CRÍTICA: E Não Sobrou Nenhum, Turnê no Reino Unido ✭✭✭✭

E Não Sobrou Nenhum

Churchill Theatre, Bromley em digressão pelo Reino Unido

25 de março de 2015

4 Estrelas

É preciso reconhecer que Agatha Christie era uma mulher que sabia construir enredos como poucas. Era a mestra da pista cuidadosamente colocada, do comentário aparentemente casual que acaba por ganhar um peso decisivo, do falso indício, do falso indício ainda mais falso (quando o falso indício afinal é um truque de duplo embuste), da reviravolta inesperada, da prestidigitação narrativa, do súbito golpe assassino. Os seus romances estão repletos de subterfúgio e revelação, em parte porque Christie, depois de prender o leitor no seu mundo cheio de mortes e impregnado de suspense, pode confiar na imaginação de quem lê para preencher os cantos sombrios e manter viva a deliciosa tensão da expectativa.

No teatro, porém, é muito mais difícil que a obra de Christie seja tão misteriosa como no papel. O público vê a ação desenrolar-se e, por isso, recai maior ênfase sobre a forma como a história é contada, em palavras e gestos. Inevitavelmente, as peças de Christie são obras verbosas, situadas em épocas passadas em que a linguagem, o gosto, o que ofendia e o próprio conceito de decoro eram muito diferentes dos de hoje. Pode haver aqui e ali um efeito de luz engenhoso ou algum mecanismo cenográfico para criar um impacto específico ou arrancar um sobressalto, mas, no essencial, as peças de Christie funcionam por duas razões: a convicção total de um elenco competente e um texto que dá pleno corpo ao intrincado labirinto do seu enredo.

Em digressão pelo Reino Unido está agora a produção de E Não Sobrou Nenhum da Agatha Christie Theatre Company de Bill Kenwright, com encenação de Joe Harmston, que tem dirigido todas as produções das peças de Christie que a Companhia levou em tournée na última década. A experiência nota-se claramente. Não há qualquer tentativa frouxa de modernizar a peça ou de a mexer em direções contrárias à sua inteligência. Não. Harmston aborda a encenação com respeito e um cuidado considerável. Simon Scullion assina um excelente cenário Art Déco, com uma janela circular absolutamente impressionante. A ação passa-se em 1939 e o sentido de época está muito presente nos figurinos e no mobiliário. É, sem dúvida, uma peça de época. Não tem o brilho de Downton Abbey, mas move-se, em geral, nessa mesma atmosfera. Há criados e empregados, gente de classe média e o Establishment — juízes, médicos, mordomos e secretárias —, todos atraídos para uma ilha para uma festa em casa e a disputar entre si atenção, respeito e espaço.

O desenho de som de Matthew Bugg estabelece muito bem o ambiente. Antes mesmo de a cortina abrir pela primeira vez, o som das ondas a bater na costa reforça a ideia de que a ação decorre numa ilha. Desde o início fica claro que o elenco ficará isolado pelo mar. Mais tarde, Bugg cria excelentes efeitos sonoros para uma tempestade violenta e, no clímax, notas sombrias ecoam pelo palco, aumentando a tensão na medida certa.

Foi fascinante ouvir a discussão animada na plateia, nos intervalos ou nas pausas entre cenas, sobre a identidade do(s) assassino(s) (sem estragar surpresas, claro) — e muitos deixaram escapar um suspiro audível quando chegou a revelação final. É raríssimo — e um sinal do sucesso do espetáculo — testemunhar este nível de envolvimento genuíno entre palco e público. E não foi apenas o desfecho que provocou choques: ao longo do caminho, vários acontecimentos arrancaram expressões de surpresa ou alarme, ou aquela risada nervosa que surge quando se está desconfortável.

Como a ação está confinada a um único cenário, vários acontecimentos-chave ocorrem fora de cena. Sem dúvida teria sido melhor se uma solução cénica mais engenhosa pudesse abrir o palco para permitir que pelo menos alguns desses momentos fossem vistos, ainda que parcialmente ou em sombra. No entanto, é um testemunho da sinceridade das interpretações que os acontecimentos fora de cena não diminuíram o sentido de drama nem geraram uma sensação séria de termos sido privados de algo.

Sendo isto um “quem foi?”, não se podem revelar segredos. Basta dizer que dez desconhecidos ficam retidos numa casa grandiosa numa ilha, separados do continente por mares revoltos, e rapidamente percebem que as suas vidas estão em perigo. Alguém planeia matá-los, um a um — mas quem, porquê e como? Mesmo que se lembre de ter lido o livro que a própria Christie adaptou para esta peça, possivelmente com o título Ten Little Niggers ou Ten Little Indians (consoante a época em que o leu), ainda assim há surpresas e uma ou outra alteração de texto para manter a atenção bem desperta e as suas pequenas células cinzentas em atividade.

O principal defeito da encenação de Harmston está no tratamento do Ato inicial — necessário, mas pouco interessante em termos de ação. É aqui que Christie apresenta tempo, lugar e personagens, pelo que inevitavelmente há muita exposição. É pesado e pede uma solução de encenação melhor do que a que Harmston oferece — estar parado, de pé ou sentado, a falar pode ter o seu interesse, mas não é suficientemente cativante. Ainda assim, o espantoso é que a alquimia de Christie acaba por vencer: assim que o primeiro cadáver começa a arrefecer, cresce uma vontade quase febril de desvendar o mistério. A partir daí, o rastilho da bomba-relógio avança depressa e de forma inexorável.

Os atores carregam o peso do trabalho e aqui Harmston, na maior parte, acertou em cheio.

Ben Nealon, veterano de oito peças de Christie, está excelente como o Capitão Lombard — bonito, mas talvez (ou completamente) desequilibrado. É uma personagem típica de Christie: o sedutor encantador com passado duvidoso, uma boa frase de engate para as senhoras e um revólver. Nealon acerta precisamente no estilo, com sotaque e dicção irrepreensíveis e um investimento total na personagem e na situação, impecavelmente calibrado. O seu brio bem-vindo é o pulso do espetáculo.

A gravitas chega com a interpretação distanciada mas certeiríssima de Paul Nicholas como Sir Lawrence Wargrave, um juiz habituado a sentenças de morte. Nicholas traz uma precisão quase forense ao texto e capta na perfeição o sentido de privilégio do Juiz e a convicção de que a sua grande mente jurídica está à altura de resolver o mistério e de conter a paranoia que se instala entre as restantes vítimas em espera. Comedido e predatório, Nicholas é de primeira água.

Sendo Agatha Christie, há um verdadeiro banquete de personagens excêntricas para distrair e prender a atenção. Susan Penhaligon está deliciosamente tresloucada e de lábios cerrados como Emily Brent, uma mulher pretensiosa com olho e ouvido para o escândalo e uma língua que não receia chicotear. Severa, mas também frágil e trágica, Penhaligon faz de Brent muito mais do que o arquétipo em que poderia tão facilmente cair em mãos menos capazes. Frazer Hines, como o mordomo recém-contratado, Rogers, faz o melhor possível com uma personagem limitada. Mas infunde o papel com uma ambivalência que funciona esplendidamente para o mistério em crescimento. A sua melhor cena chega quando um dos assassínios o reduz a um estado quase automático, com a vida praticamente drenada dele.

Nenhum mistério de homicídio parece completo sem o Coronel Mustard, o Professor Plum e a Miss Scarlett, e à medida que a peça avança começamos a perguntar-nos se essas famosas personagens de jogo de tabuleiro não terão aqui a sua inspiração — com o General Mackenzie, o Doutor Armstrong e Vera Claythorne. Todas são figuras-tipo, temperadas com os enfeites característicos de Christie. Como Mackenzie, Eric Carte é um triunfo de brusquidão fanfarrona, memórias da esposa falecida e momentos de lucidez intermitente. Carte dá brilho ao papel do General e o momento em que é o primeiro a articular o destino sombrio que os espera a todos é arrepiante.

Mark Curry fica com a parte mais difícil — o médico afável, com um caso terrível de nervos e um passado sombrio de alcoolismo. É a escolha mais óbvia para assassino por excelência, e Curry encontra formas inteligentes de sublinhar isso, ao mesmo tempo que mantém aberta a possibilidade real de ser apenas uma vítima aterrorizada que, por acaso, é médico e, por acaso, está na melhor posição para administrar tratamentos fatais a quem for caindo. Um trabalho notável.

Verity Rushmore é irregular como Vera, a femme fatale ou a jovem ingénua assustada, dependendo do que deduz do que está a acontecer. Ela recebe, sem dúvida, o melhor “negócio” do figurinista Roberto Surace — o vestido de jantar de costas nuas é, por si só, um falso indício. Mas nas passagens em que Vera precisa de expressar emoção extrema, Rushmore não convence de todo. Tirando a cena final, isto pode ter sido um esquema deliberado (e, se for, diabolicamente inteligente) para manter o público a adivinhar. Está no seu melhor nas cenas com Nealon e Nicholas.

É difícil imaginar uma história de Agatha Christie sem um polícia de algum tipo, e esta não é exceção. Talvez. Colin Buchanan interpreta William Blore, que diz ser polícia. Uma figura reservada, ousada e direta, o Blore de Buchanan é totalmente credível e, tal como Hines e Penhaligon, percorre bem a corda bamba da ambivalência. Há uma pungência distinta na sua forma de dizer o texto, e ele consegue fazer funcionar melhor do que deveria um dos momentos mais estranhos de encenação. (Saberá quando o vir.)

Não há nada de revolucionário aqui, nem nada que sugira a reimaginação de um clássico ou do género thriller. Antes, é uma interpretação bem calibrada, tal como promete, de um thriller elegante, complexo e à moda antiga. Neste século, isso já é motivo suficiente para celebrar. Uma fatia do que foi, num mundo de “quem foi?”.

Genuinamente surpreendente e envolvente.

Para mais informações, visite a nossa página da digressão de E Não Sobrou Nenhum