CRÍTICA: Bad Jews, St James Theatre ✭✭✭✭

Bad Jews transfere-se para o Theatre Royal Haymarket por 6 semanas, de 8 de fevereiro a 19 de março. RESERVE JÁ Bad Jews St James Theatre

22 de janeiro de 2015

4 Estrelas

Três de quatro são judeus. O irmão mais novo parece um querido, com um cabelo que dá vontade de despentear, e uma visão simples da vida, pouco inclinado a fazer alarido ou a discutir. A prima é combativa, ardente, argumentativa, cruel, confrontacional, mordaz e convencida até à histeria — e não é loira nem convencionalmente atraente. O irmão mais velho é um típico macho alfa, habituado aos símbolos de riqueza, meticuloso e autoritário, coleccionador de namoradas-troféu. A sua mais recente namorada é bonita, simples e de bom coração — e muito loira.

Ou assim parece.

Um é um fantasista que se esconde atrás do zelo religioso e da tradição para disfarçar as fissuras da própria vida e criar uma persona que talvez traga consolo e sentido à sua existência infeliz. Um é um crente secreto, um adepto da tradição sem a exibir. Um é afável e de mente aberta, disposto a ver todos os lados. Um é o tipo de pessoa que usa a religião como ferramenta sempre que isso lhe convém para um determinado fim.

A questão é: qual das quatro personagens — três aparentadas e uma não — tem qual destas características de fundo?

Bad Jews, de Joshua Harmon, actualmente em cena no St James Theatre, após uma temporada de sucesso no Ustinov Theatre, em Bath, é apresentado como uma nova comédia. Não é nada disso.

O que é, porém, é uma peça tensa, incisiva e muito bem escrita, com muitas gargalhadas — algumas daquelas bem desconfortáveis — que olha de frente para o papel da religião na América moderna: especificamente o judaísmo, mas com uma universalidade que deverá tocar qualquer pessoa que já tenha tido um familiar que seguisse uma fé em particular.

O enredo é suficientemente simples. O avô morreu. O filho mais novo e a prima foram ao funeral, mas o filho mais velho e a namorada faltaram. Regressam do estrangeiro na noite do funeral e descobrem que têm de partilhar um pequeno estúdio no Upper West Side de Manhattan com o irmão mais novo e a prima, que lá estão há dois dias.

A prima quer o “chai” do avô, uma relíquia religiosa em ouro que ele conseguiu manter fora das mãos dos nazis durante dois anos, enquanto a Segunda Guerra Mundial grassava. O testamento do avô não especifica a quem deve ficar e a mãe dos irmãos sugeriu que eles e a prima resolvessem entre si. O irmão mais velho quer o “chai” e insiste que a prima não o deve receber.

Deixa isso abrir caminho a discursos amargos, ferozes e obscenos da prima e do irmão mais velho um sobre o outro, sobre a atitude de cada um perante a religião e sobre o “direito” de cada um à relíquia. O irmão mais novo e a namorada são arrastados para a disputa e ambos sofrem danos colaterais consideráveis, por vezes em silêncio, por vezes nem por isso. Acaba por haver agressão física e causa-se um dano irreparável. Nos momentos finais, há uma deliciosa reviravolta que sublinha a completa tolice das tiradas tensas e tendenciosas que compuseram a maior parte da peça.

Harmon escreve diálogo cruel sem medo e com uma efervescência poderosa. As personagens definem-se claramente pela forma como falam e cada uma parece real, acessível — possivelmente alguém que conhece. Há várias surpresas pelo caminho e pouco acaba como parecia ao início. É uma escrita afiada e inteligente.

É também um exercício de misoginia dita de passagem. Nenhuma personagem feminina sai bem desta peça. A avó falecida é “uma cabra”. A mãe dos rapazes, que nunca aparece, é, na melhor das hipóteses, dúplice; na pior, uma tia chocante. A namorada acaba por se revelar tão interesseira e fraca como a prima, embora por razões diferentes, e nenhuma delas corresponde ao que apregoou. A prima revela-se uma fraude completa; uma megera cruel e insensível que grita e dá pontapés até conseguir o que quer e depois desaba num acesso de covardia. Porque é que as personagens femininas têm de carregar este fardo?

Sobretudo quando o irmão mais novo, embora um pouco sem coluna em certos aspectos, é a melhor personagem: aquele que ama e respeita todos, o que consegue dar a outra face, o que sente falta do avô porque ele era o seu avô — não por aquilo a que a sua morte o habilita a receber. E o irmão mais velho, embora tão venenoso de língua como a prima, é montado para ser favorecido pelo público por entrar mais tarde e pela forma como a sua pretensão “justa” ao “chai” vem impregnada de romance e do seu lugar enquanto neto mais velho.

Ao procurar capitalizar a comédia inerente a caricaturas de judeus norte-americanos, Harmon recorre a noções de sociedade patriarcal para sublinhar os seus pontos. Teria a peça funcionado tão bem com um irmão e uma irmã, um primo e um namorado-boneco? — quase de certeza.

Ainda assim, o encenador Michael Longhurst faz o possível para contornar estas questões com um excelente elenco e um conjunto de interpretações enérgicas e focadas, que atacam com vontade os altos, os baixos e as longas, longas pausas de desconforto. Mesmo quando se está a contorcer, ou a temer o próximo momento, ou a perceber o que acabou de acontecer e o que isso vai significar (o que acontece bastante), nunca deixamos de estar na sala com as personagens, a sentir a tensão, a dor e o embaraço.

A melhor e mais completa interpretação é de Joe Coen, que faz de Jonah, o irmão mais novo. Tem menos texto do que os outros, mas está constantemente em palco, sempre a observar, a reagir, a antecipar, a tentar apaziguar. A sua doçura contrasta de forma soberba com os primos em guerra e a sua capacidade de comunicar, sem palavras, a angústia, o medo ou o alarme é exemplar. Os seus momentos finais são lindamente calibrados.

Como a antagonista e agressiva Daphna, Jenna Augen é uma nuvem de tempestade vitriólica de ódio reprimido e escondido, ciúme e angústia, ao mesmo tempo que demonstra um humor apurado, uma inteligência aguda e tenaz e uma capacidade inesgotável para o ciúme e a dor. É uma interpretação maravilhosamente complexa e minuciosa. Daphna é uma personagem difícil de amar, mas Augen permite-nos perceber porque deve ser tolerada — talvez até admirada. Com a escrita que tem, isso é verdadeira perícia.

Ilan Goodman é excelente como o idiota com a mania, Liam. O seu desprezo por Daphna é tão palpável quanto o seu amor/luxúria por Melody, a infeliz sobre quem ele descarrega as guerras internas da família. Mas Goodman brilha ao andar na linha entre o assédio frenético e a fúria indignada, apresentando uma personagem desagradável mas compreensível, que pelo menos de vez em quando tenta acalmar os ânimos e ser uma pessoa melhor. Mais uma vez, dada a acidez evidente no texto, Goodman destaca-se ao atingir este nível de empatia.

Como a surpreendida, deslumbrante, loira não judia Melody, Gina Bramhill está soberba. A sua versão hesitante e horrível de “Summertime”, de Gershwin, é um momento de beleza cruel e cómica. Convence como a intrusa baralhada, a rapariga apaixonada por Liam, e depois como alguém que não é exactamente aquilo que parecia. Bramhill é doce, digna e absolutamente magnífica.

O cenário de Richard Kent é soberbo, evocando por completo a sensação de riqueza implícita num estúdio no Upper West Side que provavelmente custou mais de 1 milhão de dólares. É elegante e, em termos de disposição e ambiente, absolutamente perfeito. Somos transportados, de forma completa e autêntica, para Manhattan.

Se há uma falha séria na produção, ela está na cena de luta-chave que acontece já perto do fim da peça. A concretização dessa cena fundamental — e terrivelmente violenta — por Bret Yount não é tão realista quanto precisava de ser, o que dilui a eficácia global do espectáculo. A refrega entre os quatro actores tem de ser realista e dolorosa de ver — e não é. Não é uma questão de falha dos actores, mas sim de Yount não ter entregue o que era necessário. É o momento-chave da peça e merecia melhor.

Mérito do St James por trazer a produção de Longhurst de Bath. É uma excelente noite de drama familiar mordaz que nos faz rir, nos arrepia até aos ossos e nos deixa com muito em que pensar depois.

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