KRITIK: Die Ketzerei der Liebe, Shakespeare's Globe ✭✭✭

Die Häresie der Liebe

Shakespeare’s Globe

5. August 2015

3 Sterne

Nonnen sind dankbares Theatermaterial. Ob in The Sound of Music, Doubt, Measure for Measure oder Sister Act – und in unzähligen weiteren Stücken dazwischen: Wann immer Nonnen als zentrale Figuren auftreten, sind diese Geschichten meist faszinierend, fesselnd und warmherzig. Helen Edmundsons Stück The Heresy of Love (2012) bildet da keine Ausnahme, hat jedoch eine Kante, die relativ selten ist und im Kern sehr lohnend: Es nimmt Religion genau in den Blick, aus weiblicher Perspektive, und lässt weibliche Stimmen über Glaubensüberzeugungen streiten.

Damit versucht Edmundson, das Leben der historischen Figur zu spiegeln, um die herum ihr Stück gebaut ist: Sor Juana Inés de la Cruz, eine südamerikanische Nonne des 17. Jahrhunderts, die laut Programmheft „eine große Schriftstellerin, eine Schönheit, eine Verfechterin indigener Menschen“ war. Warum Juana in diesem Jahrhundert nicht bekannter ist, bleibt angesichts ihrer offenkundigen Fähigkeiten ein Rätsel. Edmundsons Stück weckt jedenfalls den Wunsch, eine Aufführung von einem von Juanas eigenen Dramen zu sehen, um ihren Beitrag zur Weltliteratur des Theaters einordnen zu können.

Das Stück wurde von der RSC in Auftrag gegeben und 2012 im intimen Swan Theatre uraufgeführt. Es ist selten – aber sehr willkommen –, dass ein neues Werk so kurz nach der Premiere eine große Wiederaufnahme erhält; John Doves Wiederbelebung, die nun im Shakespeare’s Globe zu sehen ist, gehört zu diesen Ausnahmen. Und wie alle Ausnahmen bringt sie überraschende Ergebnisse hervor.

In Mexiko gibt es einen neuen Erzbischof. Er ist ein harter Konservativer und vermutlich ein Frauenfeind. Für eine Verbindung von Kirchenlehre mit den Unwägbarkeiten des lokalen Alltags hat er keinerlei Verständnis. Damit macht er sich den örtlichen Bischof Santa Cruz zum Feind, der ihm die Macht entreißen will.

Einer der Brennpunkte des Zorns des neuen Erzbischofs ist eine Nonne – eine Nonne, von der er ganz offensichtlich glaubt, sie handle gegen ihren Glauben und gegen ihren Gott. Sie schreibt Stücke und Gedichte und ist in der Welt hoch angesehen, doch der Erzbischof will, dass sie an ihren Platz zurückkehrt: still, im Gebet, Gott ergeben – nicht der Literatur, nicht dem Lernen, nicht den Rechten der Frauen.

Die Nonne ist schön und wird von denen, die sie kennen, verehrt. Der Vizekönig und seine Frau sind enge Freunde und Bewunderer; Santa Cruz selbst begehrt sie körperlich. Andere Nonnen könnten Groll oder Angst wegen ihrer Aktivitäten hegen. Die Nonne will weiter schreiben, weiter lesen, weiter lernen und teilen – und gerät damit auf einen tödlichen Kollisionskurs mit dem Erzbischof, der verlangt, dass sie alles außer ihren Pflichten als Braut Christi aufgibt. Die Spanische Inquisition ist nicht weit.

Es gibt einen Nebenstrang um die Nichte der Nonne und ihre Suche nach der richtigen Berufung – Nonne oder Ehefrau. Unterstützt wird sie dabei von einer Dienerin im Kloster, der redseligen Juanita. Als die Nichte – als Nonne verkleidet – dabei beobachtet wird, wie sie einen Mann küsst, den sie liebt, beginnt die Dunkelheit die Nonne zu umschließen. Täuschung und Verrat treten scharf zutage.

Das Globe ist eigentlich kein Raum für klaustrophobisch-intensives Drama, und diese Inszenierung führt einem das deutlich vor Augen. Doves Arbeit würde im Sam Wanamaker Playhouse ganz anders aussehen und wirken – und hätte vermutlich dort angesetzt werden sollen. Die Offenheit des Raums arbeitet gegen die sich zuspitzende Spannung in Edmundsons Text, und Doves Regie nutzt die Weite nicht so, dass die dunklen, brütenden und machiavellistischen Aspekte der Religionspolitik und der Zerlegung kirchlicher Dogmen verstärkt würden.

Stattdessen trägt die Offenheit des Raums natürlicher die komödiantische Nebenhandlung um die Nichte – und genau hier sammelt das Stück seine stärksten Punkte. Sophia Nomvete holt enorm viel aus der warmherzigen, stimmgewaltigen und kräftig gebauten Juanita heraus. Das ist eine temperamentvolle, herzliche, offene Leistung, die den ganzen Witz der Rolle hebt. Nomvete ist urkomisch und als pingelige, pointierte Juanita rundum liebenswert.

An ihrer Seite steht Gwyneth Keyworth als Angelica, die Nichte, die das Leben als Nonne ausprobiert, deren Interesse an Männern, Küssen und Sex aber nahelegt, dass sie niemals Nonne sein wird. Keyworth nutzt die Möglichkeiten der Rolle voll aus und macht zusammen mit Nomvete die Nebenhandlung um Angelicas aufkeimende Beziehung zu Don Hernado (Gary Shelford in munterer Form) zu etwas, das ebenso wichtig – womöglich sogar wichtiger – wirkt als das Drama um die Nonne und die streitenden Bischöfe. Das ist keine kleine Leistung, zumal die meiste Bühnenzeit dem Letzteren gehört, nicht dem Ersteren.

Susan Porrett stützt beide hervorragend; ihr Auftritt als pflichtversessene, nörgelnde Brigida ist ein gutes Gegengewicht – mit reichlich Gelegenheit für hochgezogene Augenbrauen und „Na, na, du weißt schon“-Momente. William Mannerings Vizekönig und Ellie Piercys Vizekönigin sind ebenfalls gut und bringen einen Hauch widerwilligen, leicht unglücklichen Hofglamours in das religiöse Schlachtfeld.

Zwei Figuren besetzen das Mittelfeld zwischen den Geschichten von Nichte und Nonne: Mutter Marguerita und Pater Antonio. Die Mutter ist eine gütige, großzügige und gehorsame Tochter der Kirche; der Pater ihr männliches Gegenstück – und derjenige, der die Nonne einst überredete, dem Orden der Mutter beizutreten. Beide sind jedoch nur milde Rebellen gegen die Anordnungen der Kirchenhierarchie; beide sind gehorsame Hüter von Lehre und Glauben. Gabrielle Lloyd und Patrick Driver sind in diesen Rollen überzeugend. Beide scheinen im Beisein der Nonne aufzublühen – und zu schrumpfen, sobald die Bischöfe mit ihren Argumenten vor der Tür stehen. Das Duo verkörpert den alltäglichen Zwiespalt der Geistlichkeit zwischen Begehren und Pflicht, Herz und Kopf.

Eine dunklere Seite religiöser Konflikte zeichnet Rhiannon Oliver klar und klug: Ihre Schwester Sebastiana entpuppt sich als die schlimmste Sorte religiöser Eiferin – eine, die von Neid und Bosheit angetrieben wird. Oliver ist ein Genuss, wie sie Schicht um Schicht die bösartige Struktur der Figur freilegt und die beißende Angst sowie die rohe Unsicherheit zeigt, die darunter lauern.

Doch das Zentrum von Edmundsons Stück ist ein Machtkampf zwischen dem neu ernannten Erzbischof Aguiar y Sejas und dem ehrgeizigen, kalkulierenden Bischof Santa Cruz – ein Kampf, der die brillante Nonne Schwester Juana umschließt und verschlingt. Und leider ist es genau hier, wo Doves Inszenierung zu kurz greift.

Phil Whitchurch spielt den Erzbischof mit einer eindimensionalen, brutalen Aggression, die keinerlei Subtilität oder komplexe Unterströmungen der Rolle freilegt. Seine Figur braucht ein klar entwickeltes Verständnis von Glauben und davon, woraus dieser Glaube besteht – bei gleichzeitiger Selbstbezogenheit und Wichtigkeit. Als sein Gegenspieler Santa Cruz bleibt Anthony Howell blass, wo er brillant sein müsste, und kalt, wo er charismatisch sein sollte. Keiner der beiden kommt der Komplexität nahe, die Edmundsons Text verdient. Oft sind die Worte fesselnder als ihre Umsetzung.

Naomi Frederick gelingt als außergewöhnliche Schwester Juana mehr – aber ehrlich gesagt vor allem deshalb, weil uns so viel über sie erzählt wird, weniger wegen Fredericks Spiel. Es bräuchte mehr Glanz, mehr Mitgefühl und eine zwingendere Präsenz, um dieser faszinierenden historischen Figur wirklich Leben einzuhauchen.

Schwester Juana hat eine großartige Rede, in der sie eine Predigt des neuen Erzbischofs auseinander nimmt und erklärt, warum er in seiner Herangehensweise an das Thema – und an Sinn und Funktion des Glaubens – falsch liegt. Das ist so packend wie vieles, was Portia in Der Kaufmann von Venedig sagt, und eine wunderschöne Mischung aus Rhetorik und religiöser Leidenschaft. Sie verdient eine elektrisierende Darbietung, weil sie die Kraft, das Feuer und die Vision dieser außergewöhnlichen Frau so treffend bündelt. Frederick wächst diesem Moment nicht ausreichend nach; die Argumente sind zwar klar, doch die darunterliegenden Gefühle und die Leidenschaft bleiben unaufgedeckt.

Ein gutes Stück der Verantwortung dafür, dass diese Inszenierung nicht abhebt, wie sie sollte, liegt zumindest bei Regisseur John Dove und Bühnenbildner Michael Taylor – und bei der Entscheidung, das Ganze im offenen Raum des Globe zu spielen. Das Design ist zu kleinteilig, um ein echtes Gefühl von Isolation und drohender Gefahr entstehen zu lassen. Den Spielenden fehlen geschlossene, dunkle Räume, in denen Spannungen und Leidenschaften gären und sich zuspitzen können.

Das ist ein großartiges Stück, doch diese Inszenierung lässt es nicht so glänzen, wie es könnte. Die wärmeren komischen Elemente sind allerdings quicklebendig – und das hilft, die Risse im klugen religiösen Drama, das Edmundson erkundet, zu übertünchen.

Und nun: Wer bringt endlich eine Inszenierung eines der vielen Stücke von Sor Juana Inés de la Cruz heraus? Es wäre schön zu sehen, worum es bei der ganzen Aufregung eigentlich ging.

Die Häresie der Liebe ist im Globe Theatre bis zum 5. September zu sehen