RESEÑA: Y No Quedó Ninguno, Gira por el Reino Unido ✭✭✭✭

Diez negritos

Churchill Theatre, Bromley, en gira por el Reino Unido

25 de marzo de 2015

4 estrellas

Hay que reconocer que Agatha Christie era una mujer que sabía construir tramas. Era la maestra de la pista cuidadosamente colocada, del comentario al pasar que acaba cobrando una importancia enorme, del señuelo, del señuelo aún más evidente (cuando el señuelo resulta ser una jugarreta por partida doble), del giro inesperado, del juego de manos, de la repentina vuelta de tuerca asesina. Sus novelas están repletas de engaños y revelaciones, en parte porque Christie, una vez que engancha al lector a su mundo lleno de muerte y cargado de suspense, puede confiar en la imaginación para rellenar los rincones sombríos y mantener vivo el placer persistente de la intriga.

En el teatro, sin embargo, es mucho más difícil que la obra de Christie resulte tan misteriosa como en la página. El público ve la acción desarrollarse y, por tanto, se acentúa más el cómo se cuenta la historia, con palabras y con hechos. Inevitablemente, las piezas de Christie son bastante verbosas, ambientadas en épocas pasadas en las que el lenguaje, el gusto, lo ofensivo y la idea de la decencia eran muy distintos a los actuales. Puede haber algún efecto de iluminación ingenioso o algún truco escenográfico para provocar un impacto concreto o arrancar un grito de susto, pero, en general, las obras de Christie funcionan por dos motivos: la convicción absoluta de un reparto solvente y un texto que da todo el peso necesario a las tramas laberínticas de Christie.

Actualmente en gira por el Reino Unido llega la producción de Diez negritos de la Agatha Christie Theatre Company de Bill Kenwright, dirigida por Joe Harmston, que ha capitaneado todas las producciones de obras de Christie que la compañía ha llevado de gira durante la última década. Su experiencia se nota con claridad. No hay intentos torpes de actualizar la obra ni de trastearla en contra de su ingenio. No. Harmston aborda la puesta en escena con respeto y un cuidado considerable. Simon Scullion firma un magnífico decorado art déco, con una ventana circular realmente impresionante. La acción se sitúa en 1939 y el sabor de época se percibe con nitidez en el vestuario y el mobiliario. Es, sin duda, una pieza de época. No tiene el brillo de Downton Abbey, pero se mueve, en términos generales, en ese mismo universo. Hay sirvientes y criados, gente de clase media y el Establishment: jueces, médicos, mayordomos y secretarias, todos atraídos a una isla para una fiesta en una casa y compitiendo entre sí por atención, respeto y espacio.

El diseño de sonido de Matthew Bugg crea la atmósfera estupendamente. Antes de que se alce por primera vez el telón, el sonido de las olas rompiendo en la orilla refuerza la idea de que la acción transcurre en una isla. Desde el inicio queda claro que el reparto estará aislado por el mar. Más adelante, Bugg aporta efectos sonoros excelentes para una tormenta demoledora y, para el clímax, unas notas oportunamente ominosas resuenan por el escenario, aumentando la tensión en su justa medida.

Fue fascinante escuchar el animado debate en el patio de butacas, durante los intermedios o los cambios de escena, sobre la identidad del asesino o asesinos (sin desvelar nada, claro), y se oyó un jadeo colectivo de muchos cuando llegó la revelación final. Es rarísimo —y una señal del éxito de la propuesta— presenciar este nivel de implicación genuina entre escenario y público. Y no fue solo el desenlace lo que provocó sobresaltos: varios momentos por el camino arrancaron exclamaciones de sorpresa o alarma, o esa risa nerviosa que aparece cuando uno se siente inquieto.

Como la acción está confinada a un único decorado, varios acontecimientos clave ocurren fuera de escena. Sin duda habría sido mejor si un diseño más ingenioso hubiese permitido abrir el escenario para que al menos algunos de esos momentos pudieran verse, aunque fuese parcialmente o entre sombras. Sin embargo, es un testimonio de la sinceridad de las interpretaciones que lo que sucede fuera de escena no rebajó el dramatismo ni alimentó una sensación seria de que nos estuvieran escamoteando algo.

Siendo un «¿quién lo hizo?», no conviene soltar prenda. Baste decir que diez desconocidos quedan aislados en una mansión en una isla, incomunicados del continente por mares embravecidos, y enseguida descubren que sus vidas corren peligro. Alguien planea matarlos, uno a uno, pero ¿quién, por qué y cómo? Incluso si recuerdas haber leído la novela de la que la propia Christie adaptó esta obra —posiblemente titulada Ten Little Niggers o Ten Little Indians (según cuándo la leyeras)—, todavía hay sorpresas y algún que otro cambio en el texto que mantiene tu atención alerta y tus pequeñas células grises en marcha.

El principal defecto de la producción de Harmston está en su tratamiento del necesario pero poco interesante —en términos de acción— primer acto. Aquí Christie presenta el tiempo, el lugar y los personajes, así que inevitablemente hay mucha exposición. Resulta algo tosco y necesita una solución de dirección mejor que la que propone Harmston: estar de pie o sentado, estático, y hablar puede ser interesante, pero no engancha lo suficiente. Aun así, lo notable es que la alquimia de Christie se impone: en cuanto el primer cadáver empieza a enfriarse, surge ese deseo casi febril de resolver el misterio. A partir de ahí, la mecha de la bomba avanza con ritmo y de forma inexorable.

Los intérpretes cargan con la mayor parte del trabajo y aquí Harmston, en su mayoría, ha dado en el clavo.

Ben Nealon, veterano de ocho obras de Christie, está fantástico como el atractivo pero quizá ligeramente —o completamente— desequilibrado capitán Lombard. Es un personaje típico de Christie: el seductor con pasado turbio, una frase infalible para conquistar a las damas y un revólver. Nealon da con el tono exacto; su acento y su dicción son impecables, y su entrega total al personaje y a la situación está medida con precisión. Su brío, muy de agradecer, es el pulso de la función.

La gravedad llega con la interpretación distante pero milimétricamente precisa de Paul Nicholas como Sir Lawrence Wargrave, un juez familiarizado con las condenas a muerte. Nicholas aporta una aplomada agudeza a su forma de decir el texto y capta exactamente el sentido de privilegio del juez y la convicción de que su gran mente jurídica está a la altura de resolver el misterio y contener la paranoia que va calando hondo entre sus compañeros, víctimas a la espera. Contenido y rapaz, Nicholas está de primera.

Tratándose de Agatha Christie, hay un auténtico surtido de personajes excéntricos para distraer y mantener la atención. Susan Penhaligon está deliciosamente chiflada y de labios apretados como Emily Brent, una mujer pretenciosa con ojo y oído para el cotilleo y una lengua que no teme azotar. Severa, pero también frágil y trágica, Penhaligon convierte a Brent en mucho más que el arquetipo que podría ser en manos menos capaces. Frazer Hines, como el mayordomo recién contratado, Rogers, hace lo que puede con un personaje limitado. Pero infunde al papel una ambivalencia que funciona de maravilla para el misterio en ciernes. Su mejor escena llega cuando uno de los asesinatos lo deja en un estado casi automático, con la vida prácticamente drenada.

Ningún misterio de asesinato parece completo sin el coronel Mostaza, el profesor Ciruela y la señorita Escarlata, y a medida que avanza la obra uno empieza a preguntarse si aquellos famosos personajes de juego de mesa no se inspiraron aquí: con el general Mackenzie, el doctor Armstrong y Vera Claythorne. Todos son personajes tipo, condimentados con los matices característicos de Christie. Como Mackenzie, Eric Carte triunfa con una fanfarronería áspera, recuerdos de su difunta esposa y una lucidez intermitente. Carte pule muy bien el papel del general y el momento en que es el primero en articular el destino sombrío que les espera a todos resulta escalofriante.

Mark Curry se lleva el papel más difícil: el médico afable con un caso alarmante de nervios y un oscuro historial de alcoholismo. Es el candidato más evidente a asesino por excelencia, y Curry encuentra maneras inteligentes de subrayarlo y, al mismo tiempo, dejar abierta la posibilidad real de que sea solo una víctima aterrada que, casualmente, es médico y, casualmente, está en la mejor posición para administrar tratamientos mortales a quienes caen. Un trabajo excelente.

Verity Rushmore está irregular como Vera, la femme fatale o la ingenua asustada, según lo que deduzcas que está ocurriendo. Desde luego, es quien sale mejor parada del diseño de vestuario de Roberto Surace: su vestido de cena con la espalda al aire es un señuelo en sí mismo. Pero en los pasajes en los que Vera debe expresar una emoción extrema, Rushmore no resulta nada convincente. Salvo en su escena final, quizá esto haya sido un plan deliberado (y, de ser así, endiabladamente astuto) para mantener al público conjeturando. Está en su mejor momento en las escenas con Nealon y Nicholas.

Cuesta imaginar una historia de Agatha Christie sin algún tipo de policía, y este relato no es una excepción. O eso parece. Colin Buchanan interpreta a William Blore, quien afirma ser policía. Un tipo reservado, atrevido y directo, el Blore de Buchanan resulta completamente creíble y, al igual que Hines y Penhaligon, camina muy bien por la cuerda floja de la ambivalencia. Hay una pungencia distintiva en su manera de decir el texto y consigue que uno de los momentos más extraños de la puesta en escena funcione mejor de lo que debería. (Lo sabrás cuando lo veas.)

No hay nada revolucionario aquí ni nada que sugiera una reinvención del clásico o del género del thriller. Más bien, es una representación muy bien calibrada —tal cual promete— de un thriller elegante, complejo y a la antigua usanza. En este siglo, eso ya es motivo suficiente para celebrarlo. Un pedazo de lo que fue en un mundo de «¿quién lo hizo?».

Genuinamente sorprendente y absorbente.

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