KRITIK: Mary, Hampstead Theatre ✭✭✭

Unsere hauseigene theatreCat Libby Purves rezensiert Rona Munros Stück Mary am Hampstead Theatre.

Douglas Henshall, Rona Morison und Brian Vernel. Foto: Manual Harlan Mary

Hampstead Theatre

3 Sterne

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Seit vierhundert Jahren wird um den Ruf von Mary Stuart, Königin von Schottland, gerungen:  sie wurde als Opfer und Hure bezeichnet,  als Mörderin und Heldin,  als flatterhaft und heroisch. In Drama und Oper blüht die Romantik: Sie war eine junge Mutter, schön,  eingekerkert, schließlich von ihrer Cousine Elisabeth I. hingerichtet.  Dramatiker*innen versammeln sich meist um diese letzte Phase und um imaginäre Begegnungen der beiden Frauen.  Rona Munro richtet den Blick hier jedoch auf einen anderen Punkt in Marys Leben,  mit modernem, weiblichem Blick.  Ihre historische Leidenschaft brachte vor ein paar Jahren erst Schottland zum Leuchten und dann die Bühne des National Theatre mit den drei „James Plays“, über die ersten drei Könige dieses Namens im 15. Jahrhundert (ein viertes Stück gibt es auch – ist aber bislang noch nicht weiter nach Süden gekommen).

Rona Morison als Agnes. Foto: Manuel Harlan

In diesen statischen, aber kraftvollen 90 Minuten, in denen die Königin selbst bis auf zwei kurze Erscheinungen offstage bleibt, konzentriert sich Munro auf die Zeit vor der erzwungenen Abdankung 1567.  Ihr Ehemann Darnley ist vom grobschlächtigen Earl of Bothwell ermordet worden.  Doch innerhalb weniger Wochen heiratet Mary – eine Katholikin, was im frisch protestantischen Schottland Unbehagen auslöste – ihn nach protestantischem Ritus. Kurzzeitig verschaffte ihm das Macht, bevor er gestürzt wurde. Das Stück beginnt damit, dass ein Hofdiener, Thompson,  gerade von Bothwell zusammengeschlagen wurde, während der väterliche alte Berater der Königin, Melville  (Douglas Henshall), dem jungen Mann sagt, er solle sich säubern und sie nicht erschrecken – sie habe ohnehin schon Angst.  Die Dritte im Raum ist Agnes,  eine fromme protestantische Eiferin, die wenig Zeit für Mary übrig hat.

Wir treffen sie Monate später nach Bothwells Sturz wieder, im Holyrood Palace, zu einer langen, bisweilen ermüdenden, gerichtssaalartigen, argumentativen Attacke auf Melville durch Thompson und Agnes (erdachte Figuren, die jedoch die politischen und religiösen Leidenschaften der Zeit verkörpern).  Sie brauchen seine Unterschrift für ihre Abdankung und ihre Schande,  wobei die Bothwell-Ehe als hurischer Verrat und als Schuld an ihres Mannes Tod etikettiert werden soll.

Brian Vernel und Rona Morison. Foto: Manuel Harlan

Melville,  der ihrem Hof in der Zeit ihrer Entführung nahestand,  ist überzeugt, dass sie vergewaltigt wurde,  niemals einwilligte, angegriffen, gezwungen und zum Schweigen gebracht wurde. Rona Morisons Agnes, ein Pfeiler unbeugsamer Urteilskraft und Rechtschaffenheit,  gießt weibliche Verachtung über die abwesende Mary,  und rechnet damit, dass selbst wenn sie vergewaltigt wurde, es ihr am Ende gefallen habe und sie es gewollt habe. Brian Vernels Thompson ist ganz Politik,  stakkatohaft, er drängt auf den zunehmend verstörten und defensiven Melville ein und verlangt Details wie ein anklagender Barrister.  Der ältere Mann, der es hasst, es über das Mädchen zu erzählen, das er seit der Kindheit kannte, wird dazu getrieben, den Übergriff zu schildern – öffentlich, vor johlenden Adligen, von ihm im Nebenzimmer gehört.  Und, vernichtend, zuzugeben, wie ruhig sie danach war:  kein Ruf nach Hilfe,  keine sichtbar empörte Reaktion. Das wird ihr, bei steigender Temperatur des Streits, selbstverständlich zum Vorwurf gemacht.

Rona Morison, Douglas Henshall und Brioan Vernel. Foto: Manuel Harlan

Munro macht einen sehr modernen Punkt über das selbstanklagende Trauma solcher Übergriffe.  Melville weiß, was er weiß, doch seine Entschlossenheit zerbröselt langsam: Munro hat gesagt, sie wolle die Männer zeigen, die so etwas ungestraft geschehen lassen,  und die letzten Minuten dieser Szene tun genau das. Henshalls subtil beschämtes Auftreten wird dabei scharf herausgearbeitet. Doch er ist Politiker und Patriot: Die Zukunft Schottlands, ein möglicher Frieden unter einer Regentschaft, steht auf dem Spiel.  Umgekehrt: Je mehr Agnes von dem hört, was mit ziemlicher Sicherheit einer anderen Frau angetan wurde,  desto stärker kippt ihr Denken in die andere Richtung.  Und sie fügt – beschämt – eine entsetzliche Erinnerung an ihre eigene Bereitschaft hinzu, tatenlos zuzusehen, als Mary gefangen genommen wurde und zerzaust aus einem Fenster heraus rief, umringt von ihren männlichen Bewachern. Morison ist hier erschütternd kraftvoll.

Das Thema ist stark,  und der Text ist straff. Aber es ist ein langes, langsames Glimmen – statisch, undramatisch bis ins letzte Drittel hinein. Das Publikum war dennoch gespannt still,  schockiert. Das war wohl der Punkt. Die Auflösung kommt plötzlich und dramatisch: Auf einmal erinnert uns ein im Programmheft aufgeführter Chor daran, dass es jenseits der eng geführten Argumente in kleinen Räumen verwirrte, wütende Volksstimmung gibt – und ein Land, das gerettet werden muss.

Bis 26. November. Hampsteadtheatre.com