INTERVIEW: Richard Marsh - Autor und Schauspieler

Der Edinburgh-Hit „Wingman“ steht vor seinem nächsten Gastspiel im Soho Theatre; E.L. Hardy spricht mit Autor und Darsteller Richard Marsh.    Es war der letzte Tag des Edinburgh Fringe Festival, und ich hatte noch einen Job zu erledigen, bevor ich in den nächtlichen Megabus zurück in die Realität stieg. Schon fertig gepackt und mit verquollenen Augen lief ich in den Pleasance Dome – zum letzten Mal in diesem Jahr – und wurde wie immer vom unverkennbaren Chlorgeruch begrüsst. Die bequemen Sitznischen im Dome (für mich sowieso ein Highlight dieses Fringe-Jahrgangs) waren inzwischen von eingetrockneten Bierpfützen verschmiert, aber zum Glück war der Kaffee – wie auch das Haus selbst – so gut wie eh und je. Tatsächlich bestand der erste Austausch, den ich an diesem Tag mit Richard Marsh hatte, darin, dass ich gestand, gerade einen Cappuccino in Kopfgrösse geleert zu haben. Richard stimmte höflich zu – „Meine Güte, ja, das hast du, nicht wahr!“ – und reizte mich dann mit ein paar köstlich aussehenden Kuchen, die leider nicht für mich bestimmt waren, sondern als Dankeschön für das verdienstvollere Wingman-Team.

Die Pleasance war auch dieses Jahr wieder unbestreitbar eine verlässliche Adresse für herausragendes Theater beim Festival. Die PostScript-Autor*innen haben den angebotenen Produktionen einen regelrechten Sternenhimmel verliehen. 4 Sterne für The Curing Room, 4,5 für Travesti, 5 für Lorraine and Alan … die Liste geht weiter. Bei 62 Rezensionen, die allein wir in 25 Tagen geschrieben haben (und insgesamt 49.497 Aufführungen von 3.193 Shows beim Fringe), ist es kaum vorstellbar, dass einem bestimmte Stücke besonders lange im Kopf bleiben. Man kommt aus der einen Vorstellung und ist schon in der nächsten, mit kaum Zeit zum Nachdenken. Und doch gab es ein, zwei Produktionen, die meine kreative Fantasie leise in Bewegung gesetzt haben – die mich tagelang, und jetzt sogar Wochen später, noch begleitet haben. Richard Marshs Wingman – eine poetische Komödie über Versöhnung – war so ein seltener Glücksgriff. Mit Blick auf die bevorstehende Tournee von Wingman wollte ich unbedingt mehr erfahren. Also sprach ich an unserem letzten Tag mit Autor und Darsteller Richard über Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft von Wingman – nur wenige Momente vor der letzten Fringe-Vorstellung.

„Ich habe angefangen zu schreiben, als ich an der Uni war. Ich habe schon immer Geburtstagskarten geschrieben – sehr schlechte, mit offensichtlichen Reimen für meine Freund*innen. Also zum Beispiel …

Alles Gute, Emily, toll war deine Show.

Sie kriegte nur zwei Sterne, doch du hast’s versucht – genau so!“ – zum Beispiel.“

Beeindruckend.

„Das wäre die Geschwindigkeit und Leichtigkeit, mit der ich sehr schlecht war. Und dann gab es einen Drama-Wettbewerb für Erstis. Ich schrieb ein Pantomime-Stück in Reimpaaren, das Cinderella and the Beanstalk hiess – das wäre heute so etwas wie ein Mash-up. Das war mein erstes Stück, und es gewann in dem Wettbewerb den Preis für die beste Komödie. Ich wurde von dem Lachen des Publikums verführt und merkte auch: Je schlechter der Reim, desto grösser das Gelächter. Aber das kann man nicht zu oft machen.“

„Ich hatte Vikram Seths The Golden Gate gelesen und sehr genossen, das vollständig in Sonetten geschrieben ist. Das liebte ich. Ich war total im Reim-Fieber. Aber nachdem ich diese Panto geschrieben hatte, versuchte ich, Dramatiker zu sein und Stücke ohne Poesie zu schreiben – so richtige Dialogstücke. Die Leute, die ich bewunderte, waren Arthur Miller und Timberlake Wertenbaker, also versuchte ich lange Zeit, wie sie zu schreiben. Aber das war nicht wirklich ich. Nach und nach fand ich heraus, wer ich bin: jemand, der Menschen zum Lachen bringen will – und sie auch berühren. Ich schreibe gern über die feinen Nuancen menschlicher Beziehungen, beobachte Dinge aus dem Leben, und ich liebe Geschichten mit einem starken Bogen – mit Figuren, die sich im Verlauf verändern.“

Mit Wingman hält er Wort: eine Geschichte über einen alleinstehenden Mann (Richard), der als Kind von seinem Vater enttäuscht wurde. Der unerwünschte Vater taucht wieder in seinem Leben auf – im Krankenhaus, in dem Richards Mutter an Krebs stirbt. Obwohl Richard später selbst Vater wird, fällt es ihm schwer, sich mit seinem Dad zu versöhnen, der eifrig versucht, das Vertrauen zu reparieren, das so viele Jahre zuvor zerbrochen ist.

Das Reimschema, das Richard Marsh verwendet, hat den Effekt, uns hineinzuziehen und zugleich zum Lachen zu bringen – hypnotisch und urkomisch. Was mir an Richards Einsatz von Poesie besonders gefällt, sind die kindlichen Assoziationen und Resonanzen, die sie mit sich bringt. Das schlichte, spielerische abcb-Reimmuster erinnert etwa an Dahls „revolting rhymes“ und taucht den Protagonisten dadurch in Kindheit: in einen regressiven Zustand – festgenagelt auf den Moment, als sein Vater ihn enttäuschte – unfähig weiterzugehen. Die Figur des Vaters (Len), gespielt von Jerome Wright, spricht nicht in Richards Versmass, bis die beiden Figuren anfangen, sich zu verstehen. So wie Shakespeares Figuren zwischen Prosa und Vers wechseln, finden Richard und sein Vater über ihre gemeinsame Sprache wieder zueinander.

Angesichts der bemerkenswerten emotionalen Tiefe hatte ich angenommen, Wingman sei autobiografisch. Doch offenbar muss das nicht so sein. Gleichzeitig bleibt Richard in dieser Frage ausgesprochen rätselhaft, wahrt ein gewisses Geheimnis und gibt nie zu viel preis.

„In all meinen Figuren – egal, wen ich schreibe – finde ich etwas Menschliches. Ich ziehe Details aus meinem Leben, aber auch aus den Leben meiner Freund*innen, meiner Familie, und von Leuten, die ich in der Tube oder in Restaurants sehe. Ich sammle kleine Stückchen menschlichen Verhaltens. Und dann verändere ich alle Details, bevor ich es auf die Bühne bringe. Weil ich die Figuren, die ich spiele, Richard nenne, stellen die Leute Fragen. Ich mag diese Uneindeutigkeit.“

Hilft es dem Schreibprozess, selbst auf der Bühne zu stehen und die Wirkung direkt zu spüren – die Publikumsreaktion unmittelbar aufzunehmen, während du deine eigenen Zeilen sprichst?

„Das Stück hat sich verändert, seit wir in Edinburgh sind. Wir haben drei Szenen gegenüber dem gedruckten Stücktext geändert. Für mich ist der Schreibprozess nie abgeschlossen. Ich schreibe sehr schnell, aber dann überarbeite ich wahnsinnig viel und ändere Dinge immer wieder. Ich liebe es, meine Arbeit vor Publikum zu testen, zu sehen und zu spüren, was funktioniert und was nicht. Aber als Darsteller macht es auch schwerer: Ich mache tagsüber Proben als Schauspieler und gehe dann nach Hause und erledige über Nacht die ganze Arbeit des Autors für den nächsten Tag. Ich schreibe gerade ein Musical für das Nuffield Theatre, Southampton, und wir hatten Anfang Juli einen Workshop – das war für mich luxuriös. Ich sass am Tisch mit meinem Laptop, hörte diese grossartigen Darsteller*innen singen, tippte und druckte Änderungen, während wir weiterarbeiteten. Am Ende des Tages konnte ich Feierabend machen. Ich mag beides.

Ich probiere auch viel Material an Poetry-Nights aus. Das ist sehr nährend, wenn man einen Job macht, der ziemlich einsam sein kann – zu Hause am Computer. Ich liebe auch das Kollaborieren. Dirty Great Love Story habe ich mit Katie Bonna geschrieben, und bei meinen Musicals arbeite ich natürlich mit Komponist*innen zusammen. Das ist aufregend. Es hält die Sache lebendig.“

Völlig übermüdet und ein wenig eingeschüchtert von Richards sprachlicher Leichtigkeit (beeindruckend für den letzten Fringe-Tag), formulierte ich meine nächste Frage so unglücklich, dass ich selbst kaum verstand, was ich da eigentlich fragte. Meine Fähigkeit, zusammenhängende Sätze zu bilden, schaltete irgendwo nach ein paar Schlucken dieses riesigen Kaffees ab, aber glücklicherweise übersetzte der charmante Richard mein Gestammel mitfühlend und merkte, dass ich schlicht nach seinem Gesamteindruck vom Fringe 2014 fragte – wie er fand, wie das Stück aufgenommen wurde.

„Es war ein richtig gutes Fringe. Wir hatten schöne Kritiken und ein sehr herzliches Publikumsecho. Wir waren im Grunde die letzten drei Wochen ausverkauft. Ich glaube, es hat geholfen, dass wir Skittles und Dirty Great Love Story gemacht hatten – weil viele Leute, denen ich Flyer in die Hand gedrückt habe, sagten, sie hätten eines dieser früheren Stücke gesehen. Es ist ein komischer Ort, das Fringe, oder? Die Leute wollen Neues sehen, aber sie wollen auch etwas, das einen guten Ruf hat oder von dem sie wissen, dass es ihnen gefallen wird. Ich verstehe das. Tickets kosten viel Geld. Und bevor man hier ist, kann man sich kaum vorstellen, wie viele Shows es zu sehen gibt – wie viele Menschen einem Flyer in die Hand drücken.“

Beim Thema Geld bleibend: Richard und ich sprechen über die Schlichtheit von Wingman. Es gibt nicht ein einziges Requisit und auch kein Bühnenbild. Mich interessierte, ob Richard hier pragmatisch war und Stücke schreibt, die realistisch zu produzieren sind – oder ob es eher ein glücklicher Zufall ist, dass seine Arbeiten, abgesehen davon, dass sie brillant, unterhaltsam und witzig sind, auch ziemlich günstig auf die Bühne zu bringen sind.

„Vergiss die zwei Stühle nicht, Emily. Stühle sind nicht immer leicht aufzutreiben.“

Wir waren inzwischen beide völlig überdreht.

„Nein, bei Skittles hatte ich ein paar Requisiten, darunter eine Schüssel Skittles. Unverzichtbar. Dirty Great Love Story war ursprünglich ein zehnminütiges Gedicht, und weil das Stück daraus gewachsen ist, entstand eine requisitenlose Welt. Tatsächlich gab es eine ziemliche Debatte darüber, ob wir auf einem Stuhl oder auf einem Hocker sitzen sollten, aber nach langer Überlegung passte ein Hocker viel besser zu unseren Bedürfnissen. Wingman habe ich mit zwei Stühlen im Kopf entworfen, aber ich habe den Regisseur Justin Audibert ermutigt, das Stück so zu inszenieren, wie er es für richtig hält. Er entschied, dass er es karg halten wollte. Ich vermute, das ist das letzte Stück dieser Art – du weisst schon: Ich heisse Richard, und es gibt nur zwei Stühle.“

Diese letzte Aussage überraschte mich ein wenig; an Richards Stil ist etwas so Bewundernswertes und Kraftvolles, dass das für mich schade wäre. Natürlich gibt es beim Fringe viel schlichtes Storytelling, aber Wingman stach als das schlichteste Theaterstück heraus, das ich in meinem Monat dort gesehen habe. Andere Compagnien arbeiteten mit Erzähleffekten wie Soundeffekten, symbolischen Requisiten und Zeichen – doch hier war all das nicht nötig. Ohne visuelle Ablenkungen, Tricks oder Kunstgriffe ist Wingman ein unkomplizierter Hauch frischer Luft, der unseren Blick auf das lenkt, worauf es ankommt.

Richard schafft in seiner komischen Poesie Raum für flüchtige, sinnliche Bildmomente, die – ohne je von der Geschichte selbst abzulenken – sie bereichern und die lebendige Vorstellungskraft des Publikums füttern. Ausserdem ist der Einsatz von Mime in diesem Zwei-Personen-Stück so konsequent und klug, dass ich mich schwer tat, mich zu erinnern, ob es tatsächlich Requisiten auf der Bühne gegeben hatte – oder ob ich sie mir nur eingebildet hatte. Diese unbestreitbare Anregung meiner Fantasie bedeutete, dass  ich aus Wingman herauskam und genau wusste, wie alles aussah, obwohl nichts da war – nichts ausser den Worten, und natürlich den zwei Stühlen.

Bevor Wingman ins Soho Theatre einzieht, sind noch ein paar kleine Änderungen zu machen, aber da das Skript nun in Stein gemeisselt ist, muss Wingman sich nur selbstbewusst auf den Rücken seines von der Kritik gefeierten Edinburgh-Runs schwingen.

Richard Marshs Wingman zeigt: Wenn man eine Geschichte hat und die Kraft der Sprache zur Hand, dann braucht es nichts weiter. Es gibt viele verschiedene Theaterformen – jede so berechtigt wie die nächste –, aber Richard Marsh hat die Poesie zurück auf die Bühne gebracht, und das ist nicht nur transformierend, sondern berührend, unterhaltsam und voller Wahrheit.

Mehr über Richard Marsh erfährst du auf seiner Website.

Ursprünglich veröffentlicht in Fourthwall Magazine, London.