RESEÑA: La hija del relojero, Teatro Landor ✭✭✭✭

La hija del relojero

Landor Theatre

3 de junio de 2015

4 estrellas

En la quinta temporada de Buffy, cazavampiros, Spike, el vampiro despiadado y maquiavélico pero, en el fondo, heroico (y siempre electrizante), recibe como regalo un robot de Buffy. El robot cumple varias funciones dentro de la trama, pero se creó por el deseo de Spike de tener un sustituto de la Buffy real, alguien a quien pudiera amar. En la medida en que la serie trataba criaturas fantásticas como vampiros y hombres lobo, este tipo de recurso narrativo era, por un lado, de lo más habitual y, por otro, ingeniosamente inspirado. Como Spike ya estaba muerto, el factor repulsión era bajo.

Del mismo modo, en la misma serie, el amor de Xander por Anya, un demonio de la venganza de mil años, resultaba comprensible, enmarcado como estaba por los elementos extraños y fantásticos de la historia de Buffy, su pandilla Scooby y sus enemigos y amigos. Buffy era fantasía ejemplar, pero tenía mucho que decir sobre preocupaciones muy actuales: la presión de grupo, salir del armario, el despertar sexual, los celos, la obsesión, la venganza, el interés propio, el precio del poder y el poder del amor y el sacrificio.

Y esa es, por supuesto, una de las grandes virtudes de los relatos fantásticos: pueden abordar cuestiones morales serias de una forma fluida y sugerente, sin dejar de entretener a todo tipo de público, porque las tramas superficiales aportaban comedia y drama por derecho propio, a menudo en situaciones mágicas o románticamente intensificadas.

Si se anunciara un musical nuevo como una exploración seria de la obsesión lujuriosa, el poder de la mentalidad de rebaño, la exclusión de quienes son diferentes (por cualquier motivo: raza, género, identidad sexual, pobreza, falta de oportunidades, problemas de salud) y la misoginia inherente de la sociedad, especialmente contra las mujeres desfavorecidas, ¿iría alguien a verlo? Lo dudo, incluso aunque Stephen Sondheim hubiera escrito la partitura. Claro que sí escribió ese musical, el cuento de hadas fantástico y fragmentado Into the Woods, pero nunca se vendió de esa manera. (Pero esa es otra historia, dejémoslo...)

Ahora en cartel en el Landor Theatre está La hija del relojero, un musical nuevo (en concreto, un cuento de hadas musical original) con libreto, música y letras de Michael Webborn y Daniel Finn. Junto con Duncton Wood, actualmente en el Union Theatre, La hija del relojero demuestra de forma rotunda la necesidad de crear un Teatro Musical Nacional, debidamente financiado con fondos de la Lotería, cuya única misión sea desarrollar, probar en talleres y pulir musicales nuevos. Estas obras rebosan excelencia, especialmente en sus partituras, y merecen un apoyo importante y sostenido.

En el programa, Webborn y Finn exponen su propósito:

"Cuando empezamos a escribir 'La hija del relojero', lo único de lo que estábamos seguros era de que queríamos un nuevo cuento de hadas. Queríamos todos los elementos del formato tradicional: la magia, la sensación de lo fantástico, los componentes sobrenaturales, el núcleo moral y la sencillez que acompaña a la narrativa del género. Pero tenía que ser nuevo; tenía que ser diferente".

Y en eso han triunfado por completo.

La esposa del relojero ha muerto, sin hijos. Él, Abraham, un maestro artesano de relojes, fabrica una mujer de engranajes como compañía. Pero crea más de lo que esperaba y, cuando da cuerda a su creación introduciendo una gran llave en su espalda, ella cobra vida. Él intenta mantener su presencia oculta, pero la criatura que ha hecho, Constance, tiene una voracidad insaciable por el conocimiento y la experiencia. Lee mucho, estudia y recuerda, y luego se aventura en el mundo, donde encuentra pérdida, alegría, aceptación, amor, repulsión, odio y, finalmente, la muerte. Hay muchos trucos y sorpresas por el camino, pero esa es la esencia del relato: tan mágico, fantástico y moral como cabría imaginar.

También es nuevo, diferente. Sí, el pastel que Webborn y Finn han horneado aquí quizá lleve medio kilo de Frankenstein, medio kilo de Pigmalión, una taza de El fantasma de la ópera, cucharadas colmadas de La bella y la bestia, una pizca de Pinocho y un toque de Buffy, pero, como habría dicho Jerry Herman, es una creación muy suya.

Ambientado en un pueblo irlandés convenientemente rústico, está repleto de personajes familiares: el alcalde rancio y achacoso; el apuesto hijo del alcalde; la bellísima prometida del apuesto hijo del alcalde; el maestro artesano, dolorido, solitario y casi ermitaño; la franca costurera del pueblo (una especie de cruce entre la señora Potts y Úrsula), sus hijas e hijo; y los vecinos. Casi todos son pobres, o al menos no ricos, pero todos parecen bastante felices.

Entonces, el carísimo e irremplazable vestido de novia de la prometida queda arruinado en un accidente relacionado con el pozo del pueblo, y el desastre y la desdicha se ciernen sobre la comunidad. A ese caldero entra Constance, insegura, explorando el mundo más allá del suyo. Confecciona un vestido de repuesto, mucho mejor que el original estropeado, y lleva regalos y hace buenas acciones por los vecinos. Con el tiempo, descubren su identidad como benefactora misteriosa y la celebran… por no hablar de aprovecharse de ella.

Abraham advierte a Constance de que el pueblo la rechazará si se descubre su verdadera naturaleza. En el fondo, él quiere quedársela para sí. Constance, después de haber probado la vida fuera de la casa solitaria de Abraham, quiere más y, quizá no sorprenda, la descubren en el pueblo cuando su mecanismo de temporización se detiene y se queda inmóvil, necesitando que le vuelvan a dar cuerda. Abraham, delante de todos, literalmente le da cuerda y ella vuelve a la vida. Pero el pueblo ha cambiado...

Contar más sería arruinar imperdonablemente una historia que guarda varias sorpresas reales antes de terminar. Baste decir que tanto la magia como el amor desempeñan un papel importante en el desarrollo de los acontecimientos, aunque quizá no a la manera Disney habitual.

Es una gran historia, pero el tesoro más deslumbrante del espectáculo es su música. Hay melodías folk, canciones de amor, baladas apasionadas, números cómicos, canciones de patter, melodías que se elevan, armonías complejas y una espléndida polifonía, todo ello con un toque de jig irlandés por los bordes. Es una partitura que pide a gritos una orquestación lograda, con abundantes cuerdas, lengüetas y maderas, para liberar las fuerzas naturales de la composición de un modo absorbente.

Tal y como está, bajo la dirección musical de Webborn, la pequeña banda y el reparto de veinte se combinan para ofrecer una auténtica sensación de la fuerza y el atractivo inherentes de la partitura. Y les ayuda, en muy buena medida, la interpretación segurísima de la música más difícil —y preciosa— por parte de Jennifer Harding, que sobresale en el papel central de Constance.

Harding tiene una voz rica, vibrante, perfectamente apoyada y sostenida, con un belt sólido y un registro agudo libre y lujoso. Es un placer escucharla afrontar los grandes números, disfrutar de la fusión entre su arte y la partitura apasionada. Su dicción es impecable, y posee esa rara capacidad de dar el valor exacto a cada nota y transmitir por completo el sentido de cada palabra y la amplitud general de las emociones y dinámicas de la partitura.

Además de sus cualidades como cantante, Harding está deslumbrante en el apartado interpretativo. No es fácil encarnar a una criatura de relojería de un modo que subraye tanto la inhumanidad de su naturaleza mecánica como el alma romántica emergente que surge de la alquimia mágica de su interacción con los aldeanos. Pero Harding lo consigue de manera espectacular.

Con su aplomo habitual, Robert McWhir dirige la función con habilidad y claridad. En realidad, se trata de una pieza grande y épica de teatro musical. Se vería en su mejor versión sobre un escenario amplio, con decorados y vestuario deslumbrantes; con una verdadera sensación de escala acorde con el artificio del cuento de hadas. Que McWhir consiga que una obra así funcione tan bien en el espacio íntimo del Landor merece un reconocimiento sincero. Es ambiciosa, y sale bien.

Robbie O'Reilly hace un buen trabajo en la coreografía y David Shields logra un diseño de escenografía intrigante y juguetón, evocando muy bien distintos lugares. La sensación de tiempo y relojería está siempre presente en el espacio, pero no de forma tediosa ni gastada. Por desgracia, la iluminación de Richard Lambert no favorece demasiado ni al decorado ni a la compañía: quizá aquella noche hubiera un foco fundido, porque en ese apartado todo parecía bastante extraño.

Hay un enorme trabajo comprometido por parte de la compañía, con aportaciones especialmente destacadas de Emily Peach, Ryan Lynch, Kathryn Laura Aiken y Paul Bradshaw. Alyssa Martyn está muy dulce como Amelia, y resulta realmente impresionante en la escena del segundo acto en la que desafía la mentalidad de rebaño del pueblo y plantea cuestiones morales con eficacia. Tiene una voz discreta pero agradable, en contraste con su fortaleza de carácter.

Alex Spinney (Henry), Rob McManus (el alcalde Glynn), Alan McHale (Will) y Max Abraham (Sam) tienen todos momentos de inspiración en sus papeles, todos dan el tipo y se ajustan a sus personajes, pero a todos les vendría bien mostrarse más seguros en su interpretación.

La Ma' Riley de Jo Wickham es una caricatura demasiado grotesca como para aportar la emoción y el corazón que el personaje debería ofrecer; Natalie Harman, como su hija Rhiannon, toma el tono de Wickham, lo cual es comprensible, pero hace que se pierda en parte la complejidad y el interés de su personaje. En ambos casos, menos sin duda podría ser más.

Como Abraham, el relojero del título, Lawrence Carmichael no aporta al papel lo que necesita. Cuesta entender las palabras que canta y, más a menudo de lo deseable, hay serios problemas de afinación. Gran parte de la exposición y la base emocional recaen sobre sus hombros y, aunque hay indudables momentos de lucidez, la carga es demasiado grande para él.

En parte, esto tiene que ver con la escritura. Su primer solo es difícil de comprender porque su historia previa no queda clara antes de que ocurra; su interés por Constance está escrito como algo bastante inquietante en algunos tramos del relato; y, aunque él crea a Constance y es clave para la mejor sorpresa del espectáculo, el papel no está escrito como amable o cercano en muchos aspectos, y por tanto requiere la delicadeza que exigen personajes como la Bestia en La bella y la bestia, pero sin la recompensa narrativa que la Bestia recibe. Además, nunca se da la oportunidad de que Constance y Abraham tengan un número musical en el que quede clara la alegría de su relación única. Todo ello se combina para convertir el papel de Abraham en una exigencia colosal, cuando, dada la riqueza del material, no habría necesidad de que esa exigencia fuera tan grande.

Se trata de un musical atractivo, absorbente y fantástico, radiante de posibilidades y verdad. En algunos momentos incomoda y en otros parte el corazón. Y está lleno de instantes mágicos. En potencia, un musical británico verdaderamente grande.

Una cosa es segura: no estarás mirando el reloj mientras ves La hija del relojero.

La hija del relojero estará en cartel hasta el 4 de julio en el Landor Theatre