CRITIQUE : Bakkhai, Almeida Theatre ✭✭✭✭✭

Bakkhai

Théâtre Almeida

31 juillet 2015

5 Étoiles

Il se présente sous cinq formes.

La première est presque elfe. Pantalon bleu serré, un tee-shirt blanc, tous deux portés simplement, en désordre. Cheveux longs, très longs, noirs et membres également longs. Le sourire est séduisant, l'humeur espiègle, le but - exposition. L'attitude est angulaire; chair exposée, de manière provocante, tentante. Yeux vifs, furtifs. Il pourrait être une légende du rock ou une star de cinéma. Voici le Dieu, Dionysos, venu faire croire les non-croyants, et s'amuser en chemin.

Le deuxième est un vieux sage, Tirésias, ami de Cadmos, dont le petit-fils, Pentheus, règne actuellement à Thèbes. Avec du lierre dans ses cheveux, un corps courbé par l'âge et l'usure, et une voix qui évoque étrangement des images de John Hurt, Tirésias cherche à adorer Dionysos. Il a vu le message sur le mur, même si ses yeux sont morts. Mais Pentheus l'arrête et Tirésias craint pour l'avenir de Pentheus.

Le troisième figure du Christ, partie sirène, partie tentateur/tentatrice, partie enjôleur, et tout Dieu ensorcelant. Sa silhouette très fine est recouverte d'une longue robe en peau animale ; elle semble douce, charnelle, hédoniste et sacrificielle à la fois. Séduisant et répréhensible. Voici Dionysos persuadant Pentheus de prendre une autre approche - revêtir l'apparence d'une femme et aller parmi les femmes de Thèbes qui ont fui la ville et célèbrent sauvagement Dionysos sur la montagne de Kithairon. Il est immensément persuasif, peut contrer toute argumentation, rendre toute proposition naturelle et évidente. La personnification de l'attrait irrésistible.

Le quatrième est un serviteur frénétique, une personne ordinaire prise dans des choses extraordinaires. Il a vu quelque chose d'horrible et doit le raconter. La douleur, la peur et la rage désolée qu'il ressent est cousue dans chaque mot qu'il prononce. Il a vu la vengeance d'un Dieu dans toute sa sinistre, fantastique atrocité. Il ne sera jamais le même.

Le cinquième est Dionysos dans l'un de ses visages divins : la tête d'un taureau, un torse ferme, musclé, recouvert de noire boue d'une sorte (excréments, saleté, les eaux du Styx ?) et une voix enragée, capricieuse, stridente. Celui-ci est vraiment effrayant, troublant jusqu'au cœur. Et pourtant, clairement présent depuis le début...

C'est Ben Whishaw, électrisant, brut, intense et extraordinaire dans la production de James Macdonald du Bakkhai d'Euripide, faisant partie de la saison des Grecs à l'Almeida. Mieux par une certaine distance que l'Orestie qui l'a précédé dans la saison, et bénéficiant d'un texte moderne, lucide de la part d'Anne Carson, cette production file avec aisance et capte facilement l'attention pendant près de deux heures ininterrompues.

La pièce fut jouée la première fois après la mort d'Euripide et lui a valu des récompenses posthumes. Elle est souvent considérée comme le chapitre final du développement de la tragédie grecque, tout en étant le morceau qui a revitalisé le genre. Cette notion de dualité et de transformation est partout dans l'écriture.

C'est une pièce qui peut supporter de nombreuses interprétations. Macdonald ne choisit pas un chemin particulier ; plutôt, il raconte l'histoire avec une clarté assidue et la laisse parler à chaque membre du public selon ses propres termes. Vous pouvez tirer de cette production ce que vous y apportez - la distribution allumera simplement une bougie ; ce que vous voyez dépend de vous.

Si vous n'avez jamais vu de tragédie grecque, c'est un excellent point de départ. Si vous avez déjà été lassé par des productions ennuyeuses de tragédies grecques, laissez celle-ci exercer sa magie sur vous. C'est formidable.

En respectant les traditions de l'époque d'Euripide, MacDonald utilise un chœur de dix personnes (ici des femmes, plutôt que les garçons traditionnellement) et trois acteurs. Le chœur joue un rôle particulier, observe, commente, participe ; les trois acteurs jouent tous les autres rôles. Cela permet aux acteurs une grande latitude pour des performances merveilleuses, tout en permettant une exploration des ambiguïtés, incertitudes et la nature double face des événements.

La conception d'Anthony McDonald est splendide. Les murs de briques nues et non lavées de l'Almeida, une plateforme simple, des roches volcaniques sombres éparpillées entre le mur et la plateforme et tout autour. Nature sauvage et nue. Haut dans les airs, un ensemble de lumières brillantes, presque comme si un bloc opératoire (ou peut-être une salle de concert rock) était là - l'illumination vive mettant en évidence la précision chirurgicale des manœuvres de Dionysos et les réalités mises à nu dans l'espace.

Orlando Gough fournit une musique richement détaillée, mais profondément complexe, a capella pour le très féminin chœur. Il y a des harmonies intrigantes et complexes, mais, pour la plupart, la musique n'est pas mélodique, sa dissonance et sa rudesse en avant. Les femmes exécutent la musique avec une compétence exemplaire, mais souvent on se demande si des airs plus osés, évidemment terreux et sexuels ne seraient pas plus appropriés. D'une manière ou d'une autre, la présence du chœur est dominée par la musique, et pas toujours les mots de Carson sont bien servis par les lignes vocales. Un sentiment palpable de danse enivrante et intense dans la musique aurait mieux servi le but.

Et, d'une certaine manière, c'est la critique ici. Mis à part Whishaw, tout semble un peu trop sûr. Les passions et la haine et la peur ne sont pas aussi prononcées qu'elles pourraient l'être.

Le plus souvent, cela est dû à Bertie Carvel. Bien que son Pentheus soit convenablement corseté, résolu glacé à s'opposer à Dionysos et un bureaucrate mesquin, les courants sous-jacents ne sont pas souvent autorisés à émerger à la surface assez souvent ou assez intensément. Vrai, il est rapide à demander quel genre de robe il devrait porter, et il se trouve avoir un très beau costume Chanel dans le placard, mais il n'y a pas de tangible sentiment de son attraction vers la tentation de Whishaw, pas la moindre indication des vers agitant sous la peau, désespérés de sortir. Le conflit au sein de Pentheus est principalement laissé non exprimé, fait subtilement, alors qu'une approche plus directe et flagrante aurait pu être plus confrontante et gratifiante.

De même, le fantôme de Miss Trunchball plane autour de la scène où Pentheus en drag apparaît, surtout au moment où Whishaw l'aide à fixer une mèche de perruque grise défait par ses essais de tournoiement de tresses, mais aussi lorsque le regard affamé arrive dans ses yeux en voyant ses lèvres peintes dans le miroir et qu'il arrache le rouge à lèvres des mains de Whishaw pour ajouter plus de couleur. C'est davantage une question de choix de costume qu'une réflexion sur le travail de Carvel, mais c'est dommage.

Le meilleur travail de Carvel vient lorsqu'il joue Agave, la mère de Pentheus. Elle a abandonné Thèbes pour la vie sauvage et exaltante sur la montagne et elle ne sait pas ce qu'elle fait lorsque elle et ses sœurs massacrent et déchirent (littéralement) son propre fils. Quand son père lui fait enfin voir la vérité, Agave s'effondre dans son chagrin et Carvel joue les humeurs fluctuantes d'Agave avec dextérité et un véritable engagement. Portant seulement une tenue légère et couverte des mêmes éclaboussures mystérieuses, mais évidemment immondes, que le Dieu à tête de taureau de Whishaw, Carvel fait d'Agave à la fois la fille de son père et la mère de son fils. Il y a une profonde tristesse autour du destin d'Agave.

Kevin Harvey, le troisième acteur du trio, est superbe. Son Cadmos raide et fragile est magnifiquement, soigneusement interprété, un portrait douloureux de douleur et de regret. Il est excellent jouant avec le Tirésias de Whishaw et l'Agave de Carvel - il fait ressortir le meilleur chez les deux. Son utilisation de sa voix est exceptionnelle, de longues phrases de véritable beauté parsèment sa prestation. Il est également assez remarquable en tant que berger choqué qui tente de convaincre Pentheus de la nécessité d'embrasser Dionysos et de se méfier de la femme sur la montagne.

Mais c'est le spectacle de Whishaw - sans aucune question.

Il est une force de la nature, déterrant férocement chaque instant de nuance, d'humour et de but du texte et offrant une performance totalement engagée, indéniablement puissante et persuasive. Chaque moment est fascinant, réfléchi et habilement joué.

Dionysos était le Dieu du théâtre, ainsi que du vin, de la chanson et de la danse. Whishaw fait partie de la très structure de son tour en tant que Dieu vengeur, et compense cela avec deux caméos remarquables - comme Tirésias et le Messager. Il est magique de toutes les manières. Il canalise l'extase de Dionysos tout autant que sa rage capricieuse. Il y a des moments mignons de plaisir comique, des éclats viscéral d'explosion, et des prières doucement séduisantes sous lesquelles le poison se cache. Une performance énigmatique et profondément complexe, Whishaw est comme un Rubik's Cube grec : coloré, tentant, presque impossible.

Carson décrit Dionysos ainsi :

« Il est un jeune Dieu. Mythologiquement obscur, toujours juste arrivé dans un nouvel endroit pour perturber le statu quo, arborant le début d'un sourire. »

Une fois que vous aurez vu la prestation de Whishaw ici, vous n'oublierez jamais son début de sourire. Ou arrêterez de craindre ce qu'il signifie.

Bakkhai se joue au Théâtre Almeida jusqu'au 17 septembre 2015