CRÍTICA: O Coração Partido, Sam Wanamaker Theatre ✭✭

Tom Stuart (Prophilus) e Amy Morgan (Penthea) em The Broken Heart. Foto: Marc Brenner The Broken Heart

Teatro Sam Wanamaker

20 de março de 2015

2 estrelas

"Também me impressionou a opacidade da existência humana que envolve toda a peça: o facto de as pessoas parecerem tomar uma decisão e depois voltarem atrás, mudarem de ideias e, em seguida, tentarem manobrar em direção a algo que nunca chega a concretizar-se. Comecei imediatamente a pensar: 'Como é que se aborda uma história destas? Tenta-se 'resolver' estes 'problemas', ou deixa-se a peça ser a peça? E, claro, é muito mais interessante deixar a peça ser a peça, porque todas as suas contradições, pistas falsas e becos sem saída são o que a torna tão humana... Na preparação para os ensaios, reescrevi a peça inteira à mão, linha a linha, traduzindo-a para o meu próprio inglês... quanto mais trabalhamos, mais a história se revela para nós. Nunca senti isso com uma peça nova a este nível... The Broken Heart é uma peça para quem gosta de pensar, uma peça que pede que acompanhemos as pessoas numa viagem de autodescoberta, de autoanálise... No fim de contas, estamos a lidar com uma novela à la Caroline. Toda a gente tenta tirar o melhor negócio possível de toda a gente, e os homens mandam sobre as mulheres quase por completo."

Estas palavras desconcertantes aparecem no programa de The Broken Heart, uma obra relativamente pouco conhecida de John Ford, provavelmente escrita em 1629 e agora em cena no Teatro Sam Wanamaker, e são atribuídas à encenadora da produção, Caroline Steinbeis. Sem mais nada, estas afirmações são reveladoras — indicam, com alguma precisão, onde esta produção descarrilou de forma espetacular.

A tarefa de um encenador é apresentar o texto de uma forma que ilumine o propósito do autor. Se há 'problemas', o encenador precisa de encontrar maneira de os resolver ou, pelo menos, de reduzir o seu estatuto enquanto 'problemas'. Isto pode ser conseguido de inúmeras formas; a única limitação é a competência do encenador.

Considerar The Broken Heart como uma novela é um equívoco de base. O autor parecia suficientemente claro ao indicar tratar-se de uma tragédia, e o texto soa, de facto, a tragédia. As pessoas morrem de forma horrível por causa das suas decisões ou das suas reações às decisões dos outros. A maior parte do elenco principal está morta no final — e não por qualquer razão heroica ou cómica. Há uma sinfonia de agonia interior.

É também uma peça profundamente marcada pelo seu tempo. Ford escrevia sobre os padrões e a ética da Esparta Antiga, uma civilização diferente da época em que viveu. Que propósito serviria 'traduzir' a peça para linguagem moderna, a menos que a proposta fosse montar a reposição nesse registo? Muito melhor, seguramente, compreender o próprio texto — por que motivo e quando foi escrito — para conseguir comunicar o seu significado nos dias de hoje.

O prisma de Steinbeis para esta reposição, a novela, é um erro de conceção. Ela elimina da produção o prólogo de Ford, que é suficientemente claro quanto ao tom da peça:

"A nossa cena é Esparta. Aquele cuja melhor arte

desenhou esta obra chama-lhe THE BROKEN HEART.

O título não dá aqui expectativa

De riso de macaquice, nem de alguma troça frouxa

Sobre lugares ou pessoas; nenhuma cláusula fingida

De piadas próprias de bordel corteja aplausos

Da admiração vulgar: tais cantigas baixas,

Afinadas a ouvidos impudicos, não servem línguas modestas."

Apesar de Ford querer que o público não tenha qualquer expectativa de "riso de macaquice", Steinbeis garante que o texto recebe, por parte do elenco, um tratamento quase à la Carry On. Toda a gente joga para a gargalhada. Uma coisa é o humor surgir naturalmente do texto, da personagem ou do incidente; outra, bem diferente, é jogar para a gargalhada porque uma outra forma de dar vida ao texto está fora do seu alcance.

As consequências desta abordagem Carry On/novela são fatais. Primeiro, o público espera uma comédia, pelo que, quando o Ato Dois se transforma num verdadeiro banho de sangue, a incompreensão é natural. Segundo, a adulteração precoce das personagens em nome de gargalhadas fáceis significa que elas não têm qualquer força dramática autêntica quando a intriga dá as voltas que exigiriam essa força. Terceiro, papéis complexos, como Bassanes — que parece mudar completamente de características antes e depois da morte de Penthea — não têm qualquer hipótese de fazer sentido de forma coerente. Tudo isto afeta de forma fundamental a capacidade do público para compreender e apreciar a peça.

Steinbeis declara que The Broken Heart é uma "peça para quem gosta de pensar". Talvez. Mas talvez um pouco mais de reflexão da parte da encenadora ajudasse o público a compreendê-la com maior facilidade. A peça passa-se em Esparta por uma razão: observa a filosofia espartana, favorecendo a calma exterior e a propriedade em detrimento da felicidade interior, favorecendo o autocontrolo em detrimento da autoexpressão. Os casamentos arranjados têm consequências, tal como tratar as mulheres como bens. São estas as questões que ocupam John Ford.

Penthea ama Orgilus, mas o seu irmão, Ithocles, obriga-a a casar com Bassanes. Bassanes receia que Penthea não lhe seja fiel e fica obcecado com a possibilidade de ela o trair. Orgilus marca um encontro com Penthea num jardim e insiste no seu desejo por ela, mas ela não quer nada disso, porque se considera indigna dele (por ter sido obrigada a casar, contra a sua vontade, com Bassanes). Penthea encontra-se com o irmão e suplica que a deixem morrer em vez de manter as aparências num casamento infeliz. Ithocles aproveita a ocasião para pedir a Penthea que o ajude a cortejar Calantha, filha do Rei. Apesar do destino que Ithocles lhe impôs, ela aceita. Mas Calantha fica indignada por Penthea presumir discutir tais assuntos com ela. Envergonhada e desolada, Penthea enlouquece e deixa-se morrer à fome.

Não consegue bem imaginar o Kenneth Williams e a Barbara Windsor a soltarem risinhos e a fazerem-se de engraçadinhos com um enredo destes, pois não? Ou o Phil Mitchell, a Sharon e o Ian Beale? Pois. A peça é uma tragédia — e é uma tragédia que Steinbeis não a tenha encenado como tal.

O elenco não é o problema. Todos, sem exceção, atacam a peça com vigor e no estilo escolhido por Steinbeis. O facto de esse ataque assentar numa premissa errada não é culpa deles.

Joe Jameson destaca-se do conjunto como o melhor. Interpreta Nearchus, o Príncipe de Argos, uma figura de diversão maliciosa quando surge pela primeira vez, a meio do Ato Um. Jameson é preciso e direto; compõe a personagem por inteiro, engraçado quando isso não distrai, e régio e adequado nos restantes aspetos.

Há também trabalho notável de Adam Lawrence, que interpreta dois papéis: Phulas, criado de Bassanes, um vassalo afetado e de língua afiada; e Amelus, o companheiro firme e letal de Nearchus. Tão completamente diferentes — e tão reais — são estas interpretações que custa acreditar que Lawrence faz ambas. Está soberbo.

Há excelente trabalho de Tom Stuart (Prophilus) e Luke Thompson (Ithocles). Ambos interpretam o tipo heróico e arrojado, mas Stuart é o bom da fita e Thompson o mau — ainda que Ithocles tente redimir-se. Thompson está especialmente bem na sua cena de morte, em circunstâncias um pouco bizarras.

A encenação impede que as outras interpretações atinjam grandes alturas; as motivações estão demasiado turvas para composições de personagem completas. Sarah MacRae faz um trabalho meritório como Calantha, mas a pressa em sacar gargalhadas torna um enigma a sua cena-chave com Penthea sobre as intenções de Ithocles, obriga-a a debitar o texto antes da sua morte a uma velocidade vertiginosa e ainda a coloca em duas sequências de dança distintas, mas igualmente fúteis, que roubam sentido à sua interpretação.

Como Penthea, Amy Morgan está um pouco demasiado alegre para o cenário e nunca recupera verdadeiramente do ridículo quadro mudo que acontece antes de a ação da peça começar a sério. Mais uma vez, a procura do riso dificulta a compreensão da situação em que ela se encontra e do peso que carrega.

Brian Ferguson (Orgilus), Thalissa Teixeira (Euphrania), Owen Teale (Bassanes) e Patrick Godfrey (Amyclus) fazem o melhor que podem, mas as contradições entre o texto e o tratamento da encenação colocam obstáculos quase impossíveis à sua busca de clareza e completude.

Nenhum dos atores é ajudado pela música incidental pavorosa de Simon Slater ou pela coreografia idiota de Imogen Knight. A abertura do Ato Dois — uma espécie de intervalo de dança de relógio de cuco — é das coisas mais bizarras que alguma vez vi num palco clássico. Há ainda algum canto atroz e um apoio orquestral muito fraco por parte da banda de quatro, liderada por Adrian Woodward. Todo este "enfeite" choca e funciona em contraponto a qualquer tentativa de iluminar o texto.

O cenógrafo/figurinista Max Jones oferece alguns bons figurinos, embora a couraça dourada (e asas) que desce dos céus para a coroação (e morte) de Calantha, como o vestido de baile da Cinderela, seja exagerada num registo à la Alexander McQueen. Mas cria uma cadeira excelente, e a forma como Orgilus se suicida, num gotejar lento, é absolutamente horrível (e perfeita).

Era inevitável que, por fim, surgisse uma desilusão no palco do Sam Wanamaker. Depois do sucesso do bem conhecido 'Tis Pity She's A Whore, de Ford, é surpreendente — e triste — que The Broken Heart seja a produção a quebrar a boa série. Mas é o que é.

Não foi apenas o coração de Calantha que ficou partido no fim deste episódio de Carry On Caroline.

The Broken Heart está em cena no Sam Wanamaker Playhouse até 18 de abril de 2015