CRÍTICA: Honeymoon In Vegas In Concert, London Palladium ✭✭✭✭

Lua de Mel em Vegas

London Palladium

Domingo, 12 de março de 2017

4 estrelas

Se alguma noite merecia ter sido um triunfo completo de 5 estrelas, era esta! Jason Robert Brown, compositor e letrista desta que é, talvez, a partitura mais exuberante, otimista e sexy do seu repertório, veio de Nova Iorque para dirigir a magnífica London Musical Theatre Orchestra e um palco cheio de talento do West End, numa joia impecável de concerto com o espetáculo integral: a sua estreia europeia. E que cenário melhor para tal evento do que um domingo à noite no grandioso Palladium, literalmente à cunha, com um público entusiasta e genuinamente agradecido.

Originalmente orquestrado para 14 instrumentos, em belíssimos arranjos assinados por um leque de grandes nomes da Broadway — Don Sebesky, Larry Blank, Charlie Rosen e o próprio JRB —, Simon Nathan, competentemente apoiado por Tom Kelly, expandiu com mestria esse trabalho para as 30 partes da banda da LMTO, preservando todo o requinte da versão da Broadway e equilibrando brilhantemente as forças acrescidas para lhes dar um efeito verdadeiramente magistral. JRB dirigiu o resultado com evidente deleite, claramente a adorar o poder e a precisão desta máquina musical mágica ao seu dispor, e a inspirá-los a tocar no máximo das suas capacidades. Logo às primeiras notas da arrebatadora abertura, percebeu-se: seria uma noite que ninguém ali presente esqueceria.

Ainda antes de qualquer um dos atores entrar em cena, já se notava a presença de outros “jogadores” neste magnífico jogo: o milagre do desenho de luz de Mike Robertson — um banquete luxuoso de padrões e densidades em constante mutação — e o desenho de som de Avgoustas Psillas, que manteve uma clareza cristalina em tudo menos nos momentos mais cheios de ação orquestral.

No entanto, quando as vozes entraram, o feitiço ficou completo. Arthur Darvill, no papel principal, Jack Singer, marcou imediatamente o tom com o número de entrada, 'I Love Betsy', confirmando o seu lugar entre os grandes tenores de teatro musical da sua geração. Seguiu-se, com inteligência, o 'Never Get Married' luminosamente operático de Rosemary Ashe, como a mãe judia pesadelo, vinda do além, que regressa num flashback para assombrar o filho tímido. E assim se completou o trio doméstico com o 'Anywhere But Here' soberbamente contrastado de Samantha Barks, como Betsy, a noiva inteligente e sensível. E, quando achávamos que não podia melhorar, melhorou: Simon Lipkin entrou em cena em força e arrebatou-nos com o cartão de visita do seu cantor de lounge, 'When You Say Vegas' (e que glória foi ouvir a sua voz a todo o gás, elevando-se acima — e conduzindo — toda a força da banda, sem perder a intimidade brincalhona da letra a dançar no ar).

Depois, surge o vilão da história: Maxwell Caulfield como Mr Korman, para entregar um excelente número de paródia, 'Out of the Sun', antes de lançar o grande obstáculo do enredo no caminho dos jovens amantes: a partida privada de póquer que fará o desastrado Jack cair na sua própria armadilha, aparentemente arruinando as hipóteses de finalmente concretizarem o casamento há tanto adiado... e, na verdade, a lua de mel do título. E, com isso, a exposição estava feita. A esta altura do espetáculo, parecia impensável que uma obra tão forte, estreada na Broadway tão recentemente quanto 2015, já não estivesse ainda em cena por lá, ou pelo menos a lutar, com outras chegadas americanas de peso, por um teatro de eleição na capital inglesa.

É aqui que uma versão de concerto e uma produção em palco diferem: no Palladium foi fácil — deliciosamente fácil — concentrarmo-nos nos prodígios musicais do espetáculo e não prestar demasiada atenção ao que se passava no texto. E isso foi, no fundo, uma sorte. O libreto, baseado no seu argumento original de Andrew Bergman, entrelaça os fios da história acima descrita num cordão inicialmente muito agradável. Mas, depois, um a um, Bergman deixa os fios cair, até restarem muito poucos. Para colmatar as faltas, estende a mão e agarra outros fios que — por acaso — já estão tricotados noutras histórias. Isto é um pouco desconcertante; ainda assim, fá-lo com tal convicção e introduz complicações tão interessantes que, mais ou menos, estamos dispostos a acompanhá-lo na nova história. Esta cresce rapidamente até a um final de primeiro ato empolgante; ficamos a suspirar com a dificuldade do problema que o texto nos acaba de fabricar e ansiamos por ir ao bar no intervalo para tentar perceber o que acontecerá a seguir.

Só que não há intervalo. A peça continua. Não percebemos porquê. Avançamos cambaleantes para o que parece ser um segundo ato. E aí ainda se acumula mais um suspense — e, embora não seja tão irresistível como o primeiro, lá vamos com ele. E quando, finalmente, a cortina cai sobre o primeiro ato, saímos para o bar a pensar por que razão acabámos de receber dois finais de primeiro ato, e por que motivo o segundo foi tão comparativamente fraco.

Além disso, a meio do caminho, já não sabemos se o espetáculo é a história dele, ou dela, ou do vilão, ou da mãe, ou de mais alguém. O público simplesmente não sabe que narrativa seguir nem o que fazer com aquilo — e isto, presume-se, foi mais ou menos o que deitou o espetáculo abaixo quando apareceu na Broadway. Dois meses de ante-estreias (sim, leu bem) não foram suficientes para chamar a atenção da equipa para o facto de o texto do argumentista simplesmente não fazer sentido. A grande pena é que, se Bergman tivesse mantido a premissa que tão bem constrói no início, o espetáculo provavelmente ainda estaria em cena em Nova Iorque, e em digressão por toda a América, e talvez já a preparar-se para abrir em Londres. A partitura merece mesmo esse sucesso.

Enfim: voltamos na segunda metade a pensar se encontrarão algum modo de resolver o emaranhado criado no primeiro ato. Não encontram. Atiram para dentro uma massa de novos incidentes e personagens, incluindo o magnífico coro de Elvises a descer de paraquedas, mas nunca recuperam o controlo do monstro que criaram. Não faz mal. A música e as letras continuam a ser a glória do espetáculo — com a exceção do totalmente supérfluo e divagante 'Airport Song' (que soa como se tivesse sido, na verdade, surripiado de um musical projetado de 'Up In The Air', e estou disposto a apostar talvez não tanto dinheiro como Jack Silver que foi mesmo isso).

As personagens têm mais dificuldades. Samantha Barks fez tudo o que podia para continuarmos a ver Betsy sob a mesma luz promissora com que foi apresentada, mas nada disfarça o facto de ela se tornar — como acontece com todas as protagonistas femininas em espetáculos de JRB — apenas mais uma tola. Acredita em cada mentira vazia que um homem lhe conta e atira-se a esse mentiroso, mesmo quando está demonstrado que ele simplesmente — não — vale — a pena. O melhor que ela pode esperar neste espetáculo é oscilar, como um ioiô, entre Jack, o dependente do jogo, fóbico de compromisso, fraco “menino da mamã”, e o seu presumível némesis, Mr Korman. O outro papel feminino principal é o da mãe morta, mandona e agressiva, que lembra um pouco a querida Mrs Bates, a falecida proprietária de um certo motel em 'Psycho'. O Ato 2 apresenta-nos uma taxista vamp insistente, bem interpretada e conduzida por Maisey Bawden, mas a sua personagem é pouco mais do que mais um embuste. Outro papel secundário é o da falsa nora de Korman, que afinal é — calúnia suprema — uma atriz, que ganha mais a enganar alvos crédulos do que alguma vez conseguirá através do exercício legítimo da profissão. Não é um mundo bonito. E, na verdade, não é um mundo de comédia musical.

Agora, pense nisto: nos EUA, que sexo compra 70% de todos os bilhetes de teatro? A resposta é: não são os homens. Outra pergunta: que sexo compra, esmagadoramente, muito mais bilhetes para teatro musical? A resposta, de novo, é: não são os homens. Então, será mesmo grande surpresa que os espetáculos de JRB tenham dificuldade em atrair público? As mulheres são demasiado inteligentes para tolerar este tipo de lixo misógino. E as direções dos teatros por cá sabem-no. Por isso, até que ele consiga livrar-se dos elementos mais desagradáveis dos seus textos, não estou à espera de ver um excesso de espetáculos seus nos palcos de Londres. É uma vergonha tremenda. A sua música — e as suas letras inteligentes e belíssimas — honestamente merecem um destino muito melhor do que este. E a noite de hoje provou-o. Em espadas. E ouros. E paus. E copas. Muitos copas, na música e nas letras. Por favor, deem-nos textos à altura destas canções magníficas. A música de JRB encantaria o coração mais duro; se ao menos pudesse mudar o dele. Quando, no meio de três ovações de pé no final deste concerto inesquecível, ele se sentou ao piano de cauda e tocou a sua música como só ele sabe, lembrou-nos a todos o grande músico que é. Se ao menos tivesse histórias para contar que fizessem justiça à humanidade, beleza e calor da sua alma musical. Aí, sim, seriam cinco estrelas.

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