CRÍTICA: Estranho Interlúdio, National Theatre ✭✭✭✭

Strange Interlude

National Theatre

28 de agosto de 2013

4 Estrelas

Não é habitual eu sair de um espectáculo no National Theatre a pensar coisas como “quem me dera que não tivessem cortado tanto texto” ou “quem me dera que isto tivesse avançado a um ritmo mais lento, mais lânguido”. Mas foram precisamente esses pensamentos que me ficaram a ecoar depois de ver a hipnotizante reposição de Strange Interlude, de Eugene O’Neill (peça que lhe valeu o seu terceiro Prémio Pulitzer), encenada por Simon Godwin e actualmente em cena — infelizmente para plateias demasiado pequenas — no Lyttelton Theatre.

O trabalho de Godwin aqui é excelente; trata-se de uma produção sumptuosa e elegante que expõe com cuidado os temas e as questões com que O’Neill se debateu — em particular, a noção de amor e o que realmente significa amar, e o poder paralisante mas também enobrecedor e capacitador do amor não correspondido ou, talvez com mais exactidão, do amor não concretizado.

Entre os muitos atributos de primeira ordem desta produção, destaca-se um cenário assombroso do omnipresente Soutra Gilmour, que abarca múltiplos espaços sem nunca perder a ligação ao centro emocional do texto. Assim, nas primeiras cenas, quando a personagem central, Nina, se sente presa às suas circunstâncias ou à figura masculina dominante na sua vida, o cenário reflecte a ideia de clausura, contenção e solidão; e, depois de Nina casar, o espaço abre-se, deixando finalmente respirar. Mais tarde, quando o marido é bem-sucedido e rico, o mundo de Nina torna-se simultaneamente aberto e fechado, espelhando o seu estado, a oscilar entre a libertação que o filho lhe proporciona e o aprisionamento do espírito que acompanha o casamento com um homem que ela ama, mas por quem não está apaixonada. As cenas finais, cheias de tristeza mas também de uma esplêndida libertação e aceitação, desenrolam-se em enormes espaços abertos que traduzem a força da maior das mães — a Natureza.

A imagem de um iate em tamanho real a surgir por detrás de um apartamento nova-iorquino Art Déco é daquelas que não se apagam tão cedo.

O trabalho de Gilmour aqui, claramente sustentado por um orçamento extraordinário, é simplesmente magnífico.

Totalmente arrebatadora e sedutoramente luminosa como Nina, Anne-Marie Duff revela-se como uma das maiores actrizes a pisar um palco britânico. A sua fisicalidade, o sentido de complexidade interior, os silêncios, a forma como articula a dor, a extraordinária capacidade de ser várias Ninas e, ainda assim, uma só — ela tem tudo. É daquelas interpretações gloriosas, afirmativas, que justificam por si só o teatro ao vivo.

O’Neill utiliza nesta peça um recurso que, hoje, já é familiar para o público: os pensamentos interiores das personagens são revelados directamente à plateia, em apartes/dirigidos ao público, em contraste com aquilo que as personagens dizem “em voz alta” — deve ter sido incrivelmente poderoso em 1928, quando a peça estreou — e a única crítica, ainda que ligeira, à encenação de Godwin e à interpretação de Duff é que nem sempre se cuida o suficiente essa distinção entre os dois planos; por vezes, de forma algo confusa, Duff desliza de um estado para o outro, sobretudo na primeira metade da peça.

A acompanhar Duff a cada passo — talvez até a superá-la, porque o seu papel é menos cuidadosamente construído, menos “pronto” para grandeza — está o fabuloso Charles Edwards, que encontra e acerta em cada momento de comédia, dor e miséria meticulosa; a sua cena final com Duff é frágil, incómoda e extraordinária.

Geraldine Alexander está magnífica como a sogra de Duff, uma mulher tão corroída por culpa e medo que acaba por destruir várias vidas na tentativa de impedir que se repita a sua própria tristeza. Darren Pettie oferece um trabalho sólido como Edmund, o amor verdadeiro de Nina — e aquele que ela nunca chega a assegurar — e há ainda um desempenho notável de Wilf Scolding como o filho já adulto de Nina: a sua cena após o funeral, no acto final, é impressionante pela intensidade, honestidade e clareza. É uma cena perante a qual só o coração mais duro conseguiria permanecer indiferente.

Jason Watkins, um bom actor no papel certo, parece aqui o elemento dissonante; como Sam, marido de Nina mas não pai do seu filho, surge mais como caricatura (uma estranha mistura entre Mickey Rooney e W. C. Fields), tanto na voz como na própria fibra do ser, do que como personagem. Pode ser uma escolha deliberada de Godwin e, se for, é o único passo em falso. Não é que Watkins seja mau; é apenas que a sua interpretação não combina nem acompanha as restantes, sobretudo nas primeiras cenas. No Acto Dois, o seu trabalho integra-se de forma mais natural.

De facto, o Acto Dois é, em muitos sentidos, mágico, com apenas a ligeira estranheza da criança Gordon e a idade inexplicável de Madeline, de Emily Plumtree (ela parece cerca de dez anos mais velha do que deveria), a quebrar a teia cintilante tecida por esta produção notável. A dor destas personagens e o seu percurso são tão requintados, tão lânguidos, que se sente que um ritmo ligeiramente mais lento e algum espaço para respirar teriam beneficiado tanto o elenco como a plateia — mas isso é procurar defeitos.

A sensacional produção de Godwin será recordada por muito tempo — sobretudo por ser exactamente aquilo que o National Theatre deveria ser sempre: produções de primeira linha, de textos de primeira linha, com elencos de primeira linha. A outra tripla ameaça do mundo teatral.