CRÍTICA: Os Pinguins do Sr. Popper, Tunbridge Wells Assembly Rooms (Turnê no Reino Unido) ✭✭✭

Russell Morton como Mr Popper, Toby Manley e Lucy Grattan. Foto: Helen Murray Mr Popper's Penguins

Cadogan Hall (no âmbito da digressão pelo Reino Unido)

Informações da digressão

Há um momento perto do fim deste espetáculo de 75 minutos para crianças em que o palco ganha vida numa canção de encher o olho — irresistivelmente cativante, com uma melodia generosa ao melhor estilo Jerry Herman — que também é o número-título do espetáculo. Ficamos simplesmente boquiabertos com o enorme encanto da música de Luke Bateman e das letras de Richy Hughes, e também com esta adaptação da Pins and Needles Productions do romance infantil de 1938 de Atwater com o mesmo nome.  Aqui, a produção de Emma Earle, com cenografia e figurinos de Sophie Squire, apresenta este momento com uma clareza exemplar: pés a marcar o ritmo, corpos a balançar, o público a sorrir e as muitas crianças presentes a saltarem de entusiasmo.  O entertainer que tem a missão de vender este número é uma figura extremamente carismática e “exótica”, imensamente apelativa para o público mais novo, à semelhança de Willy Wonka ou Dewey Finn.  E depois, após um final rápido, num epílogo algo acrescentado à pressa, temos uma dança animada e interativa onde, pela primeira vez no espetáculo, se estabelece uma ligação forte entre elenco e plateia.

E então ficamos a pensar porque é que o resto do espetáculo não é assim.  Como pode tanto talento — tão bem focado na conclusão da peça — falhar de forma tão determinada ao longo de quase tudo o que veio antes?  É um enigma.  Sim, há uma espécie de “ensaio” para o “grande número” num quadro muito visual e físico que surge já bastante tarde na história, quando as aves tomam conta da casa suburbanamente monótona dos Popper e fazem a maior das algazarras.  Isso gera algumas gargalhadas bem-vindas.  Mas até a canção de embalar, ternurenta e arrepiante, cantada para a primeira recém-chegada doente não consegue mexer com as emoções como devia.  Porquê?

Este espetáculo deve estar a fazer um volume de bilheteira respeitável.  Depois de ter andado em digressão pelo Reino Unido e por Londres no ano passado (vi-o na Cadogan Hall, onde teve uma boa assistência), capitalizou com esperteza o apelo viciante destes bichos preto-e-branco, comedores de peixe e botadores de ovos: multidões de pequenitos (a produção diz que é indicada para crianças a partir dos três anos) acorrem para ver estas criaturas; muitos fãs aparecem equipados com macacões de pinguim, golas/“snoods” de pinguim, pinturas faciais de pinguim, ou agarrados a pinguins de brincar — de peluche, de plástico ou recortados.  E, onde eles vão, lá vão também os pais cumpridores, a pagar a conta.  O alvo de mercado, portanto, está bem escolhido.  O espetáculo deverá estar, no mínimo, a ter resultados razoáveis — caso contrário não continuaria em digressão, quanto mais seguir para a Broadway e depois instalar-se como sessão de início de noite no Criterion, no West End, na época de Natal.  É evidente que consegue sustentar-se dentro de margens apertadas: com um elenco de quatro (Mr Popper é Russell Morton, Mrs Popper é Roxanne Palmer, Lucy Grattan e Toby Manley fazem os papéis de apoio), uma equipa técnica mínima, música em playback e cenografia reduzida, os custos de exploração são modestos.

Russell Morton, Toby Manley, Lucy Grattan, Roxanne Palmer. Foto: Helen Murray

Seja como for, desta vez, quando o vi, a produção pareceu-me algo perdida no grande e ventoso “celeiro” que são os Assembly Rooms de Tunbridge Wells.  O texto — não muito diferente do que era no ano passado — continua a ser sobretudo “contar” e não “mostrar”.  Dá a sensação de estarmos sentados à cabeceira, a ler a história a uma criança, a apontar para ilustrações de um pintor de casas a subir uma escada de mão ou de aves antárticas em festa, e a pensar se teremos mesmo de chegar ao fim antes de ela adormecer para, finalmente, irmos ver qualquer coisa mais interessante na televisão.  Infelizmente, as atitudes sociais que aqui se apresentam são, em grande parte, datadas e um tanto cansativas: com a exceção da exploradora que aparece brevemente no início e no fim, os estereótipos de género e de classe são impostos de forma rígida; e, a dominar o palco durante grande parte da atuação, a imagem de Stillwater (a terra dos Popper) é a de uma uniformidade sufocante.  Os próprios Popper — e sobretudo o marido — são pessoas submissas, discretas e educadas, que nada fazem para chamar a atenção ou gerar verdadeiro interesse dramático.  Não há vilão, não há um conflito palpável entre forças do bem e do mal.  Não há drama.

Só com a chegada dos pinguins maltratados — enviados através do mundo em caixas de madeira assustadoramente pouco compatíveis com o que esperaríamos em termos de bem-estar animal — é que a ação em palco começa a aquecer um pouco.  Ainda assim, optou-se por os representar com marionetas manipuladas por um grupo de atores em cena.  Sim, isso funciona em ‘War Horse’ e em ‘O Rei Leão’: são épicos, onde supostamente acreditamos que há milhões de pessoas envolvidas.  Ali, mais uns corpos em palco não fazem diferença.  No entanto, na sala de estar tão certinha e conformista dos Popper, a equipa de manipuladores está simplesmente a estorvar.  Há uns tempos tivemos um ‘Tintin’ em que o Milu era interpretado por um ator adulto, e resultava às mil maravilhas: o público adorava-o e ele tornou-se a peça central dessa adaptação.  Esta é uma história que pede exatamente o mesmo tipo de ligação com a plateia.  As aves são aquilo que as crianças vieram ver.  Quanto mais pequenas são as crianças, menos distância sentem entre os animais e elas próprias: se estas aves — pelo menos o casal central — fossem interpretadas por atores, isso provavelmente criaria muito mais a ligação entre elas do que aquela que, de forma tão evidente, falta em grande parte deste espetáculo.

Russell Morton, Tony Manley, Lucy Grattan, Roxanne Palmer. Foto: Helen Murray

Tal como está, é um espetáculo relativamente frio.  Até as muitas belezas da partitura — urbana, elegante e espirituosa — passam ao lado da plateia maioritariamente muito jovem e tendem a afastar a história deles, em vez de a aproximar: por exemplo, ‘I’m smitten,/ Frost-bitten,/ We’ll share a mitten/ Or two’ é típico das letras densas e inteligentes de Hughes, acompanhadas por um pastiche asseado dos anos 30 por Bateman — e elas não surgem como um mimo ocasional, mas em quantidades industriais.  Isso não seria problema se fossem entregues a personagens fascinantes, capazes de surpreender e encantar: por comparação, as melodias deslumbrantes de Harold Arlen e as letras igualmente cintilantes de Yip Harburg em ‘O Feiticeiro de Oz’ são oferecidas à imaginação de Dorothy e às personalidades bizarras que dela nascem; nunca, mas nunca, são atribuídas à cinzenta e aborrecida Tia Em e ao Tio Henry.  Além disso, o próprio diálogo falado não tem nada dessa distinção e percebe-se claramente que é obra de outras mãos — muito menos talentosas.

Então, vale a pena ver este espetáculo?  Para mim, nem que seja apenas pelos minutos finais, sem dúvida.  Bateman e Hughes são novos talentos de primeira linha e isto é um sinal de que podemos esperar deles coisas muito, muito maiores.  O que lhes falta agora são os textos e as produções certas para fazer essa magia acontecer.

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