CRÍTICA: Wildefire, Hampstead Theatre ✭✭

Fraser James e Ricky Champ. Foto: Ellie Kurttz Wildefire

Hampstead Theatre

10 de novembro de 2014

2 estrelas

O dramaturgo Roy Williams diz, sobre a sua nova peça, Wildefire, agora em estreia absoluta numa produção de Maria Aberg para o Hampstead Theatre, o seguinte:

"Senti instintivamente que uma agente (da polícia) seria muito mais interessante, porque teria mais a provar neste meio. Também era importante que a minha personagem central e a sua luta fossem a metáfora de como a Met talvez se veja hoje. E torná-la uma personagem feminina acrescenta tensão."

Embora não seja possível saber "como a Met talvez se veja hoje", suspeito que, sem dúvida, ela não se vê como Williams a retrata aqui. Corrupta, estúpida, tola, cegamente leal uns aos outros e eles próprios criminosos — não, duvido que a Met se veja assim.

Da mesma forma, é difícil perceber porque é que teria necessariamente de ser verdade que uma agente teria "mais a provar neste meio" ou que tornar a personagem central feminina "acrescenta tensão". Porquê? Talvez, como em tantas outras áreas da vida, as mulheres sejam obrigadas a provar-se onde os homens não o são, mas isso não é algo exclusivo da Met e a peça não apresenta qualquer evidência nesse sentido.

Não há nada de novo — rigorosamente nada — no que Williams escreveu aqui. The Bill e Prime Suspect já percorreram todo este terreno, e de forma muito mais cativante.

Gail é uma agente recentemente transferida para uma esquadra em Londres. À chegada, dá conselhos sobre a melhor forma de limpar vómito. Sim. Dá mesmo. Tem marido e filha e, à medida que se atira ao trabalho e luta por ser aceite pelos colegas, a família vai vendo-a cada vez menos. O seu parceiro de patrulha, Spence, mostra-lhe como as coisas funcionam e apresenta-lhe a realidade do tipo de policiamento que ele pratica — paga a informadores por informação, contra as regras oficiais.

Ela tem dificuldade com isso, mas depois de Spence ser brutalmente assassinado diante dos seus olhos (um acto que ela nada faz para impedir — algo que a persegue daí em diante), tenta moldar-se à imagem dele, tornando-se uma polícia mais dura e implacável. Tudo corre terrivelmente mal e ela é expulsa da corporação, após dependência de drogas, violência doméstica e erros de julgamento profissional (incluindo avisar um gangster sobre uma rusga iminente).

Em vez de ser acusada pelos vários crimes, a cena final da peça mostra-a a tentar, como melhor consegue, fazer algo por uma das vítimas do seu mau julgamento profissional e da bússola moral perdida.

Está longe de ser claro que ponto Williams está a tentar fazer. Há muita angústia, gritaria, violência, palavrões e referências sexuais fortes — mas o conjunto não é coerente nem revelador. Não é oferecida qualquer percepção particular sobre as dificuldades do policiamento contemporâneo, para homens ou para mulheres.

A encenadora Maria Aberg enfrenta de frente os desafios que Wildefire apresenta. Há violência de um realismo cru — o assassinato de Spence e o que se segue é especialmente poderoso. As cenas de caos, motins e violência doméstica são ruidosas, confrontantes e marcadas pela dor. Na verdade, é quase certo que esta é uma produção melhor do que a peça merece.

Mas grande parte do diálogo é inaudível e a maior parte do que se ouve é ou gritado ou mal dito. Isso torna muito difícil envolvermo-nos ou sentir empatia por qualquer uma das personagens. As três principais excepções são Vince, de Cian Barry (uma boa caracterização de um homem decente numa posição difícil), Spence, de Ricky Champ (o bobby arquetípico, disposto a arriscar pelo bem maior, mesmo que isso signifique ultrapassar um limite) e Maxine, de Sharlene Whyte (ela lidou de forma absolutamente notável com a cena, quase impossível de interpretar, a seguir ao funeral do marido).

No papel central, Lorraine Stanley parece tanto mal escalada como perdida. Dá-se grande ênfase ao lado sexual da personagem, mas a Gail de Stanley parece quase anti-sexual; do mesmo modo, o papel exige detalhe, cuidado e nuance, mas Stanley parece puro ruído branco na sua caracterização. Em vez de tornar a destruição intrincada da personagem de Gail numa viagem dolorosa mas compreensível, Stanley é estridente e ampla, uma caricatura, não uma pessoa real.

Tara Hodge interpreta Kristal, uma mulher com um companheiro violento. A Gail de Stanley tenta encorajá-la a denunciar a violência do parceiro, mas ela recusa repetidamente. Depois, quando está disposta a fazê-lo, Gail, por causa dos seus próprios problemas, recusa ajudá-la e Kristal, como resultado, é espancada até ficar sem sentidos, com extrema violência. Fica incapacitada, talvez permanentemente, com a mandíbula esmagada; a dor será a sua companheira para toda a vida. O melhor momento de Stanley surge na comovente cena final, quando leva a Kristal um desenho feito por uma das crianças e enfrenta o dano que ela (Gail) permitiu que acontecesse.

Há bom trabalho tanto de Danny Dalton (Sean, o marido de Gail) como de Fraser John, como Don, o oficial mais sénior da equipa. Mas nenhum dos papéis está particularmente bem escrito, pelo que há pouco espaço para um grande desempenho. E, no caso de John, a sua dicção — sobretudo nas ruidosas cenas de multidão — deixa bastante a desejar.

Naomi Dawson apresenta um cenário intrigante e eficaz — um desenho bastante transformador para o espaço do Hampstead e que permite tanto intimidade como distância, um feito raro. James Farncombe ilumina tudo com competência, embora haja uso excessivo de máquinas de fumo por parte de Dawson para criar "ambiente".

As cenas de luta estão excelentemente coreografadas (Kate Waters) e o movimento é bom (Ayse Tashkiran), embora por vezes o movimento retire, em vez de reforçar, o ambiente ou o efeito. A certa altura há um estranho e distrativo abanar de grupo, possivelmente pensado para ser atmosférico.

O policiamento moderno é um negócio difícil — sem dúvida. Agentes não caucasianos e mulheres poderão muito bem ter mais dificuldades do que os seus colegas brancos e homens. Mas esta peça pouco faz para iluminar essa questão, preferindo irradiar cliché e avançar por caminhos já demasiado trilhados. Há vários momentos de horror visceral, um ou outro vislumbre de tragédia real e algum diálogo e situações sem filtros.

É uma peça nova sem nada de novo para dizer. É uma oportunidade perdida para examinar devidamente temas de verdadeira importância: os nove princípios de policiamento de Sir Robert Peel — princípios concebidos para criar uma força policial ética — ainda se aplicam hoje? E, se se aplicam, estão a ser postos em prática?

Williams começa esta peça com uma formulação dos nove princípios de Peel, mas depois falha em considerá-los de forma minimamente coerente. O programa inclui um excelente ensaio de Lord Paddick, antigo Deputy Assistant Commissioner da Metropolitan Police. Uma peça que examinasse as questões que Paddick ali levanta...isso sim seria algo.