CRÍTICA: Dois Cavalheiros de Verona, RSC, Royal Shakespeare Theatre ✭✭✭✭

RSC Dois Cavalheiros de Verona. Foto: Alastair Muir Os Dois Cavalheiros de Verona 16 de agosto de 2014 4 estrelas

Sente-se mesmo que estamos em Itália. Há qualquer coisa na combinação de mesas para jantar ao ar livre, com toalhas de mesa aos quadrados vermelhos, músicos felizes a tocar melodias atrevidas, o vaivém dos empregados, aviões de papel a zunir por todo o lado e clientes persuadidos a ir buscar um gelado ou um copo de espumante por empregados faladores e atrevidos, sempre de olho numa senhora que passe, que é irresistível. E, por cima de toda essa agitação, fileiras de luzes vermelhas em forma de coração que dão tanto um brilho romântico como uma sensação de diversão sexy.

Seja qual for o seu estado de espírito, entrar no Royal Shakespeare Theatre e ver o espectáculo de cor e alegria exuberantes proporcionado pelo delicioso cenário de Paul Wills para a estreia de Simon Godwin na RSC — uma reposição de (provavelmente) a primeira peça de Shakespeare, Os Dois Cavalheiros de Verona — é daquelas coisas que nos põem a sorrir sem querer.

É a peça tão discutida e citada em Shakespeare in Love. Raramente é montada e muita gente considera-a uma peça “problemática”.

Mas nunca me pareceu assim e, nas mãos de Godwin, ela cintila com um sentido simples e claro de amor, desejo e das estupidezes que as pessoas fazem quando um ou outro toma conta do coração.

Muitos dos conceitos, ideias, ambientes e reviravoltas de enredo pelos quais Shakespeare se tornaria famoso aparecem aqui — pela primeira vez.

Os amigos cujo amor se mete entre eles. As raparigas que se vestem de rapaz para descobrir verdades ou encontrar liberdade. O contraste entre vida urbana e vida no campo. Tensões entre pais e filhos. O problema de casamentos prometidos sem que o amor entre na equação. O uso de um bobo para animar a acção ou mudar o tom quando as coisas ficam demasiado sombrias. Identidades trocadas. Momentos de simplicidade arrebatadora mas de uma pungência de partir o coração — aqui, como quando Proteu dá à Júlia disfarçada o anel que ela lhe tinha dado, pedindo à “rapaz” disfarçada que o entregue a outra mulher; ou quando essa mesma Júlia disfarçada olha para o retrato de Sílvia e pergunta: “O que há neste retrato que eu não tenho?”.

Godwin encena com clareza e brio. A história é contada de forma limpa, com excelente ritmo, e há muitas imagens de palco belíssimas. A magnífica música de Michael Bruce e o fabuloso desenho de luz de Bruno Poet funcionam especialmente bem a amplificar a visão de Godwin.

É uma espécie de versão contemporânea do antigo Verona e de Milão em figurinos. Não é propriamente moderno, mas também não é clássico. Tem uma qualidade indefinível que o coloca mais no “agora” do que no “outrora” (há, por exemplo, um momento hilariante em que Speed escancara as portas da varanda para o seu amo, Valentim, e o ruído de carros e do trânsito moderno é ensurdecedor) e isso acrescenta muito ao efeito geral do espectáculo.

É muito divertido em muitos momentos, exactamente onde deve ser, mas, em igual medida, é sombrio e perspicaz nas passagens mais duras. A perseguição lasciva de Proteu a Sílvia não é suavizada e é genuinamente inquietante quando ele praticamente ameaça violá-la. O horror intrínseco da situação de Sílvia com o seu noivo pavoroso, Túrio, também fica bem claro — tal como o perigo que os salteadores na floresta representam para transeuntes inocentes.

Proteu é um papel terrivelmente difícil de concretizar. Ele ama o seu melhor amigo, Valentim, e adora Júlia. Mas, quando vai a Milão ver Valentim, vê Sílvia e o desejo por ela toma conta dele, levando-o a trair Valentim e a tratar Júlia como se estivesse morta. Depois, quando Sílvia o rejeita, pela terceira vez, ele está disposto a violá-la para a ter. A intervenção de Valentim salva-o de si próprio e o choque parece recolocá-lo no rumo certo, de volta aos braços de Júlia — que tentou ajudá-lo a conquistar Sílvia — tão grande é o amor dela por ele.

Mark Arends é magnífico no papel. Ele capta uma espécie de desajuste subtil que é perfeito para esta criatura mercurial, escrava das próprias paixões. Tornou o percurso totalmente credível, lidou com a linguagem de forma impecável e fez com que cada relação parecesse lógica e verosímil.

Michael Marcus é sensacional como Valentim — alto, magérrimo, perdido e apaixonado. Transborda carisma e estilo e faz de Valentim um herói para todas as estações. O seu discurso sobre Sílvia é proferido de forma deslumbrante, com toda a angústia e o ardor do amor a cristalizarem e a rodopiarem, olhos bem abertos e coração a rebentar. Mais uma vez, tudo na interpretação foi verdadeiro e cativante. Uma interpretação finíssima.

Mas ainda mais deslumbrantes foram as extraordinárias protagonistas femininas. Sarah Macrae faz de Sílvia alguém fogosa, determinada, inteligente e íntegra. Sem falar em estonteante. A forma como repreende Proteu por ter abandonado Júlia foi simplesmente maravilhosa. E o seu desprezo por Túrio, o medo do pai — o Duque de Milão — e a curiosidade por Valentim, tudo isso é belamente medido e representado. É de primeira linha.

Tal como Pearl Chanda, que se eleva como Júlia. É encantadora como a bonita rapariga de Verona com muitos pretendentes mas com queda por Proteu, e ganha outra dimensão quando se traveste, tornando-se Sebastião. A sua quieta desolação no momento em que Proteu lhe entrega o anel que ela lhe tinha dado foi hipnotizante. Aliás, todo o seu trabalho “de calças” é excepcional.

Estes quatro jovens actores fazem todos a sua estreia na RSC esta temporada, nestes papéis difíceis. Trabalham maravilhosamente em conjunto e são todos nomes a seguir de perto.

Tal como Martin Bassindale que, como Speed, o criado de Valentim, oferece muitas das gargalhadas do espectáculo. É formidável. Uma entrega espirituosa e ágil do texto combina-se com um dom para a comédia física e para a expressividade, resultando num dos bobos memoráveis de Shakespeare.

Nicholas Gerard-Martin é gloriosamente horrível como o repugnante Túrio, e a sua “serenata” pavorosa e espalhafatosa a Sílvia — com direito a atirar rosas — arrepia e faz-nos encolher por dentro. É um estudo de brutalidade grosseira, convencida, sem charme. Maravilhoso.

Roger Morlidge diverte-se como Launce, o criado de Proteu, e, como resultado, o público também. Fica com as cenas com Crab, o cão, um verdadeiro ladrão de cena (vénia para Mossup), e são todas cheias de risos.

Não há elos fracos nesta companhia. Toda a gente sabe representar e dizer o texto com o tipo de estilo necessário para garantir compreensão e interesse — e, acima de tudo, entendimento dos temas subjacentes.

Magicamente, não há certezas no final do espectáculo. Valentim diz que os pares de enamorados vão casar — mas quanto daquilo que Valentim diz irá, de facto, acontecer? Será mesmo? O que pensa realmente Sílvia? E Júlia perdoará Proteu assim tão facilmente? Deveria?

Godwin torna Os Dois Cavalheiros de Verona infinitamente envolvente, encantador e confrontador. A acção desenrola-se; as ideias sobre essa acção continuam a martelar e a pedir reflexão muito depois de as luzes da sala se acenderem pela última vez.

É maravilhoso ver uma peça pequena, praticamente desconhecida, no palco principal em Stratford. Uma estreia auspiciosa para Godwin e mais um bom sinal da liderança de Gregory Doran na RSC.