RESEÑA: James II - Día de los Inocentes, Teatro Nacional ✭✭✭✭✭

James II. Foto: Manuel Harlan James II: Día de los Inocentes

Teatro Olivier

25 de octubre de 2014

5 estrellas

Esta, la segunda obra de la trilogía de Rona Munro, The James Plays, actualmente en cartel en el National Theatre, puede transcurrir en el mismo escenario que la primera, pero es una bestia completamente distinta.

El tiempo se desplaza y arremolina: las escenas se solapan o suceden a la vez, pero en tiempos distintos; hay visiones de pesadilla hechas carne (un Hombre con Cabeza de Toro al estilo del Minotauro) y un trabajo de marionetas muy eficaz. Todos estos recursos se emplean con un efecto impactante para mostrar el torbellino de pensamientos que acecha la mente de James II, el niño que asciende al trono tras el asesinato de su padre. A lo largo de la obra, estos espectros del pasado y las pesadillas vislumbradas del presente son vencidos por el joven monarca hasta que, al final, ha conquistado sus dudas y temores y puede reinar por derecho propio, sin miedo.

Además, hay una sensación constante de juego: ya sea al escondite o a un fútbol sin reglas. Esto refuerza la idea del rey como juguete y como niño; y subraya las maniobras de la Corte. Munro utiliza estas metáforas, junto con los saltos temporales y las pesadillas, para tejer un relato de enorme potencia.

Este James llega al trono en circunstancias muy distintas a las que llevaron a su padre a ceñirse la corona. Los nobles asesinan a James I y la reina hace que los responsables sufran una agonía antes de ser ejecutados. El «wee bairn», como lo llama Meg, su nodriza, tiene solo seis años cuando se convierte en monarca nominal y, como es lógico, asocia la realeza con sangre, venganza y terror. Los nobles que gobiernan no lo toman en serio y, incluso cuando se acerca a la mayoría de edad y la alcanza, continúan tratándolo como a su criatura, alguien para firmar documentos y concederles tierras; no como a alguien capaz de gobernar. Un chico bobalicón que sufre pesadillas, no su rey.

James II tiene un amigo de toda la vida, William Douglas, un muchacho con el que creció, con el que aprendió cosas de hombres, cazó, bebió y al que quiso de todo corazón —como a un hermano, quizá incluso más que eso—. Pero el padre de William, Balvenie, ahora conde de Douglas, que ayudó a James I a mantener la corona cuando el clan Stewart jugó sus cartas por el poder, se ha vuelto ambicioso y codicioso, y solo ve una utilidad en el rey: conseguir que haga lo que Balvenie quiera en su persecución despiadada de la riqueza. Y utiliza sin dudarlo la amistad entre su hijo y James II para lograr sus fines.

La relación entre James II y William Douglas es el núcleo de la obra. James no tiene padre y vive atormentado por lo que le ocurrió; William sí tiene padre y está marcado por él y por sus ambiciones, por su codicia insaciable. Cada hombre se enfrenta a demonios interiores distintos y, al final, William sucumbe a los suyos. Su amistad con el rey hace que William se crea intocable pero, al percibir la necesidad de demostrar liderazgo y poder, James lo envía a Roma como su enviado ante el Papa. Esto humilla e indigna a William, y nunca perdona a James.

Más tarde, aunque se posiciona junto a James, y contra su padre, en la cuestión de si —como dictaba la tradición escocesa— la diversión y los juegos debían ser lo más importante en el Día de los Inocentes, en realidad nunca vuelve a estar en sintonía con su monarca. Y después de que su padre ordene que lo ataquen y luego le propine él mismo una paliza brutal (por haberse puesto del lado de James), su agarre sobre la cordura se le escapa por completo. Ayuda a su padre a una rápida muerte por la peste y luego dirige sus asuntos de forma errática y traidora, desafiando a James con palabras y hechos, incluido el asesinato a sangre fría de un recaudador de impuestos.

En una escena larga y absorbente, estos dos antiguos mejores amigos se enfrentan: James, inseguro sobre qué hacer; William, puro descaro y amenaza agresiva. Pero cuando William desprecia a la esposa francesa de James, Mary, el rey estalla: apuñala repetida y violentamente a su amigo, apagando su vida en un frenesí de rabia apasionada. Es sobrecogedor de ver y marca el punto en el que el rey se convierte de verdad en el líder de su pueblo. Sabía que William era una amenaza para la estabilidad de Escocia, una amenaza que James debía extinguir.

A continuación llega otro momento extraordinario: cuando James libera a Isabella, la matriarca Stewart a la que su padre había encarcelado treinta años antes. Es vieja y amarga, y ha prometido matarlo si alguna vez la liberan. Pero, en una escena que juega con eco de la que involucra a la reina en la primera obra, aunque tiene la espada y la oportunidad, Isabella no mata al rey. Y si no acabó con la reina fue porque Isabella creía tener todo el poder; aquí no mata a James II porque ve que es un buen rey, bueno para Escocia.

El guion y el tratamiento del material en la escritura de esta obra son tan distintos a los de la primera que sería comprensible pensar que hay otra autora detrás. Munro despliega su considerable músculo literario para contar la historia de James II de una manera fresca y revitalizante. Y la espléndida producción de Laurie Sansom se deja llevar por ello, dando como resultado una segunda entrega muy diferente de la primera en la trilogía: más thriller psicológico en profundidad, estudio de personajes más detallado y un mayor uso del tema y la alegoría para lograr resultados magníficos.

Pero, con mucha inteligencia, hay constantes que unen las obras: Meg, Isabella, Balvenie y Joan aportan continuidad, especialmente Meg. Y hay algo en la forma de interpretar a James que deja claro que es hijo de James y Joan. Del mismo modo, contar con los mismos actores para interpretar a la esposa de James y a uno de sus principales consejeros permite que resuenen ecos de sus papeles anteriores (la reina Joan y Murdac Stewart). Cuanto más cambian las cosas, más siguen igual; los hijos se casan con sus madres.

Jon Bausor ha retocado el diseño de escena para esta obra: no hay un trono vacío presidiendo los acontecimientos, como en la primera, y la empuñadura de la espada tiene la capacidad de estallar en llamas apasionadas. El suelo adquiere en momentos clave un efecto de juego de mesa, subrayando la narrativa central de Munro sobre los jugadores de la Corte y sus movimientos. La iluminación de Philip Gladwell es sombría y más oscura, lo que intensifica la cualidad pesadillesca del relato.

Una vez más, la interpretación es de talla mundial.

Andrew Rothney está impecable como James II. Muestra con claridad la progresión del personaje, de «bairn» asustado a estadista sereno y regio. Es una interpretación conmovedora y profundamente entregada, veraz en todos los sentidos. El horror frenético de sus pesadillas, reales e imaginadas, está resuelto con gran finura, igual que su aceptación inicial del consejo de sus mayores y el creciente sentido de sí mismo, del legado de su padre y de la necesidad de un gobierno de su pueblo que no esté movido por intereses particulares. Del mismo modo, no teme mostrar abiertamente su amor por su esposa francesa concertada, su devoción por Meg y la ambigua adoración/adhesión hacia William. Es una interpretación valiente, absorbente y llena de fuego y energía.

Igualmente impecable es el trabajo de Mark Rowley como William Douglas. Es, con diferencia, el papel más difícil de sacar adelante (de los de esta y la primera obra) porque el personaje tiene muchísimas facetas: tantos momentos caprichosos equilibrados con instantes de lealtad, belleza y sinceridad. El logrado trabajo de Rowley hace que parezca fácil cuando en realidad es endiabladamente difícil. El escenario casi chisporrotea con su energía y estilo.

Juntos, Rothney y Rowley entregan un momento clave de un poder increíble. James II nació con una enorme marca de nacimiento roja que le cruzaba el rostro, algo que lo convirtió en objeto de burla, sospecha y temor. En un instante extraordinario del segundo acto, William se acerca lo suficiente a James como para besarlo y alza la mano, colocando la palma sobre la marca, probándola, sintiéndola, dándose cuenta de que forma parte de James tanto como cualquier otra parte de su cuerpo. James se lo permite, aunque sea un acto de intimidad deliberada, confrontativa y violenta. El momento chisporrotea de fuerza. Solo más tarde queda claro que ese fue el instante en el que James comprendió que William estaba fuera de control, que no era realmente su amigo. Extraordinario.

Blythe Duff está magnífica como la bruja amarga, Isabella, encarcelada pero no doblegada. Sus escenas con Rothney son sencillamente soberbias. Stephanie Hyam retoma brevemente su papel de la reina Joan (cuando le cuenta a su hijo que los asesinos de su padre sufrieron, sabes que sufrieron, de verdad) y después interpreta con enorme belleza a la asustada reina francesa Mary. Sus dos reinas no se parecen en nada, pero ambas son memorables.

Sarah Higgins y Peter Forbes continúan como Meg y Balvenie, y cada uno construye sobre el buen trabajo realizado en la primera obra. Forbes muestra cómo la complacencia, el poder y la codicia arruinan el alma interior de su personaje: el momento en que se «ofreció» como Canciller ponía los pelos de punta, y su muerte dolorosa y espantosa, acelerada por las despiadadas atenciones de William, se transmitió con una precisión horripilante.

Rona Morrison está excelente como Annabella, la hermana de James, y Ali Craig y Gordon Kennedy destacan como Crichton y Livingston, los consejeros corruptos y movidos por interés propio del rey.

Nadie está menos que fantástico en el resto de papeles: esto es trabajo de compañía en su máxima expresión.

Aunque más densa y cargada de imágenes, simbolismo e información, esta segunda obra pareció pasar más rápido que la primera. Y la primera no fue en absoluto lenta. De algún modo, la combinación de todos los elementos aquí, y el estilo de producción completamente distinto y las técnicas de escritura, da como resultado un frenesí ardiente y efervescente que es tan cautivador como vertiginoso y visceral.

Dos hechas, queda una. ¿Pueden Sansom y Munro lograr un triplete de teatro glorioso? De nuevo: uno se muere de ganas de saberlo.