RESEÑA: Mary, Teatro Hampstead ✭✭✭

Nuestra propia theatreCat, Libby Purves, reseña la obra de Rona Munro Mary en el Hampstead Theatre.

Douglas Henshall, Rona Morison y Brian Vernel. Foto: Manuel Harlan Mary

Hampstead Theatre

3 estrellas

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Durante cuatrocientos años se ha librado una batalla por la reputación de María, reina de Escocia:  la han llamado víctima y ramera,  asesina y heroína,  frívola y valiente. El romanticismo florece en el drama y la ópera: fue una madre joven, hermosa,  encarcelada y, finalmente, ejecutada por su prima Isabel I.  Los dramaturgos suelen concentrarse en ese último periodo y en encuentros imaginarios entre ambas mujeres.  Pero aquí Rona Munro se fija en otro momento de la vida de María,  con una mirada moderna y femenina.  Su pasión histórica iluminó Escocia y, hace unos años, el escenario del National Theatre con las tres “James Plays”, sobre los tres primeros reyes con ese nombre en el siglo XV (hay una cuarta obra, que aún no ha llegado al sur).

Rona Morison como Agnes. Foto: Manuel Harlan

Pero en estos 90 minutos estáticos, aunque poderosos, en los que la propia Reina permanece fuera de escena salvo por dos breves apariciones, Munro se centra en el periodo anterior a su abdicación forzada en 1567.  Su marido, Darnley, ha sido asesinado por el rudo conde de Bothwell.  Pero en cuestión de semanas María —católica, algo que inquietaba en la recién protestante Escocia— se casa con él según el rito protestante. Durante un breve tiempo eso le dio poder, antes de que fuera derrocado. La obra se abre con un sirviente de la corte, Thompson,  que acaba de ser apaleado por Bothwell, mientras el viejo consejero paternal de la Reina, Melville  (Douglas Henshall), le dice al joven que se limpie y que no la asuste, porque ella ya está aterrorizada.  La tercera persona en la habitación es Agnes,  una devota entusiasta protestante con poca paciencia para María.

Volvemos a verlos meses después, tras la caída de Bothwell, en el palacio de Holyrood, para un largo —a ratos agotador— asalto dialéctico de estilo judicial contra Melville por parte de Thompson y Agnes (figuras imaginadas, pero que representan las pasiones políticas y religiosas de la época).  Necesitan su firma para su abdicación y deshonra,  dando a entender que el matrimonio con Bothwell debe etiquetarse como una traición lasciva y como prueba de su culpabilidad en la muerte de su marido.

Brian Vernel y Rona Morison. Foto: Manuel Harlan

Melville,  que estuvo cerca de la corte durante el tiempo de su secuestro,  está convencido de que fue violada,  sin consentir nunca: atacada, forzada y silenciada. Agnes, interpretada por Rona Morison, un pilar de juicio inflexible y rectitud,  vierte un desprecio muy de mujer sobre la ausente María,  sosteniendo que, incluso si fue violada, acabó gustándole y que fue por voluntad propia. Thompson, de Brian Vernel, es pura política,  entrecortado, empujando sin cesar al cada vez más alterado y a la defensiva Melville, exigiendo detalles como un abogado de la acusación.  El hombre mayor, que detesta repetirlo sobre la chica que conoció desde la infancia, es forzado a describir la agresión: pública, ante nobles que rugían, oída por él desde la habitación contigua.  Y, de forma condenatoria, a admitir su calma posterior:  sin pedir ayuda,  sin mostrarse visiblemente indignada. Esto, con la discusión subiendo de temperatura, por supuesto se vuelve contra ella.

Rona Morison, Douglas Henshall y Brioan Vernel. Foto: Manuel Harlan

Munro plantea una idea muy moderna sobre el trauma que lleva a las víctimas a culparse a sí mismas tras agresiones así.  Melville sabe lo que sabe, pero poco a poco se le deshace la determinación: Munro ha dicho que quiere retratar a los hombres que permiten que estas cosas queden impunes,  y los últimos minutos de esta escena, desde luego, lo muestran. La actitud sutilmente avergonzada de Henshall queda expuesta con nitidez. Pero él es un político y un patriota: el futuro de Escocia, la posible paz bajo una regencia, está en juego.  En cambio, cuanto más oye Agnes sobre lo que casi con toda seguridad le ocurrió a otra mujer,  más cambia de opinión en sentido contrario.  Y añade, avergonzada, un recuerdo espantoso de su propia disposición a mirar hacia otro lado cuando María fue tomada prisionera y gritó, despeinada, desde una ventana, en medio de sus captores masculinos. Morison está aquí escalofriantemente poderosa.

Es un tema sólido,  y la escritura es tensa. Pero es una combustión lenta, larga y pausada; estática, poco dramática hasta el último tercio. Aun así, el público permaneció en un silencio tenso,  conmocionado. Supongo que ese era el objetivo. El desenlace es repentino y dramático: de pronto, un coro —acreditado en el programa— nos recuerda que, más allá de los argumentos apretados en habitaciones pequeñas, existe un sentimiento popular confuso y furioso y un país que salvar.

Hasta el 26 de noviembre. Hampsteadtheatre.com