt zu dem Schluss, er müsse seinem Leben ein Ende setzen; als Akt des Trotzes und als Statement über die Qualität seines Daseins. Er will einen Abschiedsbrief hinterlassen, damit niemand glaubt, er sei schuld.

Doch der Weg in die Selbstzerstörung ist mühsam gepflastert. Sobald sich herumspricht, dass er Selbstmord begehen will, versuchen verschiedene Interessengruppen, das Ereignis für ihre Zwecke auszuschlachten. Da ist ein voyeuristischer Postbote, der Semyon dazu drängt, sich für „die Partei“ zu opfern; ein derbes Mädchen, das seinen Tod zu einer hochromantischen Angelegenheit machen will; eine Schwiegermutter, die ihn und seine Nutzlosigkeit einfach nur loswerden möchte; ein Geistlicher, der darin eine Gelegenheit sieht, den Glauben seiner Gemeinde zu festigen; und ein progressiver Denker, der will, dass Semyon sich zum Wohle der Gesellschaft umbringt. Alles sehr heiter.

Man schmeisst sogar eine grosse Party, um ihn stilvoll zu verabschieden – aber natürlich bringt er die Tat nicht zustande. Es folgen frustrierte Möchtegern-Feiernde eines „richtigen“ Opfertods, Wut in unterschiedlichen Schattierungen und verschieden grosse Portionen Vergnügen, eine ziemlich komische Szene mit einem offenen Sarg und einem vortäuschenden Leichnam – und dann, unerwartet, eine düstere Wendung. Welche Wendung? Nun, das wäre ein Spoiler, wie die Jüngeren sagen.

Stalins giftige Reaktion auf das Original ist nicht schwer vorstellbar: Es ist eine rabenschwarze Komödie, wie sie finsterer kaum sein könnte, fest verankert in Reaktionen auf kommunistische Dogmen und in der Gefolgschaft gegenüber den Ideen, die den stalinistischen Staat trugen. In seiner Zeit und an seinem Ort dürfte das einen bemerkenswerten Nervenkitzel ausgelöst haben – vielleicht vergleichbar mit Nordkoreas Reaktion auf Sony wegen eines Films vor einiger Zeit.

Bühnenbildner Walt Spangler versucht, das Gefühl jenes längst vergangenen Russlands zu evozieren – mit einem verzogenen, zerschlissenen Bühnenraum, abblätternder Tapete, vielen Türen zum Zuschlagen und Spionieren sowie einer Treppe, die einen ständig an die Klassenidee erinnert, an höhere und niedrigere Ebenen der Gesellschaft. Passenderweise ist sie blau – passend zur Stimmung von Semyon, der mit seiner Frau Mascha im Grunde ein Harry-Potter-ähnliches Dasein unter der Treppe fristet; nur dass sie, anders als Potter, keine Türen haben, keine Privatsphäre ausser der Dunkelheit.

Bei den Kostümen wird ein Mittelweg gewählt: Suttirat Larlab und Moira Clinton liefern eine halbmoderne Variante von Bauern- und Genossen-Kluft, die zugleich angenehm ist und die Stalin-Ära erfolgreich heraufbeschwört. Es gibt sogar zwei Musiker, die melancholische Geigen- und Akkordeonklänge spielen (schöne, nachhallende Melodien von Josh Schmidt), um das vertraute westliche Bild von Russland jener Zeit zu unterstreichen.

Buffini entscheidet sich für überwiegend modern klingende Sprache (abgesehen von der erwähnten Angewohnheit mit den vollen Namen) – das verleiht dem Stück Unmittelbarkeit, entfernt es aber auch entschieden von seinem ursprünglichen Kontext. Pepe hat also die anspruchsvolle Aufgabe, all diese Elemente zu einem stimmigen Ganzen zu verschmelzen.

Dank einer aussergewöhnlich begabten Besetzung gelingt ihm das grösstenteils – und zwar bemerkenswert gut.

Im Zentrum des Stücks, mit dem Grossteil der Arbeit, steht Joey Slotnick als Semyon. Slotnick findet diesen perfekt verschmolzenen Zustand aus Unverständnis und Entschlossenheit, der für komische Arbeit dieser Art so entscheidend ist. Er ist manisch, verblendet, beschämt, gerissen und anpassungsfähig; eine Kanalratte, die durch einen Tunnel rast, in den sie sich selbst gestürzt hat und der sich rasch mit modrig-kaltem Wasser füllt.

Handwerklich ist seine Arbeit sauber und stilvoll; aber es bräuchte mehr Überschwang, mehr inneres Feuer, mehr dieses leicht ausser Kontrolle geratene Kantenhafte, um daraus einen wirklich meisterhaften komischen Auftritt zu machen.

Der Rest des Ensembles – durchweg mit klar umrissenen Nebenrollen und spezifischen komischen Funktionen – ist gleichermassen hervorragend, orientiert sich im Spielniveau jedoch jeweils an Slotnick. Das sorgt für eine wünschenswerte Geschlossenheit; zugleich aber erreichen jene Momente, die Mt.-Everest-Gipfel ungezügelten Gelächters sein könnten, diese Höhen nicht, weil niemand über die von Slotnick gesetzten Grenzen hinausgeht.

Mary Beth Peil geniesst ihre giftige Schwiegermutter an Semyon und ist von Anfang bis Ende eine reine Freude. Als Mascha, Semyons leidgeprüfte Ehefrau, ist Jeanine Serralles ein Triumph aus verwirrter Angst und Ratlosigkeit.

Peter Maloney ist ein Vergnügen als höchst unheiliger Priester, der Semyon mit einer Lust zum Selbstmord anstachelt, die ebenso verstörend wie glaubhaft ist (gerade in Zeiten fanatischen religiösen Eifers); und Clea Lewis war als Kiki, die leicht aus der Bahn geratene verliebte Bittstellerin zwischen Semyon und Mascha, witzig und eigenwillig.

Besonders gelungen war Ben Beckleys russisches Pendant zu Postman Pat (wenn auch mit einem Hauch Jimmy Savile), der für die Partei gern spitzt, sowie Robert Stantons steifer Intellektueller, der in kein Lager so recht hineinpasst.

Die besten Szenen waren die Gruppen-Set-Pieces – die euphorische Feier zu Semyons geplantem Suizid und die Enthüllung am Sarg, wenn die Wahrheit einen einholt. Das Ensemble war komplett aufeinander eingespielt, interagierte köstlich albern und blieb dabei stets den inneren Motiven und Antrieben der jeweiligen Figuren treu.

Solides Ensemble-Spiel holte das Beste aus dieser kuriosen Bearbeitung von Erdmans Original heraus – und das ist tatsächlich jenes seltene Wesen: eine echte, unbestreitbare russische Komödie.