CRÍTICA: Assassinos, Watermill Theatre Newbury ✭✭✭✭

Libby Purves analisa o musical Assassins, de Stephen Sondheim e John Weidman, atualmente em cena no Watermill Theatre, em Newbury.

O elenco de Assassins. Foto: The Other Richard Assassins

Watermill Theatre, Newbury

4 estrelas

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Esta é — pelo menos para nós — a primeira produção, na era Trump, deste musical feroz: uma revue que reimagina todas as tentativas, bem-sucedidas ou não, de assassinar presidentes norte-americanos, de Abraham Lincoln a Bush e Reagan. O seu retrato — mordaz, embora por vezes comovente — é o do fanatismo humano, da desilusão, da inadequação, da estupidez, da vaidade, da obsessão por armas (“basta dobrar um dedo para mudar o mundo”) e da pura necessidade de atenção. O que, devo murmurar de passagem, o torna duplamente irónico e alarmante numa época em que o próprio Presidente exibe pelo menos três dos traços acima na maioria dos dias no Twitter.

Evelyn Hoskins e Sara Poyzer em Assassins. Foto: The Other Richard

Mas o espetáculo em si é intemporal — daqueles que se guardam com carinho. Para alguns, parecerá sempre demasiado duro e sombrio para ser reconfortante, e o brilho das rimas de Sondheim soará inadequado para um tema tão letal. Mas a produção de Bill Buckhurst tem todo o vigor necessário e também a devida seriedade humana: ajuda o facto de haver um grupo deslumbrantemente talentoso de atores-músicos a percorrer o palco (e, por vezes, as laterais), dando vida vívida aos ecos que Sondheim faz das grandes músicas americanas: bluegrass, honky-tonk, line dance, gospel, vaudeville, Bernstein, jazz. Também faz sentido ter uma jovem mulher — Lillie Flynn, com camisa xadrez ao estilo western e calças de ganga — como narradora: à parte, a perguntar com melancolia desde o início “Por que o fizeste, Johnny?”, enquanto Wilkes Booth se enfurece com as más críticas e com o ódio ao Lincoln “amante de n—-”.

O elenco de Assassins. Foto: The Other Richard

Nos seus 100 minutos, compactos e sem intervalo, muitas interpretações destacam-se: Eddie Elliott, exuberante, como o vaidoso Charles Guiteau; Steve Symonds como o furioso e verborreico Samuel Byck, de fato de Pai Natal, a denunciar e a definir a América profunda; há alívio cómico em conversas imaginadas entre Lynette Fromme e Sarah Jane Moore — Evelyn Hoskins e Sara Poyzer —, que falharam ambas Gerald Ford, sem motivo plausível; e há pathos em Jack Quarton como o pobre e louco Hinkley, que achava que Jodie Foster repararia nele se matasse Reagan.

Joey Hickman e Jack Quarton. Foto: The Other Palace

Encontram-se e interagem ao longo das décadas, sobretudo num ensemble tremendo e maravilhosamente encenado, quando os fantasmas do passado e do futuro se juntam em torno do miserável Lee Harvey Oswald, em Dallas, e o convencem de que a única forma de se tornar imortal — citado e contado no panteão da infâmia — é disparar sobre John Kennedy, em vez de sobre si próprio. O argumento deles, perene e insidioso, deixa-nos sem respirar. Mesmo sabendo o desfecho.

É uma atuação de grande bravura. E, como sempre, terrivelmente oportuna. De outro modo, por que razão viajam os chefes de Estado americanos em limusines blindadas, até mesmo ao longo do Mall, quando o nosso — graças a Deus — ainda se atreve a usar uma carruagem dourada?