RESEÑA: Cuento de invierno, Teatro Garrick ✭✭✭✭✭✭

Judi Dench como Paulina en El cuento de invierno. Foto: Johan Persson El cuento de invierno

Teatro Garrick

6 de noviembre de 2015

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«Si esto es magia, que sea un arte

tan lícito como comer.»

Leontes: Acto V, escena III; El cuento de invierno.

Es invierno. Navidad. El palacio real es un lugar cálido y acogedor, lleno de amor e indulgencia, con villancicos que suenan alegres y el impaciente príncipe deseando un solo regalo del árbol. Está de visita el mejor amigo del rey, y su reina, muy embarazada, irradia maternidad. Difícilmente podría ser más feliz.

Todo empieza con una mirada. Luego una mirada más larga. Luego un fijar la vista. Y, junto a los villancicos, llega los celos. Casi puedes ver cómo infectan al rey, paralizándole la mente y la razón, subvirtiendo sus pasiones, creando una rabia tiránica sin fundamento. Da miedo contemplar el cambio: el señor Hyde es un aficionado comparado con esta transformación.

Más tarde, cuando el príncipe yace muerto y frío, la reina ha sido encarcelada injustamente y la princesa recién nacida ha sido enviada a su destierro y condena, la vieja y fiel mujer se enfrenta al rey. Él está enfermo, llorando a su príncipe perdido, casi fuera de sí por la locura caprichosa que se ha apoderado de su alma regia. Ella no le perdona nada. Le desgarra por sus arrebatos tiránicos, enumera sus pérdidas y sus víctimas, y cada palabra es un cuchillo en su corazón. Luego lo remata: la reina ha muerto. Inquebrantable, deja que sus aullidos de desesperación rompan la luz de la luna.

Si hay algún ojo seco en la sala, es el de un cadáver.

Hadley Fraser y Kenneth Branagh en El cuento de invierno. Foto: Johan Persson Esta es la reveladora, inolvidable y revolucionaria reposición de El cuento de invierno de Kenneth Branagh y Rob Ashford, ahora en cartel en el Teatro Garrick. Olvidaos del Hamlet de Cumberbatch. Olvidaos de la Guerra de las Rosas de Nunn. Olvidaos de la tetralogía de la RSC que llega pronto al Barbican. Esta producción de El cuento de invierno es, sin duda, EL acontecimiento shakespeariano del año.

La obra es una de las últimas que escribió Shakespeare y a menudo se considera difícil. Pero aquí no. Esta producción está viva en todos los sentidos, rebosante de pasión y de una fuerza precisa, y alimentada por un trabajo vocal como no se ha escuchado recientemente en el West End. Se siente fresca y revitalizante; casi como si se viera con claridad por primera vez. Es una obra que ha tenido muchísimas producciones desastrosas; aquí es tan poderosa como Hamlet.

La historia se cuenta con una claridad brillante y una emoción intensa. Estos intérpretes, como debería ocurrir siempre, encuentran energía en las propias palabras de Shakespeare, y esa energía impulsa unas interpretaciones elegantes, sugestivas y abrumadoramente deliberadas. Es como un fuego crepitando: las palabras están vivas con la música de su propósito.

La escenografía de Christopher Oram es absolutamente preciosa: todo rojo y dorado para el cálido comienzo, luego casi desnuda para el abandono de Perdita en Bohemia, después rústica y, cuando empieza el acto dos, una nieve invernal cae en cascada alrededor de una Judi Dench iluminada por la luna (pronunciando el parlamento que Shakespeare asigna al Tiempo: un acierto inspirado); luego se revela que los montículos de nieve son lana y estamos entre los rústicos; y, por último, vuelta al palacio original, ahora desolado y de un blanco glacial, mientras los estragos de la desesperación se han ido acumulando con los años. Oram resuelve el problema de «Sale, perseguido por un oso» de forma sencilla pero brillante. El vestuario es igual de brillante: suntuoso, absolutamente delicioso en todos los sentidos.

Judi Dench y Miranda Raison en El cuento de invierno. Foto: Johan Persson

La iluminación de Neil Austin quita el aliento: con sutileza cambia el clima e indica la perspectiva con la luz. Ves a Hermione y a Políxenes como los ve Leontes, pero también como son en realidad; sientes el poder del Oráculo de Delfos; el momento mágico en el que Dench/Tiempo relata el paso de 16 años es tan hermoso que casi duele; y la presentación de Florizel y Perdita se logra con un ingenioso recurso lumínico. Pero la belleza impecable de la estatua que Paulina revela a Leontes al final es el mayor logro de Austin aquí, y hay muchos más, demasiados para enumerarlos.

Branagh está en una forma tremenda e imbatible como Leontes. Está soberbio de principio a fin, absoluta y totalmente creíble. Su transformación de marido y padre adorador a monstruo de ojos verdes está increíblemente detallada, con cada paso en falso bien visible. Cuando por fin aparece en el acto dos, con el pelo y el corazón encanecidos, vestido de negro, quebrado por sus pecados, despierta compasión; todo un logro para un hombre que ha acusado injustamente a su esposa de adulterio y con ello ha provocado que su hijo muera de pena, además de desterrar a su hija recién nacida a una probable muerte a la intemperie.

Todo está en la manera de decir el verso. Branagh infunde al texto tanta vida que Leontes se humaniza, pese a sus extremos celosos. Gracia, alegría, miedo, sospecha, ira, confusión, rabia, arrepentimiento, remordimiento, esperanza: no hay palabra que pronuncie que no suene exactamente como debe, y su Leontes, ricamente trazado, brilla.

Miranda Raison es bellísima en absolutamente todos los sentidos como Hermione, con gracia y espíritu en cada movimiento y mirada. Forma una pareja perfecta con Branagh, y su escena del juicio es brutal y desgarradora. Su compenetración con el Políxenes de Hadley Fraser es perfecta, sentando las bases de la respuesta pesadillesca de Leontes. El momento en el que por fin contempla a su hija, Perdita, es asombroso: dolor y alegría en un instante perfecto de maternidad.

Fraser compone un Políxenes estupendo, y cuando arremete contra su hijo queda claro por qué él y Leontes eran tan buenos amigos. Michael Pennington está magnífico como Antígono, un modelo de dicción en verso, y sus últimos momentos, antes de que el Oso le arrebate la vida, son extraordinarios. El Camilo de John Shrapnel está bellamente medido, dicho con maestría, y aporta un fuerte sentido de compromiso y deber hacia unos monarcas que se extravían.

Las escenas en Bohemia pueden quedarse planas, pero no aquí. Hay en el lugar un erotismo vigoroso y terrenal que resulta completamente maduro y acertado. El muy masculino Florizel de Tom Bateman y la radiante pastora Perdita de Jessie Buckley (su primera frase hace que el público se venga abajo) están fantásticos juntos, ardientes y jubilosos. Su amor es real, urgente, irresistible. La escena en la que el Políxenes de Fraser condena su unión es igual de contundente, equivocada y estúpidamente fanática que el despiadado juicio erróneo de Branagh sobre Hermione.

Jessie Buckley, Jimmy Yuill y Tom Bateman en El cuento de invierno. Foto: Johan Persson

Jimmy Yuill y Jack Colgrave Hirst están en una sintonía delirante como Pastor y Payaso; muy divertidos, muy humanos. Cuando Políxenes condena a muerte al Pastor, es un momento sobrecogedor y, francamente, aterrador, que ambos interpretan a la perfección. También tienen una gran química con el Autólico de John Dagleish, vivaz y encantador, un pícaro tan ágil y humorístico como los que escribió Shakespeare.

Hacia el final de la obra hay una escena algo incómoda en la que acontecimientos clave ocurren fuera de escena pero se describen en escena. Pero aquí no hay nada incómodo: de hecho, Adam Garcia está brillante en esta parte y es difícil resistirse a las lágrimas con el relato que cuenta. Stuart Neal, Jaygann Ayeh y Michael Rouse están todos excepcionalmente bien en un elenco que, en realidad, no da un solo paso en falso.

Pero, sin duda, la noche es de Dench.

Los libros de historia registran que Peggy Ashcroft interpretó a Paulina para la Royal Shakespeare Company en 1960 de una manera que revolucionó la forma en que se entendía el papel. Dench, desde luego, me revoluciona a Paulina aquí: nunca había visto una producción de El cuento de invierno en la que Paulina fuera la fuerza central y motora de la humanidad y la bondad. Pero Dench lo consigue.

Desde el primer instante de esta producción, cuando aparece por detrás de una cortina con un Mamillius entusiasmado y lo guía hasta el árbol de Navidad, Dench aporta una intensidad, una energía, un pulso a la función que desmiente sus ochenta y tantos años. Es más ágil y contundente que muchos de la mitad de su edad, y todo lo que hace y dice suma valor, sentido y placer a la velada.

Su decir del verso no tiene rival. Escoge cada palabra y le da todo su peso, preciso y pleno, haciendo aterrizar el sentido, la intención y la emoción exacta de cada frase centelleante. Es astuta, sabia y maravillosa. Su dolorosa reprimenda a Leontes cuando le dice que Hermione ha muerto es uno de los momentos más grandes de teatro que he presenciado jamás. Tan poderoso que te deja sin aliento.

Su parlamento como el Tiempo es indeciblemente hermoso, una reflexión que se te insinúa en el alma. Su rostro durante el juicio de Hermione, cuando Paulina no dice nada, está vivo de expresión, tristísimo y, aun así, aferrándose a la esperanza. Cuando Dench descubre la estatua, es mágico: tan perfectamente ha preparado el momento, tan bien ha sembrado la semilla de lo que está por venir, siendo un prisma de posibilidad redentora. El momento más feliz de la obra también es el suyo, cuando Leontes la casa con Camilo, quizá lo primero bueno que ha hecho en 16 años.

Dench es trascendente, una fuerza de la naturaleza como puede que no volvamos a ver. Verla y escucharla en esta producción es un privilegio tanto como un placer.

El único pesar que deja la noche es la cruda constatación de que el público no escucha a Shakespeare dicho correctamente, como aquí, muy a menudo hoy en día. Ojalá fuera de otro modo. Con suerte, el National Theatre, la RSC y directores de todas partes verán esta producción y aprenderán de ella. El oficio es fundamental.

Esto es pura magia teatral. El cuento de invierno para nuestros tiempos. Está prácticamente agotado, pero debería —no, debe— verlo cualquiera que sienta curiosidad por la interpretación, el teatro o Shakespeare: es una clase magistral en todos los sentidos.

El cuento de invierno estará en el Teatro Garrick hasta el 16 de enero de 2016. Más información sobre la temporada de Kenneth Branagh en el Teatro Garrick