RESEÑA: Wildefire, Teatro Hampstead ✭✭

Fraser James y Ricky Champ. Foto: Ellie Kurttz Wildefire

Hampstead Theatre

10 de noviembre de 2014

2 estrellas

El dramaturgo Roy Williams dice de su nueva obra, Wildefire, que ahora presenta su estreno en una producción de Maria Aberg para el Hampstead Theatre, lo siguiente:

"Sentí de forma instintiva que una agente (de policía) sería mucho más interesante, porque tendría más que demostrar en este mundo. También era importante que mi personaje central y su lucha fueran la metáfora de dónde quizá se ve a sí misma hoy la Met. Y convertirla en un personaje femenino le aporta una tensión añadida."

Aunque no es posible saber "dónde quizá se ve a sí misma hoy la Met", sospecho que, sin lugar a dudas, no se ve como la ha retratado Williams aquí. Corrupta, estúpida, neciamente leal entre sí y, además, delincuente… no, dudo que la Met se vea así.

Del mismo modo, cuesta entender por qué necesariamente una agente de policía tendría "más que demostrar en este mundo" o por qué convertir a un personaje central en mujer "le aporta una tensión añadida". ¿Por qué? Quizá, como en tantos otros ámbitos de la vida, a las mujeres se les obliga a demostrar lo que a los hombres no se les exige; pero eso no es algo exclusivo de la Met y la obra no aporta ninguna prueba en ese sentido.

No hay nada nuevo —absolutamente nada— en lo que Williams ha escrito aquí. The Bill y Prime Suspect ya recorrieron este terreno, y de forma mucho más convincente.

Gail es una agente recién destinada a una comisaría de Londres. Al llegar, ofrece consejos sobre la mejor manera de limpiar el vómito. Sí. Lo hace. Tiene marido e hija y, mientras se vuelca en el trabajo e intenta que sus compañeros la acepten, su familia la ve cada vez menos. Su compañero de patrulla, Spence, le enseña los entresijos y la introduce en las realidades de su forma de trabajar: paga a informantes por información, en contra de las normas oficiales.

A ella le cuesta aceptarlo, pero después de que Spence sea brutalmente asesinado ante sus propios ojos (un acto que no hace nada por impedir, algo que la perseguirá a partir de entonces), intenta moldearse a su imagen, convertirse en una poli más dura y despiadada. Todo sale rematadamente mal y la expulsan del cuerpo, tras la adicción a las drogas, la violencia doméstica y graves errores de juicio profesional (incluido avisar a un gánster de una redada inminente).

En lugar de ser procesada por sus varios delitos, la escena final de la obra la muestra intentando, en la medida de lo posible, hacer algo por una de las víctimas de su mala praxis profesional y de su brújula moral extraviada.

No queda nada claro qué punto intenta plantear Williams. Hay mucha angustia, gritos, violencia, palabrotas y fuertes referencias sexuales, pero el conjunto no es ni coherente ni revelador. No se ofrece ninguna perspectiva particular sobre las dificultades de la policía contemporánea, ni para hombres ni para mujeres.

La directora Maria Aberg, desde luego, afronta de frente los retos que plantea Wildefire. Hay una violencia crudamente realista: el asesinato de Spence y lo que viene después resulta especialmente potente. Las escenas de caos, disturbios y violencia doméstica son atronadoras, incómodas y marcadas a fuego por el dolor. De hecho, casi con toda seguridad esta es una producción mejor de lo que la obra merece.

Pero gran parte del diálogo es inaudible y la mayor parte de lo que se alcanza a oír o bien se grita o está pobremente interpretado. Esto hace muy difícil implicarse o sentir empatía por cualquiera de los personajes. Las tres grandes excepciones son Vince, de Cian Barry (una caracterización acertada de un buen hombre en una situación complicada), Spence, de Ricky Champ (el arquetipo de bobby, dispuesto a arriesgarse por el bien común aunque eso signifique cruzar una línea) y Maxine, de Sharlene Whyte (resolvió de forma extraordinaria la escena, imposible sobre el papel, que sigue al funeral de su marido).

En el papel central, Lorraine Stanley parece tanto mal elegida como perdida. Se insiste mucho en el lado sexual del personaje, pero la Gail de Stanley parece casi asexual; del mismo modo, el papel requiere detalle, cuidado y matiz, pero Stanley ofrece una caracterización de puro ruido blanco. En lugar de convertir la destrucción minuciosa del personaje de Gail en un viaje doloroso pero comprensible, Stanley resulta estridente y generalista, una caricatura, no una persona real.

Tara Hodge interpreta a Kristal, una mujer con una pareja violenta. La Gail de Stanley intenta animarla a denunciar la violencia de su compañero, pero ella se niega repetidamente. Luego, cuando por fin está dispuesta a hacerlo, Gail, por sus propios problemas, se niega a ayudarla y Kristal, como consecuencia, recibe una paliza salvaje y de extrema violencia. Queda incapacitada, quizá de forma permanente, con la mandíbula destrozada; el dolor será su compañero de por vida. El mejor momento de Stanley llega en la conmovedora escena final, cuando le lleva un dibujo hecho por uno de los hijos de Kristal y afronta el daño que ella (Gail) ha permitido que ocurra.

Hay buen trabajo tanto de Danny Dalton (Sean, el marido de Gail) como de Fraser John en el papel de Don, el agente veterano del equipo. Pero ninguno de los dos personajes está especialmente bien escrito, así que hay poco margen para un trabajo excepcional. Y en el caso de John, su dicción, especialmente en las escenas de multitud ruidosas, deja bastante que desear.

Naomi Dawson aporta una escenografía intrigante y eficaz: es un diseño bastante transformador para el espacio de Hampstead y permite a la vez intimidad y distancia, una hazaña poco común. James Farncombe ilumina todo con acierto, aunque hay demasiado uso de máquinas de humo por parte de Dawson para crear "ambiente".

Las escenas de pelea están magníficamente coreografiadas (Kate Waters) y el movimiento funciona bien (Ayse Tashkiran), aunque en ocasiones el movimiento resta más que suma al clima o al efecto. En un momento aparece un curioso y distractor temblor grupal, posiblemente pensado como recurso atmosférico.

La policía moderna es un oficio difícil, sin duda. Los agentes no caucásicos y las mujeres probablemente lo tengan más complicado que sus colegas blancos y varones. Pero esta obra aporta poco para iluminar ese asunto y prefiere irradiar cliché y transitar caminos sobradamente trillados. Hay varios momentos de horror visceral, alguna que otra intuición sobre la tragedia real y algunos diálogos y situaciones directos, sin paños calientes.

Es una obra nueva sin nada nuevo que decir. Es una oportunidad perdida para examinar de verdad asuntos de gran importancia: ¿siguen vigentes hoy los nueve principios de la policía de Sir Robert Peel, los principios concebidos para crear un cuerpo policial ético? Y, si lo están, ¿se aplican?

Williams inicia la obra enunciando los nueve principios de Peel, pero luego no llega a considerarlos de manera coherente. El programa incluye un excelente ensayo de Lord Paddick, antiguo Deputy Assistant Commissioner de la Metropolitan Police. Una obra que examinara las cuestiones que Paddick plantea allí… eso sí que sería algo.