RECENSIONE: La Duchessa di Malfi, Sam Wanamaker Playhouse ✭✭✭✭✭

La Duchessa di Amalfi

Sam Wanamaker Playhouse

24 gennaio 2014

5 stelle

Il testo di John Webster, La Duchessa di Amalfi, è sempre sembrato un titolo difficile da amare. Spesso viene proposto come un veicolo da star per una grande attrice drammatica, oppure concepito e recitato come una tragedia nella scia di Amleto o Otello. In realtà, però, non è né l’una né l’altra cosa, come dimostra in modo piuttosto definitivo questa produzione avvincente e (ammettiamolo, sorprendentemente) molto divertente, che inaugura la stagione d’esordio del Sam Wanamaker Theatre, per la regia di Dominic Dromgoole.

È una delizia comica, sciocca e finto-orrifica: l’antenato naturale del genere “colpo di pugnale nel buio” e, soprattutto, del Grand Guignol. Si può quasi tracciare una linea retta tra il testo di Webster e lo Sweeney Todd di Sondheim. E Dromgoole lo rende chiarissimo in un allestimento davvero rivelatore, con un cast di grande classe.

È interessante osservare il pubblico, molti dei quali sembrano essere arrivati in cerca di “teatro tragico importante e di valore”, prima spiazzato e poi sedotto dalle venature comiche che completano — e forse rendono persino possibili — gli aspetti tragici del testo e dei personaggi. Non sono risate di imbarazzo; sono risate guadagnate da un cast che scava nel materiale per tirarne fuori il valore intrinseco.

Come banchetto d’apertura per un nuovo teatro, è difficile immaginare una scelta migliore di questa produzione di questo testo.

Nei panni del perfido, opportunista e incestuosamente ossessionato Duca Ferdinando, David Dawson è semplicemente magnifico. Esplora ogni angolo del personaggio e ne sprigiona tutto il potenziale. È ipnotico da guardare, assolutamente trascinante. Maligno, capriccioso, livoroso, dispettoso, baldanzoso, altezzoso, omicida, folle e sessualmente vorace (quando c’è di mezzo un fratello, comunque) la sua interpretazione è l’ancora di questo spettacolo. Il momento in cui intreccia le dita con quelle del fratello Cardinale faceva venire i brividi. È una prova di grande sfumatura e insieme di pennellate ampie e selvagge. Affascinante e coinvolgente. È una stella in ascesa.

Nel ruolo spesso liquidato di Antonio, Alex Waldmann è altrettanto valido, all’altezza delle promesse e dei picchi raggiunti nelle sue stagioni con la RSC. Vocalmente è il più sicuro del cast, e restituisce con naturalezza il senso e il peso del testo. Le prime scene con la Duchessa sono una gioia pura; una sottile patina di felicità, fondata su un amore autentico, che fa da perfetto contrappunto agli altri “amori” al centro dell’azione. Waldmann è un ottimo protagonista romantico ed è cresciuto moltissimo dai suoi primi passi ancora timidi nel La dodicesima notte del Donmar di cinque anni fa. Un altro da tenere d’occhio. Nel ruolo del titolo, Gemma Arterton sorprende. All’inizio sembra troppo leggera per questa grande parte tragica, ma andando avanti ci si accorge che, in realtà, le calza molto bene. Le sue scene con Waldmann sono piene di calore e gioia; quelle con i fratelli, di una tensione e di un conflitto trattenuti. Ha un’energia naturale che la luce delle candele in qualche modo amplifica e lei, quasi letteralmente, illumina il palcoscenico. A tratti sembra “recitare” con un filo di eccesso di zelo, e farebbe meglio a lasciare che sia il personaggio a possederla, come fanno molti dei suoi colleghi. Nessuno dirà mai che sia stata una “grande” Duchessa di Amalfi, ma è stata grande nella Duchessa di Amalfi. Muore in modo spettacolare e gestisce con grande intelligenza — e con ottimo effetto — il difficile momento della “ripresa”. Ma sono i suoi cambi d’umore istantanei — per esempio quando scorge il fratello assassino nello specchietto che tiene in mano — a pagare davvero, teatralmente.

Sean Gilder può essere altalenante, ma qui, nei panni di Bosola, è decisamente un successo tangibile. È un ruolo piuttosto ingrato, con gran parte della narrazione sulle spalle e pochi dei momenti davvero memorabili, ma Gilder conferisce all’insieme un’intensità ruvida, popolare e assolutamente credibile, così che anche alcuni snodi di trama più risibili finiscono per sembrare svolte della storia. È un’interpretazione solida, matura e piena in ogni senso.

Sempre nella categoria “o ci prende o no” c’è James Garnon (più di recente lo sfortunato Don Pedro nell’indicibile Misura per misura all’Old Vic — sì, proprio quello con La Redgrave), che qui interpreta il Cardinale, scaltro, manipolatore e machiavellico. In realtà è la migliore prova che gli abbia visto offrire e, nei suoi momenti migliori, è addirittura sensazionale: la scena in cui uccide l’amante è elettrica e ha un modo meraviglioso, quasi alla Noël Coward, di dire le battute comiche di passaggio. Con Dawson costruisce con facilità una coppia di fratelli per cui la parola “deiezionale” sarebbe fin troppo gentile. C’è un umorismo feroce nella sua resa, molto gradito, e non ha alcun problema con le richieste vocali del testo. Eppure… manca qualcosa di ineffabile; quell’insieme unificante che cementi il personaggio semplicemente non c’è. Non è fatale, ma è curioso — perché è chiaro che, se spinto abbastanza, Garnon sa consegnare. Dovrebbe farlo.

Denise Gough è notevole come amante del Cardinale. Ogni cosa che fa è calibrata alla perfezione e lascia un’impressione concreta. La sua consapevolezza di essere stata avvelenata dall’uomo che ama è di un’autenticità scioccante e, come Arterton, offre un’ottima agonia. Nel ruolo molto meno ben scritto di Cariola, Sarah MacRae è altrettanto brava. Anche lei muore con una chiarezza disperata e la sua capacità di rendere la cameriera smorfiosa e duplice (con quasi nulla su cui lavorare) è davvero impressionante.

Ottimo anche il lavoro di Brendan O'Hea, John Dougall, Dickon Tyrell (un momento magistrale da solo in scena a giocare con i suoi giocattoli ha regalato una delle risate più grandi della serata) e Paul Rider.

La musica di Claire Van Kampen funziona bene e i musicisti le rendono piena giustizia. La danza finale della compagnia, a cura di Siân Williams, è precisa e appropriata, eseguita molto bene.

Due momenti di regia sono stati particolarmente notevoli: la scena completamente al buio in cui il Duca consegna alla sorella ciò che lei crede sia la mano amputata del marito, e la disposizione macabra dei duplicati di cera del marito della Duchessa e del figlio maggiore, con tanto di carrellino di piccole candele per un massimo effetto di orrore amplificato. Roba grandiosa.

Ho detto che era davvero divertente? Lo era. Da ridere a crepapelle. E spesso.

L’uso di costumi d’epoca (Jonathan Fensom) è stata una scelta sensata e ha funzionato bene nello spazio. Speriamo che diventi la norma in questo Playhouse.

Questo è l’inizio di una nuova gamma di possibilità per il complesso del Globe — e di una possibilità davvero divertente e irresistibile.

Reimmaginare un classico: c’è davvero qualcosa di meglio che un regista possa fare in modo utile? Bravo, Dominic Dromgoole.