CRÍTICA: Sunny Afternoon, Teatro Hampstead ✭✭✭

Sunny Afternoon

Hampstead Theatre, prestes a transferir-se para o West End

5 de maio de 2014

3 Estrelas

O que faz um bom musical? Qual é a diferença entre uma peça com música e um musical? Essa distinção importa, ou sequer existe? Um ator é diferente de um intérprete de teatro musical, ou um intérprete de teatro musical é um ator com competências extra? O que torna um novo musical digno de atenção? Há diferença entre um musical juke-box e um musical com libreto original? E, se há, deveria haver?

Todas estas questões ficam em evidência quando se assiste à produção de estreia de Sunny Afternoon (música e letras de Ray Davies, libreto de Joe Penhall), a mais recente encenação de Edward Hall no Hampstead Theatre.

Esta é a história dos The Kinks, uma banda inglesa que foi uma força maior na música britânica durante três décadas, dos anos 60 ao final dos anos 90. O seu vasto catálogo fornece a música do espetáculo. A história da banda fornece a narrativa.

Ou deveria.

Mas é possível sair desta produção sem perceber muito bem as razões pelas quais a banda se juntou, porque é que funcionavam bem em conjunto, ou como é que duraram tanto tempo. O libreto de Penhall peca por falta de detalhe e de precisão.

No entanto, é impossível sair sem querer ir imediatamente ouvir a música que os prolíficos Kinks gravaram. Será esse o indicador decisivo de um bom musical? A sede pelas canções incluídas no espetáculo? Se assim for, esta produção é um triunfo.

Ainda assim, os requisitos de um grande musical vão muito além disso. Pelo menos desde Rodgers e Hammerstein, a partitura de um musical tem de ser melodiosa e, ao mesmo tempo, fazer avançar personagem e narrativa. No universo dos musicais juke-box, Jersey Boys é o padrão de excelência; ali, a história das canções entrelaça-se com as próprias canções e com a história dos seus criadores.

Nos últimos vinte minutos de Sunny Afternoon, Penhall, Davies e Hall acertam em cheio no equilíbrio e essa sequência — desde o momento em que o guitarrista Pete expressa dúvidas sobre continuar na banda até ao final — é mágica, envolvente, comovente: tudo o que um bom musical deve ser. E todas as interpretações atingem o tom certo nesta secção, vocalmente e em termos de representação honesta, cheia de coração. Aqui, tudo importa, tudo se sente e tudo funciona.

Não admira, portanto, que o público enlouqueça no cair do pano e permaneça de pé, em euforia, durante o encore. Testemunharam essa rara criatura teatral: um musical juke-box que funciona, pelo menos em parte, como um musical com libreto, com os êxitos familiares a empurrar a narrativa e as personagens sempre para a frente.

Imagine-se então o resultado se a subtileza e o estilo das cenas finais tivessem sido aplicados a todo o espetáculo. Se a clareza, o entrelaçar perfeito de canção e narrativa, tivesse sido a constante.

Mas o primeiro ato é irregular, com algumas canções inseridas de forma atabalhoada entre blocos de diálogo e outras a resultar muito bem. A sensação é de inconsistência. Não chega a ser terrível nem irremediavelmente aborrecido, mas também não é aquilo que claramente poderia ser — como as cenas finais deixam evidente.

O início do segundo ato, com as cenas na América durante a digressão dos Kinks, é bastante penoso, recheado de clichés e anacronismos e, de forma mais grave, é onde a música se torna mais desligada da narrativa, e as personagens dos seus motivos e da sua verdade dramática.

No primeiro ato e no começo do segundo, a obra parece mais uma peça com música. As palavras são o principal motor; a música serve apenas para pontuar ou criar contraste. Mas nos últimos vinte minutos, é definitivamente um musical — e um belíssimo musical.

Penhall é citado no programa a dizer:

“As canções do Ray são singularmente adequadas ao teatro, de uma forma que a obra de nenhum outro compositor o é.”

A sério? Suspeita-se que Bernstein, Rodgers, Sondheim, Flaherty, Guettel, Robert-Brown, Lippa, Shaiman, John, Tesori e Kitt (uma lista longe de exaustiva) escrevem todos canções singularmente adequadas ao teatro — e, provavelmente, mais adequadas do que as que Davies escreveu.

Mas talvez isto explique o problema central desta peça. As canções de Davies, por mais brilhantes que sejam, não foram escritas para este espetáculo e, apesar da sua capacidade inerente de contar histórias, precisam de uma integração cuidadosa numa narrativa que delas necessite e beneficie. Tirando os últimos vinte minutos, Penhall não fornece essa narrativa.

Edward Hall encena, mas fica a sensação de que está a encenar uma peça e não um musical. Falta musicalidade na apresentação, algo de que o espetáculo claramente precisa. Adam Cooper, contudo, oferece uma coreografia excelente, ágil e cativante, e o elenco de conjunto executa-a com brilho.

O desenho de som de Matt McKenzie desilude repetidamente. O Hampstead Theatre não é um espaço grande, mas o equilíbrio entre voz e instrumentação raramente está certo, com o resultado de que as letras — sobretudo as cantadas por John Dagliesh como Ray — desaparecem ou ficam inexplicavelmente abafadas. Isto é desesperadamente lamentável — porque, quando o ouvimos, Dagliesh é impressionante.

Ray é aqui a personagem central, por isso é muito o que se pede a Dagliesh, e ele está à altura na maior parte do tempo. Não se dedica tempo suficiente a permitir que o público goste dele e se identifique com ele, com o resultado de o espetáculo parecer mais desconjuntado do que seria se o público estivesse rendido a ele — como, seguramente, precisa de estar. Dagliesh é seguro e competente, mas não é suficientemente cativante e não interpreta o papel com o tipo de coração que um musical exige da sua estrela.

Os colegas de Dagliesh saem-se melhor. As suas personagens, embora secundárias, têm mais humanidade — com efeito conquistador. O melhor é o Pete de Ned Derrington, o guitarrista sincero e silencioso que não reconhece o seu próprio valor. Derrington é excelente do princípio ao fim, canta bem e, quando chega o seu grande momento no segundo ato, arrasa.

Igualmente bom, como o irmão mais novo guitarrista, irreverente e pronto para tudo, Dave, é George Maguire, simplesmente brilhante: uma bola de energia contida e fúria anti-establishment, com cabelo comprido e esguio e uma entrega hedonista. É divertido, mas muda num instante e torna-se verdadeiramente sério — e tem um tenor fácil, que dá vivacidade à música.

O último membro do quarteto, o baterista Mick — um preguiçoso de primeira — tem em Adam Sopp uma interpretação em excelente forma. Ele é lânguido onde os outros são intensos ou autocentrados, seco e capaz de violência extrema — a personificação perfeita de um baterista zangado vindo de Londres.

Lille Flynn é belíssima, em todos os sentidos, como Rasa, namorada/mulher de Ray. Canta com doçura e segurança e traz um verdadeiro calor a cada cena. Philip Bird interpreta vários papéis, todos extremamente bem, mas está inspirado como o Sr. Davies, o humilde pai de Ray.

Miriam Beuther apresenta uma cenografia vistosa, mas que não evoca verdadeiramente o percurso interior íntimo de Ray — o principal motor narrativo aqui — nem permite, de forma credível, muitos dos locais necessários para a multiplicidade de lugares onde a ação decorre. Inexplicavelmente, a plateia foi reconfigurada para criar uma longa passarela central e entradas pelo público em ambos os lados. Mas, na maior parte do tempo, ficam por usar e, quando são usadas, o efeito é apenas o de dividir a atenção, em vez de criar proximidade ou espetáculo.

Já os figurinos são outra história: são divinais, e há dezenas deles. Coloridos, de época e cheios de vida, ajudam muito a contar a história do tempo e do lugar destes Kinks e dos seus triunfos e tribulações.

Há muito de que gostar em Sunny Afternoon e, no geral, a experiência é mais do que satisfatória. É muito divertido. Vale bem a pena ver e é difícil não gostar.

Mas... devia ter sido um triunfo absoluto. Infelizmente, o libreto de Penhall e a encenação de Hall impedem-no.